NIDO DE VÍBORAS

Oráculo: «Será rey, pero matará a su madre».

Mujer: «Occidat, dum imperet!»

Roma en mis tiempos era un nido de víboras venenosas. Posiblemente yo fui una de ellas.Eso no lo negaré jamás, pero era eso o la muerte más atroz. La Dinastía Julio-Claudia siempre fue conocida como la más cruel, sanguinaria y ambiciosa; y esas tres cualidades unidas a brotes de locura psicopática podía hacer temblar al más recio de los hombres. Yo mejor que nadie puedo dar fe de eso.

Me casaron con doce años. Esperaron a mi primera menstruación, y cuando aún me estrenaba en mi cuerpo de mujer, pero aprisionada en un alma de niña, tuve que aprender a satisfacer a mi esposo, Gneo Domicio, un primo segundo mucho mayor que yo. Al que le di un hijo, mi único hijo, y él sólo lo pagó con desprecio hacia esa criatura: “De la unión de Agripinila y yo, sólo puede salir un monstruo”.

Fui promiscua, sí, jamás lo negué. Que se puede esperar de alguien que es atado a edad tan temprana a un ser con quien no comparte ningún aliciente. Pero que nadie se engañe, nunca busqué amor. Sólo quería la satisfacción carnal, quería vivir la aventura de sentirme admirada y deseada. Nada más. Las mujeres de mi familia siempre hemos sido duras, y yo aprendí rápido del ejemplo de mi venerada abuela Livia.

A pesar de la fama de independencia de la mujer romana, que no niego que tuviésemos  —si la comparamos con las de otras épocas que nos siguieron— A pesar de todo, no dejamos de ser un juguete en manos de los hombres.

Yo lo fui en manos de mi hermano,  Cayo Julio, más conocido por Calígula. Hermoso e inteligente, fue probablemente el único hombre a quien he amado. Aunque jamás le perdonase que me relegase a ser el segundo plato en su cama poniendo siempre por delante a su favorita, nuestra hermana Drusilla, tan hermosa, tan sumisa, tan dulce y tan abnegada de cara a los demás. Pero tan malvada, manipuladora y cruel en la intimidad. Ella enloqueció a Cayo, ella y sus artes de brujería, hasta el punto que cuando la muy zorra murió, nuestro hermano se volvió loco.

Sí, ayudada por mi otra hermana y por mi cuñado tuve que conspirar contra él, e intentar matarle. Era él o nosotros, su desquiciamiento era tal que vimos peligrar seriamente nuestros privilegios y nuestras cabezas.

Pero su locura no había mermado ni un ápice su inteligencia y se dio cuenta de lo que tramábamos. Así que me vi exiliada lejos de Roma y sobre todo de mi querido hijo. Mi pequeño poeta, mi músico predilecto, la única luz que guiaba mis pasos, la seguridad de mi vejez.

El día que me comunicaron que a mi hermano le había matado la Guardia Pretoriana lloré, lloré de dolor (tras el fuego siempre quedan rescoldos) pero también lloré de alegría. Al fin mi liberación, al fin podría volver a mi querida ciudad y recuperar a mi hijo y ¿por qué no? Mi antigua posición y mis privilegios, aún era joven y hermosa.

Y me fue mucho más fácil de lo que pensé. El nuevo emperador, mi ya casi anciano tío Claudio, se fijó en mí. Bueno más bien hice que se fijase en mí.

Había sido toda una sorpresa que aquel ser, tullido, tartamudo e insignificante llegase al poder supremo. Ese hombre que había permanecido siempre en las sombras, que se había escondido tras su erudición y sus libros de Historia; que jamás quiso meterse en asuntos de política, ahora se viese en un trono que con toda seguridad le vendría grande.

Ese ser pusilánime, rechazado por su propia madre, Antonia —que no veía en el pequeño ni una sola de las cualidades de su amado esposo Druso, ni de su padre; el mítico Marco Antonio— Y tratado cruelmente por la abuela Livia. Se había convertido en el heredero directo del imperio.

