LA LEALTAD DE UN TRAIDOR

¡Rey don Sancho, rey don Sancho!, no digas que no te aviso,

que de dentro de Zamora un alevoso ha salido;

llámase Vellido Dolfos, hijo de Dolfos Vellido,

cuatro traiciones ha hecho, y con esta serán cinco.

Si gran traidor fue el padre, mayor traidor es el hijo.

Gritos dan en el real: —¡A don Sancho han mal herido!

Muerto le ha Vellido Dolfos, ¡gran traición ha cometido!

Desque le tuviera muerto, metiose por un postigo,

por las calle de Zamora va dando voces y gritos:

—Tiempo era, doña Urraca, de cumplir lo prometido.

                                                                               ROMANCERO POPULAR

I

No hay nada más cruel que saber cuando nos va a visitar la muerte, y yo lo sabía. Sabía desde hacía tiempo que mis actos me iban a llevar a ella, pero conocer desde hacía horas que era ya un hecho inminente, era sangrante. Mis

carceleros me lo habían comunicado entre risotadas, y lo peor es que se regodeaban de la forma elegida; mis extremidades serían atadas a cuatro caballos y así, en vivo, y sin ninguna piedad sufriría la muerte más brutal que  se podía infligir a un ser humano. Pero quién era yo para pedir piedad cuando nunca la tuve.

Para ser realmente sincero, sí, en una ocasión sentí piedad, o al menos algo parecido. Fue cuando, Urraca, mi reina y señora, me llamó a su presencia:

— Siete meses Vellido, siete meses de suplicio y penurias, mis súbitos perecen de hambre y de sed y no puedo hacer nada. ¡Mal haya la hora en que le reclamé a mi padre la herencia!

— Señora no debéis renegar nunca de lo que por nacimiento os corresponde.

— No, Vellido, precisamente por ser mujer no tenía derecho a nada; fui yo quien le reclamé mi legado, en su lecho de muerte tuve el valor necesario para exigirle mi parte y la de mi hermana. El mismo valor que ahora empieza a fallarme cada vez que veo las necesidades que están pasando mis leales zamoranos.

Urraca en ese momento rompió a llorar desconsoladamente, era la primera vez en mucho tiempo que veía a esta mujer valiente derramar lágrimas, un impulso irrefrenable de lástima y compasión laceró mi pecho y no pude evitar aproximarme de un salto hacia aquella dama indefensa y tomarla en mis brazos. Dios sabe que no había maldad en aquel ademán, en ella no veía la mujer, veía a un ser desvalido; un ser que había sufrido ya demasiados golpes en la vida. Una señora inteligente que era tan válida para gobernar como cualquier varón y lo hacía mejor que el mal nacido de su hermano Sancho, el hombre despreciable que nos tenía sitiados, que no había tenido ningún pudor en asentar su ejército a las puertas del reino de su hermana y pasar sobre la voluntad de su padre difunto.

El movimiento de los cortinajes y el sonido de unas faldas rozando el suelo me hizo reaccionar y apartar los brazos del cuerpo de mi señora. Alguien nos había sorprendido, y muchos lenguaraces de esos que ven las cosas que no son, malinterpretarían este gesto, el más puro y sincero de toda mi vida; de hecho ya me habían llegado algunos rumores maledicentes sobre la confianza que me tenía la reina.

Algo oscuro se removió en mis entrañas que sustituyó de inmediato ese sentimiento tan humano de piedad ante alguien desvalido. Esta situación desastrosa en la que estábamos inmersos era culpa de un bellaco ambicioso, cuyas cualidades poco tenía que ver con las conductas que se nos suponían a la gente de armas y por ende a los soberanos: valor, lealtad, justicia, defensa a los desfavorecidos y a las doncellas en apuros; todo eso que escuchábamos atentamente desde niños a los juglares y trovadores. Esas eran las legítimas virtudes que propugnaba la caballería, pero… cuantas tropelías han visto mis ojos: campesinos desalojados de sus miserables casas, doncellas deshonradas y tomadas como botín de guerra, muchachos obligados a dejar a sus familias y a enrolarse en batallas que poco les importaban y así… tantas y tantas injusticias en nombre de un rey o una insignia. No, lamentablemente, Sancho no es Arturo, ni Castilla, ni León, ni Galicia son la isla de Avalon, ni ninguno de los caballeros que apoyamos a unos u otros somos ni Roland, ni Lancelot, ni Galahad… Nosotros no empleamos nuestras vidas en buscar el Santo Grial, ni reliquias divinas. Nosotros sólo nos dedicamos a pisotear a los demás para hacernos con sus tierras, llevándonos por delante todo aquello que nos estorba, incluidos los pobres habitantes de esos lugares que no pidieron nacer allí.

