YO, URRACA

A Alfonso disteis León, con Asturias y Sanabria, a Sancho Castilla la bien

nombrada, a García con Galicia, y Braganza la altozana, su ánima quedo

tranquila y la mía alterada, y a mí que soy vuestra hija me olvidáis cuan a

una rata, si hasta vuestro hijo bastardo arzobispo lo nombrarais, primado

de las Españas Cardenal es del Papa, y a mí y a mi hermana nada.

Hola, mi nombre es Urraca. Sí, esa misma, en la que todos estáis pensando. Perdón, eso de todos era un decir. El hecho de estar meditabunda e inerte no significa que no me dé cuenta de lo que ha cambiado el mundo en todo este tiempo. Ahora no se tiene tiempo para nada, especialmente para echar un vistazo a nuestra Historia.

Hoy quiero despertar la memoria de los que me conocen, y presentarme a los que no han tenido noticias mías.

Fui la hija primogénita de un rey; Fernando I, para muchos un gran monarca que consiguió reconquistar muchos territorios al moro. Lástima que a última hora se volvió un viejo chocho y sentimental. Diréis que soy dura con mi propio padre, pero al final de su vida hizo lo que un rey nunca debería hacer, repartir su territorio entre sus tres hijos varones: Sancho heredó Castilla, Alfonso León y García, el menor, los territorios gallegos.

A mí, por ser mujer, únicamente me dejó una pequeña ciudad amurallada: mi querida Zamora. Pero no fue su amor filial lo que le empujó a darme este legado, fue mi valor y mi arrojo al acercarme a su lecho de muerte y exigirle mis derechos y mi herencia.

Esta división creó envidias y desavenencias. Sancho desde el primer momento quiso todos los reinos para él. Su orgullo le exigía reinar sobre las mismas posesiones de su padre. Él no podía sentirse inferior a nadie. Un mal bicho este hermano mío. Y ahí no me quedó otra que intervenir en la reyerta y ayudar a mi querido hermano Alfonso, dándole asilo en mi ciudad cuando huía de la codicia del ambicioso Sancho.

Por esa razón mis contemporáneos me tacharon de insaciable, traidora, manipuladora y cruel; entre otros apelativos. Hasta llegaron a acusarme de incitar a mi amante Vellido Dolfos a matar a traición a mi hermano Sancho. Todo son burdas mentiras, ni Dolfos fue mi amante, ni yo le ordené matar a mi hermano. Aunque ganas no me faltaron.

Me casé varias veces por razones de Estado. ¡Bobadas! ¡prejuicios medievales! Como si una mujer no puediera valerse sola. Trabajo baldío ya que ninguno de mis esposos fue buen consejero, ni siquiera me satisfizo como mujer y lo que ellos me negaban tuve que buscarlo en brazos de mis amantes.

Muy pocos llegaron a saber que en mi vida sólo amé a un hombre; mi valiente y leal Rodrigo Díaz, el de Vivar. Paradójicamente fue al único que una de mis acciones, aunque indirecta, llevó a la perdición y aquello me fue matando poco a poco de tristeza.

No pretendo justificarme, la historia hace siglos que me juzgó. No fui una puta, como muchos dijeron, ni tampoco un ángel. Mi lacra fue nacer en una época bárbara, tener que estar siempre bajo la sombra de hombres que solamente encontraban satisfacción en las guerras, en la tiranía y en la expoliación. Mi único pecado: ser mujer y más inteligente que muchos de los varones que se cruzaron en mi camino.

Poco me importa ya lo que piensen de mí, ni siquiera me molesta la necia mirada de algún que otro inepto a quien solo le hace gracia mi nombre, ignorante de —entre otras muchas cosas— qué o quién fuí. Ahora sólo soy una simple estatua alzada en un pedestal que reposa en un viejo parque de la ciudad que llaman Madrid.

FIN

CENA ESPECIAL

Cardiff, 8 de septiembre de 1909

Aquella noche el salón de esa olvidada mansión resplandecía. Las llamas crepitaban alegremente en la chimenea de mármol, los numerosos candelabros sumían la espaciosa estancia en un agradable ambiente donde las luces y las sombras creaban un espacio íntimo y agradable.

