HUMO Y LEÑA

La mañana había amanecido radiante; el sol se filtraba a través de una fina capa de nubes que no llegaban a teñir el cielo de blanco, ni mucho menos ocultar los rayos de sol.

Y yo me sentía feliz, tras muchos días de estar encerrado en casa, al fin, podría salir al aire libre, jugar por el prado y ver las montañas que me rodeaban en todo su esplendor. La lluvia había cesado y ahora todo se veía mucho más nítido y los colores eran más brillantes. Era como si aquella cortina de agua hubiese lavado el paisaje.

Mi pueblo es muy bonito ¡sí señor! O, eso me parece a mí, tengo que confesar que no he salido de aquí desde que nací; pero estoy completamente seguro de que es así, yo no podría vivir en otro lugar. Me gusta contemplar cada mañana las altas cimas, el prado verde, las casas de los vecinos con sus tejados de pizarra y la fina columna de humo que, saliendo por las chimeneas, se eleva hasta diluirse con el aire, dejando su rastro, ese olor tan peculiar a la leña quemada, a esos troncos que crepitan en los hogares. Uhmmm me parece nuestros vecinos hoy han echado junto con la leña algunas piñas secas. Seguro que la señora Bienvenida está preparando la lumbre para hacer una cena rica, rica.

Hoy es un día especial, sí, esta noche habrá fiesta grande, con muchas cosas buenas que comer. La gente está más contenta, y se les ve a todos más felices. Todos se ríen y se saludan más amablemente que de costumbre, aunque tengo que reconocer que aquí la gente es muy sociable; al ser un pueblo muy pequeño nos conocemos todos y los vecinos estamos muy unidos, somos como una gran familia.

Estoy tan contento que voy a cantar, me apetece mucho, el otro día escuché una canción sobre unos peces que beben en los ríos, es muy fácil y seguro que no lo hago del todo mal; entre mis múltiples cualidades no está la del canto.

¡Anda! Pero si viene a vernos el señor Dionisio, nuestro vecino más cercano y el  marido de la señora Bienvenida; voy a lucirme un poco, seguro que le gusta mi canción.

— ¡Buenos días Dionisio!

— ¡Buenos días nos de Dios, Blas! Qué, ya preparando todo para esta noche ¿no? Hasta aquí nos llega el olorcillo de esa lumbre de la Bienve. A la Satur también la tengo ya liada desde bien temprano en la cocina.

— Ya te digo, pero si parece que sólo se come en estos días. La Bienve lleva desde las  seis de la mañana trajinando y a mí casi me ha echado de casa para que viniese a verte. Bueno entonces me cobras lo acordado ¿no? Ni un duro más que con la puta crisis no estamos para muchas alegrías.

— Sí, hombre sí, no te preocupes, este año no ha sido del todo malo y mis ovejas han parido bastante y bien, pues ¡ale!, elige tú el cordero que más te guste.

— Pues no sé, tú eres el experto, ¿Qué me aconsejas? Ya sabes que lo mío es la madera, yo de animales no entiendo “na de na”.

— Cualquiera de los que ves, te aseguro que este año la carne es buenísima, con tanta lluvia, a Dios gracias, los pastos han sido generosos. El Hipólito y el Macario se llevaron dos para la Inmaculada y están contentos.

— Bueno pues creo que me llevaré a ese que bala tanto, que gracioso es el “condenao”, pero si parece que se quiere lucir y todo, porque es un animal, si no yo diría que está cantando para mí ja,ja,ja.

— Pues como quieras Dionisio, pásate de aquí a un par de horas y ya te lo tendré preparadito.

Parece que están hablando de mí. ¡Sí, me están mirando! Ya sabía yo que al señor Dionisio le iba a gustar mi canción, pero… si creo que me va a llevar con él a pasar la fiesta de esta noche a su casa. Ummm estoy deseando probar esas comidas tan sabrosas que debe hacer la señora Bienvenida, menudo olorcillo sale siempre de su cocina.