La ira que invadió todo mi cuerpo y, lo que es peor, mi alma se concentró en una sola persona, Sancho, Sancho el egoísta, Sancho el envidioso, Sancho el mentiroso; quien no tuvo ningún decoro en engañar y perseguir a su hermano García para quitarle Galicia, Sancho el que no tuvo vergüenza alguna en robar Toro a su hermana Elvira, Sancho; quien no cesaba de jugar con su hermano Alfonso para despojarlo su reino y a quien hizo huir y refugiarse en Toledo, bajo el manto protector del rey moro Mamur, para evadirse de una muerte segura, Sancho el cobarde; ese que no tuvo el mismo coraje de una mujer, ni las agallas suficientes para enfrentarse a su padre en vida y reclamar lo que el creía le pertenecía por derecho de primogenitura.

Este rey insaciable y cruel no tenía medida, quería más y más, nada era demasiado para él, el muy entrometido tampoco pudo dejar en paz un pedazo de tierra situado a orillas del Duero. ¿Cómo podía ser justo un rey que anteponía sus aspiraciones a los deseos de quienes pretendía hacer sus súbditos, y por lo tanto, debía proteger?

Ese día hice un juramento, un juramento en voz tan queda que dudo mucho que la propia Urraca, pese estar separados por una fina cortina de aire, pudiese escucharme.

II

— ¡Señor! ¡Señor! —uno de los cabos que hacían guardia en el campamento se acercaba corriendo a su superior. Rodrigo Díaz, el llamado de Vivar, miró al muchacho de arriba a abajo. No le gustaba que la gente que estaba bajo su mando alborotase de esa manera sin tener razón alguna. Y en aquel momento no había motivos. La ciudad aún no se había despertado del letargo nocturno, todo estaba tranquilo y no se veían señales de ningún enemigo ni interior, ni exterior.

— Tranquilo muchacho, tengo advertido a todos que los gritos hay que darlos en el momento oportuno. No hay que alertar sin causa justificada.

— Señor es que hay un caballero en la puerta del campamento, viene de la ciudad, y dice que quiere hablar con el rey —dijo el muchacho con voz entrecortada debido más a la emoción que a la agitación de su carrera.

— Como si cualquier desharrapado pudiera llegar hasta él, nadie puede verle, el propio rey es quien decide a quien, como y cuando quiere recibir. Es mucha pretensión acercarse a Sancho y más cuando sale de la ciudad que se ha rebelado a su autoridad. Incluso dudo mucho que en este momento, y tras tantos meses de tozudez, quisiera recibir a su hermana.

— Este hombre viene en son de paz, por lo que nos ha relatado es un renegado, un desertor, precisamente porque está harto de esta situación. Este hombre no es zamorano, viene de Galicia, a él ni le va ni le viene este encontronazo entre hermanos y herencias; es tan solo un viajero a quien este momento le ha pillado en el lado equivocado.

— Don Sancho aún duerme, y no voy a molestarlo por un visitante tan inoportuno. Cuando despierte le pondré al tanto de la situación y que él decida. Mientras tanto mantenedme al caballero vigilado, no le dejéis solo ni un momento y sonsacadle todo lo que podáis.

Rodrigo cejijunto y con gesto de profunda cavilación dio media vuelta y se encaminó hacia la tienda real. El primer desertor de Zamora; habían tenido que pasar siete largos meses para que el primer traidor apareciese en el campamento. Eso era algo inaudito, claro que tenían que tener en cuenta que este hombre era forastero en Zamora y simplemente estaba de paso… el hombre de confianza del monarca leonés, cuya lealtad a Sancho llegaba a un grado casi enfermizo, esperó pacientemente a que su señor despertase del sueño.

***

— Mi señor, hay novedades, esta madrugada ha llegado al campamento un hombre procedente de Zamora.

— ¿Cómo es eso, Rodrigo? Yo creía que mi hermana estaba rodeada de leales. Recuerda lo que te digo, así irán cayendo uno a uno, el hambre es más fuerte que la honestidad.