Me convertí en su última esposa. Agripina, como el Ave Fénix había resurgido de sus cenizas, y no sólo había vuelto a alcanzar un puesto privilegiado en la corte. Era “la emperatriz”, la reina de aquella madriguera de grandeza y, a la vez, podredumbre moral que era Roma.

Tuve que reprimir el asco y las náuseas que me producía seducir a aquel viejo deforme que, además, venía ya vapuleado y resabiado de sus anteriores matrimonios. Pero fue un precio que volvería a pagar mil veces, y no sólo por mí, aquel matrimonio me aseguró la continuidad en lo más alto. Claudio no tuvo reparo en adoptar a mi hijo Nerón, que al ser mayor que su hijo biológico, Británico, ya tenía asegurado su nombramiento de emperador.

Dicen que yo le maté, que le di un plato de hongos envenados, y eso no es cierto. Que no le amase, no significa que no le respetase. Claudio fue un buen emperador. Un ser que tras esa fachada contrahecha escondía a un hombre inteligente y un gran estratega que anexionó más territorio al Imperio. Al fin un hombre justo, sensato y libre de tanta inmundicia tenía el poder en sus manos. Todo lo que hiciese él por engrandecernos luego pasaría a manos de mi hijo.

No, no tenía necesidad de matarle. ¿Para qué? Mi Nerón ya tenía garantizada la sucesión y el pobre Claudio ya estaba enfermo y no iba a durar eternamente.

Mi pequeño artista se iba convirtiendo en un hombre, un hombre que bajo mi dirección sería grande, sería el mejor.

Las malas lenguas me acusaron de incesto, de tener relaciones sexuales con mi hijo. Se creyeron que por haberlas tenido con mi hermano ya me daba igual todo. No, eso es una falacia. Mi hijo ha sido lo único puro de mi vida. La meta de mi ambición. El solaz de mi vejez. Mi inversión más segura.

Hasta que esa sanguijuela de Popea se cruzó en mi camino, se apoderó de la voluntad de mi ángel lírico y le metió en la cabeza patrañas e indignidades contra mí.

He sido dura de pelar. Intentaron envenenarme, ahogarme —incluso fletaron un barco para tal fin—. Siempre me escapé. Pero hoy no tengo salida. He sido enjuiciada, castigada y ejecutada, por el mismo ser que traje a la vida. Pero cuando en la morada de los dioses me encuentre cara a cara con mi difunto marido Gneo, no bajaré los ojos, ni renegaré de mi destino. Julia Vipsania Agripina podrá ser acusada de muchas cosas. Un día seré juzgada por mis descendientes. Pero, nunca podrán decir que fui una mala madre.

Y  ahora mi querida Roma, mi muy amado nido de víboras prepárate para el fuego purificador.

«¡Que me mate con tal de que reine!».

FIN

N. de la A.: La hermosa foto central del texto con las ruinas romanas me la ha cedido mi amiga más viajera, Susi-Pop. Mil gracias guapa.

HECHOS CIRCUNSTANCIALES

El día era tranquilo, excesivamente tranquilo para aquella semana tan movidita que llevábamos. Hasta el mar, que la noche pasada había convertido el lujoso yate de recreo en una coctelera, estaba en calma. Yo estaba ya hasta el gorro de aquel viajecito de placer por las islas griegas, total, de esos famosos y mitológicos trozos de tierra sólo había visto los puertos. Aún no podía comprender que pintaba un cochero totalmente terrestre en un “barquito velero que surcó la bahía”, aunque la barquichuela hubiese costado una fortuna y pesase unas cuantas toneladas.

Eso habría que preguntárselo a mi jefa, la sin par Doña María Cándida Mascuerna del Charcoseco, futura heredera del condado del ídem. Que sabe Dios por donde andará esa localidad.