FIN

DAMA DEL MAR

Madre y señora,
en los mares dominadora.
Diosa de los alisios,
patrona de los insumisos 
buscadores de otra vida
allende ultramar.

Estrella cegadora
en la noche oscura.
Guía inspiradora
en la tempestad abrumadora.
Brisa fresca que rompe
la calma chicha.

Alma en la lucha eterna
del dominio de lo inesperado.
Caricia aterciopelada
del que se cree olvidado.

Eres la paz y la cordura
que encauza la singladura.

Eres serenidad y alegría
al final de la travesía.

Eres la lágrima esperanzadora,
en los ojos del marinero que llora.

FIN

MUÑECA ROTA

Había dado permiso a toda la servidumbre, Carlota quería estar sola. Descalza y lentamente, casi, casi, flotando —sus pies parecían no tocar el suelo— ese suelo artesanal de madera maciza artísticamente elaborado en exclusiva para ella. Como casi todo, muebles, cortinajes, iluminación… que formaba parte de aquella mansión de lujo en Beverly Hills, había costado una fortuna.

Carlota se lo podía permitir, desde hacía muchos años, desde su más tierna infancia, había sido una máquina de hacer dinero.

La mujer recorría su casa como si la contemplase por primera vez, como si fuese una extraña que sólo estuviese de visita; como si durante años no hubiese formado parte de aquel decorado. Sus ojos desvaídos miraban sin ver, sin ser conscientes de lo que tenía a su alrededor, de todas las riquezas allí acumuladas.

El silencio era espeso, de ser algo consistente se podría cortar, sobrecogedor, irreal, incluso inhumano, sólo el vacío podía contener un silencio así. El ris-ras del roce de la bata de seda de Carlota con los peldaños de la escalera quitó cierta tensión a esa quietud demoledora.

Ya en su dormitorio, comprobó que su doncella le había dejado todo preparado, la inmensa bañera-jacuzzi llena y con abundante espuma tal y como le gustaba, la cubitera conteniendo una botella de champagne y su copa favorita, una copa de cristal finísimo de Bohemia, cuya base y borde eran de oro —aquella copa de la que se encaprichó en la recepción de aquel jeque árabe, que no tuvo ningún problema en regalársela; —aún sabiendo que con ello la lujosa y cara cristalería quedaría incompleta— Fue su pago a cambio de una noche de amor. Noche que hubiese valido, para él, la vajilla completa; para ella, tan sólo una noche más de náusea y soledad.

Desanudó lentamente la bata y esta se deslizó suavemente por su cuerpo. No quería mirar, pero no se pudo resistir, una especie de imán —o simplemente, el fulgor del brillo de los diamantes repujados en el fino marco de marfil del enorme espejo ovalado de cuerpo entero, ante el que tantas veces se había vestido para las interminables fiestas, o desnudado para sus supuestas noches de descanso o de placer—  lo que atrajo su mirada. Y lo que vio volvió a causarla horror y pena, mucha pena.

Aquel hermoso espejo solo era capaz de reflejar un cuerpo maltratado, un cuerpo que solo era un manojo de huesos, un cuerpo que era una vulgar caricatura de esos esqueletos que en las aulas servían para adoctrinar a los alumnos de ciencias naturales o de anatomía. Clavículas, costillas, fémures, rótulas… no solo se marcaban, parecían querer salirse de su piel. Una piel amarilla, ajada, que solo la millonada gastada en cremas de las mejores marcas podía disimular.

Vestida, y cubierta de costosos cosméticos, Carlota podía parecer lo que no era, una muchacha hasta hermosa. Pero cuando el algodón y la desnudez la visitaba cada noche, se daba cuenta de lo que era en realidad. Y Carlota no era nada, o al menos no era ni una sombra de lo que fue. 

La niña prodigio, la niña que tocó la luna… que poseyó el universo, se había convertido en un despojo humano, una muchacha en la plenitud de la juventud convertida en una vieja prematura y asqueada.