— Al parecer este hombre es un viajero, tan solo estaba de paso en la ciudad, esto no va con él, no es su guerra. No obstante he pedido a mis hombres que vigilen todos sus movimientos.

— Bien Rodrigo, toda prudencia es poca y más ahora que estamos tan cerca de conseguir los objetivos. Con García fuera de juego y Alfonso lamiéndole el trasero a Mamur solo falta vencer la terquedad de Urraca. Es la única forma de reparar el error de un viejo senil que se dejó ablandar a la hora de la muerte. Mi padre jamás debió ceder a las pretensiones de mis hermanos, sobre todo a las de la necia de mi hermana, fue un error partir el reino, dividir es perder. La única forma de expulsar a los invasores musulmanes es la unidad.

Cada vez que Sancho hablaba, Rodrigo no podía evitar admirar a  aquel hombre enérgico, y cada vez estaba más convencido que el único monarca que podía llevar al triunfo a los reinos cristianos era Sancho, el más fuerte, el más decidido y el más belicoso de todos los hijos de Fernando I. En aquellos momentos, y de guerrero a guerrero, Rodrigo volvía a ver no a su rey, sino al compañero de juegos de su niñez.

III

No fue tan fácil convencer a Sancho, pero menos lo fue convencer a su sombra; ese tal Rodrigo al que llamaban el de Vivar. Ese hombre que no se despegaba de su rey ni de día ni de noche.

Me armé de paciencia y seguí perseverante, Sancho era listo y desconfiado, pero tenía una gran debilidad, su vanidad; estaba tan acostumbrado a que todo aquel que le rodeaba no le pusiese trabas que no concebía que cualquiera que le regalase los oídos no fuese sincero. Él y sólo él estaba en posesión de la verdad, además según le fui conociendo me convencí de que se creía su propia realidad.

Quería ganar a toda costa y estaba siempre presto a escuchar cualquier sugerencia que le llevase a la victoria. Poco a poco me gané su confianza hasta el punto que, pese a los impedimentos que ponía el de Vivar, Sancho accedía a dar pequeños paseos en solitario conmigo mientras escuchaba mis penurias en aquella ciudad ingrata de Zamora que tan mal me había tratado.

Yo conocía una pequeña puerta, lo suficientemente discreta y escondida en la muralla que daba acceso a la ciudad, cubierta de maleza la convertía en el lugar idóneo para que los soldados de Sancho pudiesen acceder al interior de Zamora aprovechando el silencio y la oscuridad de la noche sería muy fácil sorprender a una población dormida y debilitada por la falta de comida.

Esa idea entró rápidamente en la cabeza del monarca, tan bien supe estimular su curiosidad, que él mismo fue quien me propuso acompañarme en solitario para conocer la situación de ese sitio privilegiado que por fin, rompería el cerco y le daría lo que pretendía.

Aproveché el momento y la soledad del lugar, la fortuna me sonrió en todos los sentidos, el Rey Sancho tuvo una necesidad, bajó del caballo  y era tanta su confianza que me dejó en custodia su daga, no habría otra oportunidad, con toda la saña que pude acumular le clavé su propia arma. Rodrigo, que a pesar de la distancia contempló la escena montó raudo a su caballo y comenzó la persecución, pero yo estaba cerca de la puerta y me refugié en la ciudad. Zamora me abrió los brazos. A los pocos días el rey murió de la herida y los soldados, ya sin la cabeza visible de su líder, levantaron el asedio. Al fin los zamoranos eran libres y Urraca podría respirar tranquila. Su hermano más querido, Alfonso, tenía el camino despejado hacía el trono de los reinos de la península.

Esta situación hizo sospechar al desconsolado Rodrigo de que todo había sido una maquinación de Urraca y Alfonso para asesinar a su señor, y no se le ocurrió nada más que hacer jurar en la iglesia de Santa Gadea en Burgos, a quien se iba a convertir en su nuevo monarca, que no había participado en la muerte de su hermano.