En cuanto a mí, como cualquiera con dos dedos de frente comprenderá, a estas alturas del siglo XXI tampoco soy cochero, más bien soy el chofer, lo que pasa es que me tocó la china el día de la boda. Doña Cándida que es muy suya —es decir una envidiosa de tomo y lomo— por esas casualidades de la vida— su boda coincidió con la de los Príncipes de Gales, y ella, una noble de tronío,  sin un duro porque las arcas de la familia estaban más secas que el charco de su título, no podía ser menos que una plebeya. Estando recién contratado, no me quedó otra que hacer un curso acelerado de conductor de calesas. A mí me quedó de por vida entre los compañeros el cartelito de cochero, y mi jefa se pudo lucir en coche de caballos del brazo de su flamante marido, Don Cornelio Cabras del Monte, un empresario en alza, plebeyo y pobre de nacimiento, pero ya se sabe; un poco de especulación inmobiliaria por aquí, un par de negocios turbios por allá, un piquito ingresado en una cuenta de cualquier entorno paradisiaco fiscal y “voila” ya tenemos un próspero e influyente hombre de negocios, sin ningún titulillo nobiliario que llevarse a la boca, pero con dinero para aburrir.

Lo suyo fue amor a primera vista, todo el amor que ella podía tener al dinero, y él, al deseo de medrar de una vez por todas y cambiar su estatus de nuevo rico por el de aristócrata que luce mucho más —eso si algún día se quería morirse ya de una vez su suegro, que el hombre a pesar de sus noventa años ya bien cumpliditos parecía que se había aferrado a este valle de lágrimas con una desesperación obsesiva—. Era tan grande la ilusión de la pareja, que ni se dieron cuenta de los chistes y las cuchufletas que circularon entre los invitados y el servicio debido a esa profusión de cornamentas en sus respectivos apellidos.

Y pensar que realmente la culpa de todo la tiene un puñetero anillo. Sí, hace un mes toda la casa se vio sumida en el caos y para mí supuso una de las mayores desgracias de mi vida. Estábamos todos en nuestros quehaceres cuando de pronto nos sobresaltaron los alaridos de la señora. Resulta que de su joyero había desaparecido uno de sus anillos, el más valioso, una enorme esmeralda engarzada a un aro de oro blanco por una cantidad nada despreciable de diamantes diminutos. El pedrusco le debió de costar una fortuna a Don Cornelio, pero es que los disgusto de doña Cándida hay que pagarlos, y éste si mal no recuerdo fue por el soponcio que se pegó cuando sufrió el aborto —un aborto de un embarazo psicológico, como esos que tienen las perras, en fin ya me callo que no quiero que nadie se lo tome a guasa je,je,je— Todos buscamos como locos el anillo por toda la casa, pero no apareció por ningún sitio; conclusión de los señores: Eso había sido un robo, y no un robo cualquiera, esa casa estaba fortificada contra cacos y maleantes de todas las especies. Así que el ladrón tenía que ser de dentro, y fue a mi pobre Rosita a quien le tocó cargar con el muerto.

Rosita era la doncella de Doña Cándida, de hecho, era la heredera, de la heredera, de muchas herederas de las doncellas de muchas marquesas de Charcosecos, y es que en la nobleza, al igual que las señoras heredan los títulos, las doncellas heredan el puesto de trabajo. Rosita, la mujer de mis sueños —ahora que a mis cuarenta y diez años había conseguido encontrar el amor de mi vida, va un puto anillo y me lo chafa— se vio en la calle, compuesta, sin trabajo, con un novio que languidecía por ella y eso sí, afortunadamente sin haber dado con sus huesos en la cárcel, porque no se encontró ninguna prueba contra ella. Según la policía no había ningún hecho fehaciente y todo eran pruebas circunstanciales —bueno esa fue la manera fina en que el inspector dijo a Doña Cándida que menos lobos caperucita y que para culpar a alguien de un delito había que tener algo más que una excelente imaginación—. Estuve por hacer las maletas e irme con ella, no podía con la indignación, pero mi Rosi como buena doncella, es una persona muy práctica y me dijo que donde íbamos a ir los dos sin trabajo,  era mejor que yo aguantase allí un tiempo hasta que ella encontrase otra cosa y entonces ya pediría yo el finiquito.