Una muñeca rota explotada por todo y por todos. Primero, sus padres que vieron, en su preciosa princesita, una forma fácil de ganar dinero. 

Luego, sus managers y empresarios, que iban viendo cómo peligrosamente la niña crecía, y con ese desarrollo natural se les acababa la gallina de los huevos de oro. No, necesitaban tiempo para asentar el éxito de la Carlota mujer y decidieron prolongar la niñez de una adolescente cuyas curvas ya ansiaban pronunciarse, y fueron contenidas por medicamentos para alterar las hormonas y dietas drásticas que terminaban en vómitos  cada vez que llevada por una ligera rebeldía infantil, o por el hambre acumulado, se las saltaba.

Nunca se sintió querida, ni siquiera los hombres a los que primero se entregó por amor, luego por despecho y ya últimamente por rutina, la habían amado. 

Pero de cara a la galería, Carlota Reynolds era la mujer más codiciada, más deseada y más envidiada del mundo. Saliendo de las fiestas más selectas, envuelta en sedas, pieles y las mejores clases de telas manipuladas por los mejores diseñadores de moda, aderezada por los más sutiles y glamorosos complementos y colgada del brazo del actor, director, empresario más famoso del momento —ésos que luego la usaban y la tiraban— era la figura destacada. 

Subida en la pasarela iluminada por numerosos focos, era la estrella rutilante.

Sola en la desnudez de su habitación era, sólo la princesa hecha jirones.

Había tomado la decisión, nadie la manipularía más, por una única vez iba a tomar el rumbo de su vida.

Un pie… el otro pie… despacio… muy despacio se sentó en la bañera que cubrió su deforme cuerpo hasta el cuello. Luego, tal y como pensaba un ligero dolor, nada más. Tomó la copa medio llena de ese líquido dorado que la había acompañado en tantas ocasiones, un sorbo… otro sorbo. Sintiendo la presión de las burbujas en su paladar, la luz de la luna blanca y redonda —la única luz de la estancia, que penetraba por el gran ventanal — en su retina, su melodía favorita en sus oídos; Carlota fue sintiendo cómo la embargaba esa paz interior que tanto necesitaba. 

“Ahora todo está perfecto”  —pensó. Quizá sólo le faltaba algo, la compañía de su preciosa caniche, Mikaela, seguramente el único ser que la había querido en la vida.

Lentamente, como el hilo rojo que brotaba de sus muñecas rotas, Carlota, se fue sumiendo en un dulce sueño, el sueño que la alejaba de aquella absurda pantomima que había sido su vida.

FIN

LA PILA MILAGROSA

— ¡Jesús, María y José! ¡La cantidad de gente que hay aquí! A ver niñas, aquí todas a mi lado y que no se me pierda ninguna, que esto no es el pueblo. ¡A ver quién me ayuda a bajar del carro! 

Los dos mozos fortachones que viajaban con las mujeres se prestaron inmediatamente a ayudar a la rolliza mujer.

— ¡Dios bendito!, pues tenía razón la Ezequiela, esto debe dar resultado —comentó.

— Si puedo ayudarles en algo, estoy a su disposición —un cura bastante joven se acercó al grupo.

— ¡Menos mal! Señor cura, seguro que usted nos puede ayudar y mucho. ¿Dónde está la pila?

— Perdón, señora, no la entiendo, ¿la pila? 

— Sí, hombre, la pila. Es que mire usté, la Ezequiela, mi comadre del pueblo, me contó que aquí todos los 13 de junio hay un santo que obra milagros. Y yo necesito uno mu gordo señor cura. Si a la Ezequiela le vino bien con su Tomasita —que dicho sea de paso, es más fea que un horror — pues a mi Puri la tiene que venir bien también.

— ¡Ah! Si, señora, ya comprendo. Usted viene por la tradición de San Antonio y esa fama que tiene de santo casamentero. 