¿Y que fue de mí? Pues no sé si aquella acción humillante para Alfonso precipitó mi final, en el fondo yo no hice más que favorecerle; sin mí voluntaria intervención no habría llegado a ser el rey de León y de Castilla, pero un soberano no puede reconocer este tipo de favores —ni siquiera en privado— tenía que dar la cara ante los soldados de su hermano; es la doble cara de la moneda, la honra y la moral tiene que esconder la tranquilidad y la sensación de haber triunfado pese a que este triunfo se lo debiese a algo tan ilícito como un asesinato, aunque estos últimos sentimientos fuesen más fuertes que los primeros. Ya he dicho que los valores tradicionales de la nobleza que cantaban los juglares de corte en corte, eran sólo eso, cuentos y leyendas de un pasado lejano e ilusorio. La realidad era otra muy distinta.

Yo cumplí mi promesa y Alfonso también, sentí los pasos de los carceleros, ya venían a buscarme, tragué saliva y apreté los dientes, intentando no sentir el escalofrío helado que recorría mi espalda. No tenía ninguna duda que para los que me recordasen, si alguien me recordaba, sería siempre un infame traidor, pero no moriría como un cobarde.

Mientras me ataban los brazos y piernas a los caballos para ser descuartizado, pude ver los ojos de Alfonso, su mirada era dura y reflejaba un odio como nunca había visto entre enemigos o rivales, pero mi sorpresa fue mayúscula cuando vi que esa mirada no la dirigía hacia mí. Sorprendentemente, iba dirigida a un caballero que, acompañado de un pequeño séquito de fieles salía de Burgos. Iba completamente cubierto con su capa, su cuerpo encorvado y su cabeza baja ocultando el rostro, no me dejaba ver de quien se trataba, pero lo que si reconocí fue la noble figura de su caballo Babieca. Muerte al traidor y destierro al leal… pero ¿Quién dijo que la vida fuera justa y cambiar el rumbo de las cosas algo fácil?

FIN

NIDO DE VÍBORAS

Oráculo: «Será rey, pero matará a su madre».

Mujer: «Occidat, dum imperet!»

Roma en mis tiempos era un nido de víboras venenosas. Posiblemente yo fui una de ellas.Eso no lo negaré jamás, pero era eso o la muerte más atroz. La Dinastía Julio-Claudia siempre fue conocida como la más cruel, sanguinaria y ambiciosa; y esas tres cualidades unidas a brotes de locura psicopática podía hacer temblar al más recio de los hombres. Yo mejor que nadie puedo dar fe de eso.

Me casaron con doce años. Esperaron a mi primera menstruación, y cuando aún me estrenaba en mi cuerpo de mujer, pero aprisionada en un alma de niña, tuve que aprender a satisfacer a mi esposo, Gneo Domicio, un primo segundo mucho mayor que yo. Al que le di un hijo, mi único hijo, y él sólo lo pagó con desprecio hacia esa criatura: “De la unión de Agripinila y yo, sólo puede salir un monstruo”.

Fui promiscua, sí, jamás lo negué. Que se puede esperar de alguien que es atado a edad tan temprana a un ser con quien no comparte ningún aliciente. Pero que nadie se engañe, nunca busqué amor. Sólo quería la satisfacción carnal, quería vivir la aventura de sentirme admirada y deseada. Nada más. Las mujeres de mi familia siempre hemos sido duras, y yo aprendí rápido del ejemplo de mi venerada abuela Livia.

A pesar de la fama de independencia de la mujer romana, que no niego que tuviésemos  —si la comparamos con las de otras épocas que nos siguieron— A pesar de todo, no dejamos de ser un juguete en manos de los hombres.

Yo lo fui en manos de mi hermano,  Cayo Julio, más conocido por Calígula. Hermoso e inteligente, fue probablemente el único hombre a quien he amado. Aunque jamás le perdonase que me relegase a ser el segundo plato en su cama poniendo siempre por delante a su favorita, nuestra hermana Drusilla, tan hermosa, tan sumisa, tan dulce y tan abnegada de cara a los demás. Pero tan malvada, manipuladora y cruel en la intimidad. Ella enloqueció a Cayo, ella y sus artes de brujería, hasta el punto que cuando la muy zorra murió, nuestro hermano se volvió loco.

Sí, ayudada por mi otra hermana y por mi cuñado tuve que conspirar contra él, e intentar matarle. Era él o nosotros, su desquiciamiento era tal que vimos peligrar seriamente nuestros privilegios y nuestras cabezas.

Pero su locura no había mermado ni un ápice su inteligencia y se dio cuenta de lo que tramábamos. Así que me vi exiliada lejos de Roma y sobre todo de mi querido hijo. Mi pequeño poeta, mi músico predilecto, la única luz que guiaba mis pasos, la seguridad de mi vejez.