Y ahora, que tenía que estar disfrutando mi merecido mes de vacaciones junto a mi novia, me tocaba hacer guardia en aquel jodido barco, todo porque había que estrenarlo en condiciones —el barquito de lujo era el regalo de don Cornelio para paliar el disgusto por la pérdida del anillo, si ya he dicho yo que los disgustos de esta señora son sonados— con la flor y la nata de toda la “jet set” (políticos del momento incluidos) nadie de la servidumbre era prescindible. Ni siquiera yo, que aún me pregunto qué pinta un chofer en alta mar ¡joder!, que esta vez nadie me había pagado un cursillo para manejar un cacharro marino.

— ¡Dios mío, Dios mío!, ¡que disgusto más grande! —escuché gritar a Gracia, desde el salón azul, una réplica del saloncito de visitas que Doña Cándida tenía en la casa. La muchacha era la nueva doncella, una chica muy joven y que aún estaba muy verde en el oficio.

— ¡Ay Lorenzo! Que he ido a dar las hierbas a Crispín como todas las mañanas, ya sabes que el pobrecito sufre de estreñimiento y hay que darle la infusión para ayudarle a evacuar. Pues ha sido dárselo y se ha caído del palo, ahora no se mueve.

Crispín es el loro de doña Cándida, no quiero decir que ella sea un loro, —en todo caso sería una arpía— es su mascota y el primer pájaro con estreñimiento que he conocido en mi vida, aparte de ser un bicho chivato. Ojito con lo que hablas delante de él que luego todo lo casca el puto pajarraco. Pero esta mujer es así de extravagante, no puede tener una mascota normal y sobre todo que no hable.

Efectivamente Crispín estaba en el suelo, patas para arriba y más tieso que la mojama.

— ¿Pero que le has dado? —pregunté.

— Lo mismo de siempre —gimoteó Gracia— he cogido un puñado de hojas y las he cocido, creo que eran las mismas, es que Giovanni hoy está histérico. Pedro, el pinche, está con la resaca y el mareo de la nochecita que hemos pasado y cómo se le amontona el trabajo está de un humor de perros. Ha empezado con el “porca miseria” y el “presto, presto, andiamo, andiamo” y me he puesto nerviosa.

Ni que decir tiene que Giovanni, se llama Fulgencio y es de Cáceres, pero cuando se dio cuenta que para tener más prestigio en su oficio y ganar más dinero era mejor hacerse pasar por un prestigioso chef italiano, no dudó un momento en hacer unos pequeños cambios en su curriculum, aunque jamás le hubiésemos oído pronunciar más palabras en ese idioma que las que había escuchado Gracia.

Cogí al bicho y corrimos a la cocina aprovechando que Giovanni estaba en la despensa.

— La infusión se la he hecho con esto. —Gracia me señaló un puñado de ramitas que descansaban sobre la encimera.

— ¡Insensata!, ¡eso es perejil! Has envenenado al pajarraco—. La chica comenzó a temblar y yo sentí una pena inmensa, me acordé de Rosita, y no quise que a esta pobre muchacha la echasen también sin contemplaciones— venga no llores todo tiene arreglo. Diremos que Crispín se ha escapado, siempre está suelto y con la tormenta de esta noche es fácil que el ojo de buey se haya abierto y el loro asustado haya salido volando, la excusa del mal tiempo hará el resto, se perdió en medio de la tormenta y no supo regresar. Lo único de lo que nos tenemos que preocupar es de deshacernos del cuerpo del delito. Si lo encuentra Doña Cándida es capaz de pedir una autopsia. No te preocupes estando en medio del mar no nos será difícil hacer desaparecer a este saco de plumas, aunque… ¡coño!, Este loro está más gordo de lo normal…

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Un cúmulo de hechos circunstanciales hizo el resto.