— ¡Ay! Sí señor, necesito un novio para mi Puri lo antes posible. Es la pequeña ¿sabe usté? Cinco hijas me dio el señor. A Dios gracias, las dos mayores ya  están casadas, y bien casadas. Luego tengo estas dos que vienen conmigo, mi Teresa y mi Esperanza, estas no tienen problema que ya tienen novios, una desde hace dos años y la otra desde hace un poco menos;  son estos dos mocetones que vienen con nosotras: el Cipriano y el Juan, pero esta pequeña no tie suerte mire usté, debe ser que me salió un tantico lela, porque de físico se parece bastante a sus hermanas, ¡vamos que una belleza no es, pero tampoco es tan fea como la Tomasa! Y ya ve usté ya está con las amonestaciones y se casa de aquí a dos meses.

El cura miró a las jóvenes y realmente todas eran muy parecidas.

— Y es que mire usté, el problema gordo, gordo, es mi marío, que entre que le han entrado esos aires revolucionarios liberales en el seso —cosas de los amigotes de la tasca, con el alcalde a la cabeza— y que me ha salío medio ateo…

— Señora, será ateo completo, que en estas cosas de la fe o se cree, o no se cree, no hay medias tintas.

— ¡Le digo que medio ateo! ¡A ver si ahora va a conocer mejor a mi marío que yo! Bueno a lo que iba, pues que ahora va y me dice que él no paga bodas, que las niñas se casen por detrás del altar, ¡Jesús bendito! ¡Cipri, las manos quietas que luego van al pan! Este muchacho, siempre hay que estar tras él, mira que nos ha salío sobón, y claro mi Esperancita que no es de piedra, pues eso que tie que estar una to el día de carabina pa arriba y pa  abajo… Bueno, lo que le estaba dicendo, pues eso, que mi marío dice que no paga más bodas. Menos mal que en lo de casarse por detrás de la iglesia, ya le he convencío. Los hombres ya sabemos como son, una vez conseguio lo conseguío, ahí te las apañes; y que Dios me perdone, que usté es hombre pero como si no lo fuera ¡vaya!. Y ya le dije al Atanasio, ¡ni hablar! Si no se firma contrato, aquí no hay himeneo, pues sólo faltaba que nos dejasen preñá a alguna de las niñas, que se escape el maromo y otra boca más.

Así que en eso ya le tengo convencío… pero ¡ay! Que la condición que pone es que si tiene que haber boda, que sea una, es decir que se nos casen las tres a la vez, que así tos arrejuntaos pues se paga una sola vez. Que no está la saca pa celebrar tres bodas separadas… y que ya tenemos bastante con seguir pagando aún las de las mayores. 

— Bueno señora… más que contrato yo diría que el deber sagrado con nuestro Señor, lo que Dios une…

— Edelmira, me llamo Edelmira ¡Cipri, esa mano! Mira que cuando volvamos al pueblo se lo cuento al Atanasio y ya sabes como las gasta mi marío que por na tira de trabuco. Y tú, niña ¿Qué te tengo dicho? Cuando se pase de la raya un buen bofetón. Menos mal que el Juan nos ha salío más tranquilo. Bueno lo que usté quiera que a mi me da igual lo sagrado que sea el vínculo, pero que firmen y se comprometan, eso es lo que quiero. 

— Madre ¿y que tengo que hacer? Mire que todavía me acuerdo de la curandera aquella que me hizo beber esos “yerbajos” que sabían a rayos y me revolvieron las tripas, pero de novio na de na —dijo Puri.

— Pues… ¿no lo sabes ya? Ties que meter la mano en una pila, tal como nos contó la Ezequiela y pedir al santo que te busque marío —contestó su madre.

— Y dentro la pila hay sapos… —dijo Teresa

— Y lagartijas… —siguió Esperanza

— ¡Callaos niñas! No me asustéis a la Puri que ya sabéis que es muy miedosa.