El día que me comunicaron que a mi hermano le había matado la Guardia Pretoriana lloré, lloré de dolor (tras el fuego siempre quedan rescoldos) pero también lloré de alegría. Al fin mi liberación, al fin podría volver a mi querida ciudad y recuperar a mi hijo y ¿por qué no? Mi antigua posición y mis privilegios, aún era joven y hermosa.

Y me fue mucho más fácil de lo que pensé. El nuevo emperador, mi ya casi anciano tío Claudio, se fijó en mí. Bueno más bien hice que se fijase en mí.

Había sido toda una sorpresa que aquel ser, tullido, tartamudo e insignificante llegase al poder supremo. Ese hombre que había permanecido siempre en las sombras, que se había escondido tras su erudición y sus libros de Historia; que jamás quiso meterse en asuntos de política, ahora se viese en un trono que con toda seguridad le vendría grande.

Ese ser pusilánime, rechazado por su propia madre, Antonia —que no veía en el pequeño ni una sola de las cualidades de su amado esposo Druso, ni de su padre; el mítico Marco Antonio— Y tratado cruelmente por la abuela Livia. Se había convertido en el heredero directo del imperio.

Me convertí en su última esposa. Agripina, como el Ave Fénix había resurgido de sus cenizas, y no sólo había vuelto a alcanzar un puesto privilegiado en la corte. Era “la emperatriz”, la reina de aquella madriguera de grandeza y, a la vez, podredumbre moral que era Roma.

Tuve que reprimir el asco y las náuseas que me producía seducir a aquel viejo deforme que, además, venía ya vapuleado y resabiado de sus anteriores matrimonios. Pero fue un precio que volvería a pagar mil veces, y no sólo por mí, aquel matrimonio me aseguró la continuidad en lo más alto. Claudio no tuvo reparo en adoptar a mi hijo Nerón, que al ser mayor que su hijo biológico, Británico, ya tenía asegurado su nombramiento de emperador.

Dicen que yo le maté, que le di un plato de hongos envenados, y eso no es cierto. Que no le amase, no significa que no le respetase. Claudio fue un buen emperador. Un ser que tras esa fachada contrahecha escondía a un hombre inteligente y un gran estratega que anexionó más territorio al Imperio. Al fin un hombre justo, sensato y libre de tanta inmundicia tenía el poder en sus manos. Todo lo que hiciese él por engrandecernos luego pasaría a manos de mi hijo.

No, no tenía necesidad de matarle. ¿Para qué? Mi Nerón ya tenía garantizada la sucesión y el pobre Claudio ya estaba enfermo y no iba a durar eternamente.

Mi pequeño artista se iba convirtiendo en un hombre, un hombre que bajo mi dirección sería grande, sería el mejor.

Las malas lenguas me acusaron de incesto, de tener relaciones sexuales con mi hijo. Se creyeron que por haberlas tenido con mi hermano ya me daba igual todo. No, eso es una falacia. Mi hijo ha sido lo único puro de mi vida. La meta de mi ambición. El solaz de mi vejez. Mi inversión más segura.

Hasta que esa sanguijuela de Popea se cruzó en mi camino, se apoderó de la voluntad de mi ángel lírico y le metió en la cabeza patrañas e indignidades contra mí.

He sido dura de pelar. Intentaron envenenarme, ahogarme —incluso fletaron un barco para tal fin—. Siempre me escapé. Pero hoy no tengo salida. He sido enjuiciada, castigada y ejecutada, por el mismo ser que traje a la vida. Pero cuando en la morada de los dioses me encuentre cara a cara con mi difunto marido Gneo, no bajaré los ojos, ni renegaré de mi destino. Julia Vipsania Agripina podrá ser acusada de muchas cosas. Un día seré juzgada por mis descendientes. Pero, nunca podrán decir que fui una mala madre.

Y  ahora mi querida Roma, mi muy amado nido de víboras prepárate para el fuego purificador.

«¡Que me mate con tal de que reine!».

FIN

N. de la A.: La hermosa foto central del texto con las ruinas romanas me la ha cedido mi amiga más viajera, Susi-Pop. Mil gracias guapa.