Robert Connelly III, no había reparado en gastos, la mesa vestida con un mantel de hilo blanco bordado en tonos pastel, estaba repleta de los mejores manjares.

- Queridos hijos: Brindo por todos vosotros, porque al final hemos sabido limar asperezas. Hemos conseguido unirnos pese a nuestras diferencias. No ha sido fácil conseguirlo pero aquí estamos todos juntos de nuevo.

El anfitrión ataviado con sus mejores galas, levantó su copa llena de un líquido color rojo rubí y sonrío a los doce esqueletos amarillentos que rodeaban la mesa.

Cardiff, 8 de septiembre de 1901

Como cada año, había reunido a toda su familia, le gustaba celebrar su cumpleaños rodeado de sus seres más queridos. Mr Robert Connelly III, la tercera generación de una familia burguesa poderosa que había conseguido su inmensa fortuna explotando una rica zona minera en Gales, había supervisado todo al milímetro, ni el más pequeño detalle había escapado de su severa inspección. Aquella noche era especial. Ese aniversario iba a ser distinto. El homenajeado iba a dejar su aparcado su protagonismo para que todo el peso de la fiesta recayese en su hijo primogénito. 

Sus abogados le habían informado que su hijo mayor y futuro heredero, el que no tardando mucho pasaría a ser Robert Connelly IV, secundado y con la total aprobación de sus once hermanos, planeaba un golpe que le dejaría fuera de la empresa y del negocio que tanto esfuerzo le había costado mantener. Aquellos bastardos pretendían alegar enajenación mental para apartarle de todo lo que había dado sentido a su vida. Pero Robert Connelly III no era ningún tonto, ni había nacido hacía dos días, jamás se dejaría robar ni siquiera por quienes llevaban su sangre. Esa sangre roja del mismo color de aquel vino procedente de la más renombrada familia de bodegueros de Burdeos, elaborado especialmente para surtir su bodega, ese líquido de exquisito aroma y color granate potente y oscuro que enviaría a todos sus descendientes al lugar de donde jamás tendrían que haber salido, el mismísimo infierno.

FIN

HERENCIA EN LA PIEL

Ser la sucesora  de la cortesana más afamada de todo París tenía un precio. Lo único que debía a su madre era haberla proporcionado el mejor inicio para su carrera, su querido Armand. Aquel criado hermoso y de cuerpo atlético. Nadie como él supo acariciar su cuerpo y horadar su “bouton de Rose” con aquella maestría. Ningún hombre pudo despertar de su garganta aquellos gritos y gemidos de deseo. Desde que su enamorado partió al Nuevo Mundo y comenzó su vida mundana, todo fue puro teatro. Un baile de caricias artificiales envueltas en palabras engañosas.

Amelie había sido una alumna aventajada y sabía muy bien las armas que tenía que emplear para dar a cada uno lo que buscaba. Y los hombres siempre buscaban lo mismo: sentirse amados… admirados… escuchados; sentir la compañía de alguien a su lado aunque fuese a cambio de unas monedas. Cualquier cosa era mejor que caer en la soledad arrolladora que les invadía. 

¿Y ella?, ¿quién se preocupaba de ella?, de sus sentimientos… de su alma… de su corazón… de sus sueños… de su esperanza… Lo único que le quedaba, lo único que la mantenía  viva. Amelie conservaba intacta la confianza de que él regresase. A diario imaginaba que al abrir un día la puerta de su dormitorio, en vez de encontrar en su salón a esos viejos nobles de peluca empolvada, que buscaban lo que sus esposas les negaban y entregaban a otros hombres —moda y falsa hipocresía de la aquella época caduca, que comenzaba a presagiar aires revolucionarios de cambio—  toparse con aquellos ojos hermosos y ardientes, los únicos capaces de devolverla la pasión y el verdadero amor.

Transcurridos veinte largos años, Amelie seguía manteniendo viva la ilusión y mordiéndose los labios para no gritar,  tras su fingida representación, un solo nombre: “Armand”.

FIN