— No señoritas, nada de eso, este es un lugar sagrado y lo único que tiene la pila son alfileres. Es la tradición, que no se sabe muy bien de donde viene, pero cada año esto se llena de modistillas que dejan trece alfileres en la pila, luego meten la mano y cada alfiler que les prenda —eso sí, se tienen que pinchar, que se quede pegado no vale— es un posible marido, y según dicen, al cabo del año la soltera, no sólo encuentra novio, si no que suele terminar en boda.

— ¡Anda! ¿hay que poner los trece alfileres? Pues de eso no tenía idea, ya sabía yo que esto tratándose de la iglesia, gratis, gratis no nos iba a salir… en fin que lo vamos a hacer, todo sea por la causa… ¡Cipri! Acércate a ese puestecillo que creo que ahí los venden, a ver si así te aireas un poco. ¡Tú, Esperanza! aquí conmigo, que a vosotros dos no se os puede dejar solos ni un minuto. Bueno, y a todo esto ¿Dónde está la pila?

— Ahí señora Edelmira, al final de esta fila de gente, hay que guardar vez.

— ¡Ah, no, eso sí que no! Si hay que esperar todo eso no llegamos a casa ni pa la cena de pasao mañana.

— Pues ya dirá usté madre, que vamos a hacer el viaje en balde, que la Puri tiene que encontrar marío a la de ya, que al Cipri y a mí cada vez nos cuesta más contener los ardores, no como a los memos de la Teresa y el Juan que parecen alelaos —dijo Esperanza.

— ¡Oye tú, sin insultar! Que mi Juan y yo somos mu decentes y guardamos las formas no como otros… —contestó Teresa.

— Pues yo no pienso meter la mano ahí que me voy a pinchar —gimoteó Puri.

— De eso se trata, de que te pinches, ¡callaos niñas!, que estoy pensando un plan para poder ahorrarnos la espera. Voy a fingir un desmayo, estad atentas, y cuando veáis que la gente se agolpa a mi alrededor, corréis las tres a la pila y os aseguráis de que ésta meta la mano pero bien al fondo, y que se pinche lo que se tenga que pinchar. A vosotras ni se os ocurra, no sea que el santo haga el efecto contrario, por abusonas, y os quite el novio; que ya sólo nos faltaba eso. 

— ¡Pero, señora, eso es hacer trampas!

— Phsssss usté señor cura mejor calladito, y a hacer caridad cristiana que es lo suyo, que nosotros no venimos de aquí al lao.

Y sí, aprovechando el tumulto, las tres mozas corrieron a la pila de los alfileres y la Puri se pinchó, ¡vaya que si se pinchó! Por la cuenta que les tenía a sus hermanas.

— ¡Ay, señor cura!, ¡Ay, que el santo ya ha hecho el milagro!, ¡mire, mire, un joven se acaba de agachar a recoger el abanico que se le ha caído a mi Puri!, Teresa, tú que eres la mayor y la más seria, acércate a ellos y sonsaca a ese joven toda la información posible… domicilio… posición, sobre todo posición, y de mi parte le invitas a casa a comer el domingo, bueno muchísimo mejor, que nos acompañe parte del camino. Para eso me le traéis aquí  —no estaría bien visto que fuese yo la que me acercase a él— y ya se lo digo yo. ¡Ay, San Antonio bendito, que pa finales de este año, o como muy tarde principios del otro las caso a las tres!

— Bueno señora Edelmira, no le ponga en tal brete al santo, tendrá que dar un tiempo prudencial a que la cosa cuaje —dijo el cura.

— A mí eso ya no me preocupa, el santo me hizo el milagro, del cuajao ya me ocupo yo.

Aquella noche el cura no concilió bien el sueño, le picaba la curiosidad por saber cómo terminaría la boda de las tres mozuelas. Y sobre todo, dudaba de quién tendría más parte en aquel negocio, si San Antonio o la señora Edelmira.

 FIN