EL REY Y EL ALDEANO

Cuenta una antigua leyenda popular que hace muchos años un monarca que iba de viaje por su reino, atravesó un hermoso paraje al pie de las montañas. Inmediatamente se quedó prendado del lugar, un maravilloso valle rodeado de una sierra. Fue tal la emoción que le embargó, que mandó construir un fastuoso palacio que le sirviese de recreo y solaz en los breves periodos de descanso que sus múltiples obligaciones le dejaban.

Para el cuidado de tal maravilla arquitectónica y su entorno, el rey decidió que lo mejor era elegir a algún aldeano de la localidad. Quién mejor que alguien conocedor de la zona, criado en ella, alguien a quien los lazos de sangre le uniesen con aquella tierra y sus pobladores, para cuidar de todo aquello.

En cuanto se promulgó el edicto, muchos campesinos acudieron a la llamada. Tras una larga y fatigosa jornada, el soberano —hombre justo y bondadoso— eligió al más modesto de todos ellos. La historia de ese hombre humilde vestido con ropas viejas que llevaba a su hija de la mano, una bonita niña de cinco años, le conmovió.

Y no era para menos. En los últimos años, el aldeano había sufrido una sucesión de infortunios. Todo había comenzado hacía tres años cuando enviudó, quedándose solo con una niña de corta edad. Aunque tenía sirvientas que se ocupaban de la casa y de la pequeña, tenía la sensación de que a su hogar le faltaba la presencia de un ama, y a su hija de una madre. Y ahí fue cuando la verdadera desgracia llamó a su puerta vestida de pariente solícita. A los tres meses de enviudar, apareció en su vida otra mujer, su cuñada, la hermana de su difunta esposa. Con la excusa de cuidar de la niña y de ayudar y consolar al apenado viudo, se fue haciendo con las riendas de la casa. Al principio los mimos y arrumacos tanto al hombre cómo a su hija eran constantes en aquella morada. Buena comida, ropa limpia y buena mano para la administración casera. Así, poco a poco se fue haciendo dueña de su corazón, hasta el punto de que nada se hacía sin su asesoramiento.

El hombre aprisionado en las redes del amor fue dando más y más poder a su cuñada. Sin darse cuenta, pasó de ser el amo de su casa y sus tierras, a ser casi un criado. Ella hacía y deshacía a su antojo.  Mandaba en dinero y tierras, y llegó el momento en que sirvientes y trabajadores la obedecían más a ella. Poco a poco aquella amorosa dedicación fue mutando en desapego y desdén. Pero el amor es ciego y hasta que no vio que incluso  la pobre niña inocente carecía de la atención más básica, el hombre no reaccionó.

Cuando quise poner las cosas en su sitio, ya era demasiado tarde, aquella arpía valiéndose de engaños y la firma que él mismo la había otorgado y abusando de su confianza, le había traicionado. Ante sus asombrados ojos contempló cómo esa serpiente con forma de mujer, ayudada por un vil leguleyo —su amante, cómo más tarde comprobaría— se habían adueñado de toda su hacienda. Viéndose su hija y él arrojados a la calle solamente con la ropa que llevaban puesta.

Desde entonces sobrevivían gracias a la caridad de sus vecinos que le proporcionaban algún  trabajo —cuando lo había— y sobre todo comida, algo de ropa usada para la pequeña, y un techo donde cobijarse.

El rey compadecido no lo pensó dos veces, aquel hombre sin duda era quien más necesitaba aquel cometido y no sólo por supervivencia, también para salvaguardar su dignidad: “El puesto es tuyo buen hombre, tú serás el encargado de cuidar todo esto. Mis deberes me tendrán alejado mucho tiempo de este querido lugar. Te daré poderes para que puedas hacer o deshacer, según tu sentido común y tu lógica te dicten. Quien mejor que tú, que has sufrido las consecuencias de la villanía en tus propias carnes, para gobernar con honradez, pagando con creces a estas buenas gentes los favores que te hicieron durante tu adversidad. Disfruta de estas mis posesiones cómo si fueran tuyas, administra mis bienes con equidad y prudencia, imparte la ley entre mis vasallos con justicia e imparcialidad. Y sobre todo, cuida de este hermoso paraje y su entorno cómo si se tratase de un mineral precioso. Nada, ni la belleza del diamante más delicadamente pulido puede superar la perfección de la naturaleza”.