De la forma más tonta al subir de la despensa Giovanni tropezó con el pie de Gracia y se hirió en la cabeza, una pequeña brecha sin mayor importancia, que le mantuvo todo el día alejado de la cocina. A falta de pinche y de cocinero, yo, que ya fui cochero antes que chofer, y —como dice el refrán— cocinero antes que fraile, me ocupé de la cena de aquella noche.

A la mañana siguiente hicimos escala en Corfú, un servidor hizo la maleta, me escabullí en el puerto con un lindo regalito en mi bolsillo, el fabuloso anillo perdido que… otro hecho circunstancial, me encontré en la tripa de ese loro cabrón, chivato y ladrón.  Por su culpa mi pobre Rosita se llevó el disgusto del siglo. Con los ahorros de los dos nos podríamos pagar un viaje en primera a Brasil donde sería fácil cambiar el anillo por dinero contante y sonante… mucho dinero. Total, a Cornelio sólo le costaría pagar otro capricho, ¿qué sería esta vez?, ¿un avión de oro macizo?, no me extrañaría nada. A mí desde luego no me quedaba ningún remordimiento, dicen que quien roba a un ladrón tiene cien años de perdón. ¿Qué les pasará a quienes se lo zampan?  Yo no me hago responsable de nada, a mí que me registren, al fin y al cabo…

…Se lo comieron en el festín y les resultó delicioso.

FIN

CENA ESPECIAL

Cardiff, 8 de septiembre de 1909

Aquella noche el salón de esa olvidada mansión resplandecía. Las llamas crepitaban alegremente en la chimenea de mármol, los numerosos candelabros sumían la espaciosa estancia en un agradable ambiente donde las luces y las sombras creaban un espacio íntimo y agradable.

Robert Connelly III, no había reparado en gastos, la mesa vestida con un mantel de hilo blanco bordado en tonos pastel, estaba repleta de los mejores manjares.

- Queridos hijos: Brindo por todos vosotros, porque al final hemos sabido limar asperezas. Hemos conseguido unirnos pese a nuestras diferencias. No ha sido fácil conseguirlo pero aquí estamos todos juntos de nuevo.

El anfitrión ataviado con sus mejores galas, levantó su copa llena de un líquido color rojo rubí y sonrío a los doce esqueletos amarillentos que rodeaban la mesa.

Cardiff, 8 de septiembre de 1901

Como cada año, había reunido a toda su familia, le gustaba celebrar su cumpleaños rodeado de sus seres más queridos. Mr Robert Connelly III, la tercera generación de una familia burguesa poderosa que había conseguido su inmensa fortuna explotando una rica zona minera en Gales, había supervisado todo al milímetro, ni el más pequeño detalle había escapado de su severa inspección. Aquella noche era especial. Ese aniversario iba a ser distinto. El homenajeado iba a dejar su aparcado su protagonismo para que todo el peso de la fiesta recayese en su hijo primogénito. 

Sus abogados le habían informado que su hijo mayor y futuro heredero, el que no tardando mucho pasaría a ser Robert Connelly IV, secundado y con la total aprobación de sus once hermanos, planeaba un golpe que le dejaría fuera de la empresa y del negocio que tanto esfuerzo le había costado mantener. Aquellos bastardos pretendían alegar enajenación mental para apartarle de todo lo que había dado sentido a su vida. Pero Robert Connelly III no era ningún tonto, ni había nacido hacía dos días, jamás se dejaría robar ni siquiera por quienes llevaban su sangre. Esa sangre roja del mismo color de aquel vino procedente de la más renombrada familia de bodegueros de Burdeos, elaborado especialmente para surtir su bodega, ese líquido de exquisito aroma y color granate potente y oscuro que enviaría a todos sus descendientes al lugar de donde jamás tendrían que haber salido, el mismísimo infierno.

FIN