Pasó un largo tiempo, y el soberano no volvió a su venerado edén. Sus deberes y una larga guerra con el país vecino le mantuvieron alejado. Las noticias eran inciertas, unos decían que el rey había sido apresado por el ejército enemigo, otros que incluso había muerto en una batalla. El caso es que poco a poco los habitantes de aquel lugar se fueron haciendo a la idea de que probablemente el monarca no volvería por allí.

Una buena mañana, adelantándose a su séquito de incógnito, sin poder frenar el deseo de volver a disfrutar de su paraíso, el rey regresó, a lomos de un espléndido alazán, volvía triunfador y dichoso, ansiando gozar de aquel entorno de paz. A medida que avanzaba, su rostro se fue empañando, no quedaban restos de sus hermosos bosques, los árboles habían sido talados, los animales habían desaparecido, el río cuyas aguas en otro tiempo eran puras y cristalinas; ahora solo era una corriente de barro e inmundicias. A su alrededor lo que antes fuera armonía y belleza, ahora era miseria y podredumbre.

Los felices y acomodados campesinos que había dejado años atrás, vivían en la miseria más absoluta, ya que el bosque, que siempre les había proporcionado alimento para sus animales y leña para calentar sus fogones, había desaparecido dejando en su lugar solo hileras de tocones secos. Sus campos, antes fértiles se habían convertido en terrones de tierra secos y duros. Sin los árboles que atraían las lluvias, la sequía había asolado el lugar.

Cuando el rey se dio a conocer y preguntó por el hombre a quién había dejado a cargo de sus tierras, un anciano famélico consumido por la falta de alimento se arrojó a sus pies.

— Yo soy, señor, el responsable de esta desgracia.

Al monarca le costó reconocer en aquel ser al hombre harapiento que vio una vez. Si en aquella ocasión, a pesar de su pobreza, pudo ver en él algún resto de dignidad y fortaleza, hoy tan sólo era un despojo humano, en el que el tiempo había posado sus negras manos.

— Majestad, soy el único culpable de esto que veis —dijo el hombre con los ojos anegados en lágrimas.

— Habla de una vez bellaco, o a pesar de tu lastimero aspecto no sé si podré resistirme a mandarte azotar —gritó el rey enojado.

— Os contaré mi historia, luego acataré de buen grado el castigo que me impongáis,  hasta el más cruel me lo tengo merecido. Al cabo de unos años mi hija creció y se convirtió en una muchacha llena de virtudes, inteligente, humilde, recatada y bondadosa; sumándose a todas estas cualidades su gran belleza, pareciera que un ángel hubiera bajado del cielo para alegrarme la vida. Pronto tuvo una corte de admiradores y pretendientes a su alrededor. Y yo se la entregué al más vil de todos ellos. El hombre causante de toda esta desgracia, se presentó ante mí alardeando de sus virtudes. Era un rico comerciante, un hombre honrado; y sobre todo, me prometió hacer feliz a mi niña. Se instaló aquí y se ganó mi confianza, yo me iba haciendo mayor y un hombre joven me venía muy bien para ir descargándome de algunas tareas pesadas. Jamás dudé de su honradez, un hombre rico no tenía por qué necesitar más de lo que tenía. Fui cediendo ante sus propuestas —en principio inofensivas— era mi yerno, un hijo. Cuando yo estaba delante, era el mejor de los maridos, pero en la intimidad ese mal bicho maltrataba a mi pobre hija, que por miedo y, sobre todo, por no disgustarme; callaba y sufría en silencio. Yo, ajeno a todo esto, firmaba todos los papeles que ese malnacido ponía en mis manos. Cuando me quise dar cuenta había cedido los derechos del bosque a un maderero sin escrúpulos. Los documentos eran tan firmes, que yo estaba atado de pies y manos, sólo vuestra regia presencia y vuestro real mandato hubiese podido detener este desastre.

— ¿Dónde está ese vil canalla? La justicia del rey caerá sobre él.

— Mi señor, cuando hubo acabado con todo esto ese nacido de mala madre puso tierra de por medio. No le importó abandonar a mi hija en avanzado estado de gestación. La pobrecita mía murió a los pocos días. El parto se le adelantó y el niño nació muerto a causa de la última paliza de aquel demonio. Sólo en sus últimos momentos me confesó el martirio que había vivido. Ahora señor, espero vuestro castigo que no será mayor que el que yo me he impuesto, viviendo cada día de mi vida en un infierno. Volví a caer en la necedad. No supe dar a mi hija una buena madrastra, la entregué al peor de los hombres y he llevado a la ruina a todas estas buenas gentes.

El monarca contempló el paisaje desolado, las gentes que le rodeaban con las huellas del hambre y la miseria marcadas en su rostro, y lloró. Lloró por los que sufrían, lloró por la maldad que dominaba el mundo. Pero sobre todo lloró por su mala elección, él había sido el único responsable de aquella desgracia dando poder a quien no supo utilizarlo.

MORALEJA: “No des a cuidar tu hacienda a quien no supo guardar la suya”

FIN

SINÓNIMOS

Dicen que la cobardía es un acto repugnante y miserable.

Dicen que es traidora y pusilánime,

que deja en la estacada

lo más sagrado de la vida humana.

Dicen que muchas ideas se perdieron,

Porque bellacos cobardes las silenciaron;

Prefiriendo huir ante la adversidad,

al no tener valor, y ocultar la realidad.

Esas son citas de sabios que nunca suelen mentir,   

y yo no soy nadie que las puede rebatir.

Pero cuando la cobardía se convierte en fidelidad,

cuando se calla por no dañar una amistad.

Cuando se bate en retirada para no infringir más dolor.

Cuando se baja la mirada para no delatar tu temor,

y que este sirva para poner a los demás en el paredón,

eso no es cobardía, es un acto de valor.

No me arrepiento de las veces que he enmudecido

por no herir a un compañero leal.

Las heridas provocadas al morderme los labios y callar,

son actos que no merecen medalla.

Muchos por el contrario dirán que es una felonía,

creyendo que es falta de tesón y cortedad.

Aun así, brindo por esos momentos

En que la vida se vuelve adversa,

convirtiendo dos palabras opuestas

en dos fieles compañeras de batalla:

cobardía y lealtad.

FIN

CENA ESPECIAL

Cardiff, 8 de septiembre de 1909

Aquella noche el salón de esa olvidada mansión resplandecía. Las llamas crepitaban alegremente en la chimenea de mármol, los numerosos candelabros sumían la espaciosa estancia en un agradable ambiente donde las luces y las sombras creaban un espacio íntimo y agradable.

Robert Connelly III, no había reparado en gastos, la mesa vestida con un mantel de hilo blanco bordado en tonos pastel, estaba repleta de los mejores manjares.

- Queridos hijos: Brindo por todos vosotros, porque al final hemos sabido limar asperezas. Hemos conseguido unirnos pese a nuestras diferencias. No ha sido fácil conseguirlo pero aquí estamos todos juntos de nuevo.

El anfitrión ataviado con sus mejores galas, levantó su copa llena de un líquido color rojo rubí y sonrío a los doce esqueletos amarillentos que rodeaban la mesa.

Cardiff, 8 de septiembre de 1901

Como cada año, había reunido a toda su familia, le gustaba celebrar su cumpleaños rodeado de sus seres más queridos. Mr Robert Connelly III, la tercera generación de una familia burguesa poderosa que había conseguido su inmensa fortuna explotando una rica zona minera en Gales, había supervisado todo al milímetro, ni el más pequeño detalle había escapado de su severa inspección. Aquella noche era especial. Ese aniversario iba a ser distinto. El homenajeado iba a dejar su aparcado su protagonismo para que todo el peso de la fiesta recayese en su hijo primogénito. 

Sus abogados le habían informado que su hijo mayor y futuro heredero, el que no tardando mucho pasaría a ser Robert Connelly IV, secundado y con la total aprobación de sus once hermanos, planeaba un golpe que le dejaría fuera de la empresa y del negocio que tanto esfuerzo le había costado mantener. Aquellos bastardos pretendían alegar enajenación mental para apartarle de todo lo que había dado sentido a su vida. Pero Robert Connelly III no era ningún tonto, ni había nacido hacía dos días, jamás se dejaría robar ni siquiera por quienes llevaban su sangre. Esa sangre roja del mismo color de aquel vino procedente de la más renombrada familia de bodegueros de Burdeos, elaborado especialmente para surtir su bodega, ese líquido de exquisito aroma y color granate potente y oscuro que enviaría a todos sus descendientes al lugar de donde jamás tendrían que haber salido, el mismísimo infierno.

FIN