LLAMADA EN LA PUERTA (Primera parte)

Toc, toc, toc, el ligero pero insistente repiqueteo en la puerta de la habitación de su hotel, taladró la cabeza del doctor Jeremy Eliot Cooper, — conocido como JEC entre sus mejores amigos, o como jodido, estúpido, cabrón, que era como le llamaban sus alumnos y subordinados, jugando igualmente con las iniciales de su nombre, pero en tono mucho menos cariñoso y distendido—  intentó abrir los ojos sin conseguirlo. El responsable de esa llamada intempestiva no lo pasaría muy bien. Lo que para Cooper eran deseos, para el resto de los mortales se convertían automáticamente en ordenes y más, cuando pagaba para recibir un esmerado servicio, entonces, el renombrado y adinerado científico, se convertía en una especie de Dios para aquellos que, de una manera u otra, trabajasen por y para él.

Eso era lo malo de tener que viajar y residir durante varios meses en distintos países que él —con su peculiar sentido social— consideraba sólo medio civilizados. El más lujoso de aquellos alojamientos, por muy refinado que fuese, no podía competir con los mejores hoteles europeos ni norteamericanos; y mucho menos con su lujosa mansión de Sussex, aquello era otro mundo aparte hecho a su medida; pero, lamentablemente, su trabajo le llevaba a visitar todo tipo de lugares. En aquella ocasión tampoco podía quejarse, ya que Egipto siempre había sido uno de sus destinos “menos malo”, y El Cairo la mejor ciudad de todo el continente africano para un sibarita como él.  Aunque, por mucho lujo que le rodease, el doctor Jeremy Eliot Cooper, era así; su intransigente carácter le hacía ver fallos donde no los había, incluso en el Four Seasons, uno de los mejores hoteles del mundo con un servicio de primera clase, con unas vistas privilegiadas del Nilo, e incluso, como en esta ocasión, con una panorámica insuperable de las pirámides y del desierto, Cooper no se sentía  satisfecho.

El hombre se removía en la cama intentando abrir los ojos y seguía sin lograrlo, y no es que fuese una hora intempestiva, ni mucho menos, a través de sus párpados cerrados adivinaba la claridad de pasado el mediodía. En la hora que se le ocurrió abrir las persianas del balcón de par en par la noche pasada, pero el espectáculo de aquella luna grande sobre el lejano desierto africano se le hizo irresistible. No, el doctor Cooper no era un romántico, nada más lejos de eso, no solía fijarse en la belleza de la naturaleza, no era un hombre de carácter contemplativo. Sólo recordaba esas cosas en las raras ocasiones en las que se sentía insatisfecho y enojado con el mundo; muy pocas veces, él era un ganador y casi siempre se salía con la suya, aunque eso sirviese de poco para mejorar su carácter violento. Aun así, no siempre ganaba, la noche anterior había sido prueba de ello. Ni la espantosa resaca que sufría había sido capaz de borrar la estrepitosa frustración de unas horas antes. Aquella hermosa putita de piel color ámbar, ojos negros enormes, culo respingón y larga y abundante melena rizada color trigo, se la había jugado bien. Aquella furcia de tres al cuarto —tras ayudarle a meterse entre pecho y espalda unos cuantos whiskies y terminar la fiesta con un par de botellas de Armand de Brignac Brut Gold— le había hecho hacerse ilusiones; se le había insinuado descaradamente, de tal manera que sus dedos menudos y suaves  rematados con uñas perfectamente cuidadas y afiladas, amparados por la poca luz del lugar y el parapeto que suponía la mesa estaban recorriendo las partes más íntimas de su cuerpo sin ningún pudor; aquella jodida mujer sabía hacer su trabajo muy bien y aquello le hizo presagiar una noche memorable. Esas manos ágiles y expertas recorrían su cuerpo como si fueran mariposas traviesas y saltarinas que tan pronto se posaban en su cuello, como se metían entre su pantalón con tal maestría y ligereza que la ropa no era ningún obstáculo para ellas.

Todo en esa mujer exhalaba sexualidad, su ropa de buena calidad, el tono de su voz, sus gestos naturales sin poses afectadas, el perfume embriagador pero suave, nada que ver con aquellos aromas fuertes que solían usar algunas mujeres y que, para su gusto extremadamente refinado, era sólo un toque vulgar. No cabía duda de que aquella puta tenía clase, esa no era de las que se iba con cualquier pelagatos. Esa noche podía ser gloriosa, convirtiéndose en un festival de sexo descontrolado, de esas que tanto le gustaban a Cooper, y que sólo podía gozar rara vez, únicamente cuando la furcia de turno daba la talla. Y aquella noche esta putita iba a estar a la altura, su intuición no solía fallarle nunca, y él no era un novato en estas lides; era un hombre de ciencia, pero no un ratón de biblioteca, más bien era un vividor; que si era famoso por sus trabajos e investigaciones, más lo era por su insaciable afición al sexo. Por su cama habían pasado mujeres de los cinco continentes: europeas, americanas, orientales, africanas; incluso entre sus amigos también solía presumir que se lo había montado con un par de chicas musulmanas; a pesar de que las dos eran niñas bien e hijas de padres  mundanos pero muy tradicionales  y respetuosos con su cultura.

Sí, en su larga trayectoria no le quedaba mucho que probar, mujer que le gustaba, mujer que quedaba atrapada en su telaraña, no le importaba ni la edad, ni su condición social, ni si estaban casadas o solteras. Se sabía un hombre atractivo, muy atractivo a pesar de haber cumplido los cincuenta hacía varios meses. En su familia los años siempre se habían llevado con dignidad; su padre, ya fallecido hacía años, a los setenta era aun un hombre atrayente y seductor que se conservaba de forma admirable y todavía rompía algún corazón entre las damas, lástima que el viejo fuera tan tradicional y tan típicamente gentleman. Además Cooper, narcisista por naturaleza, se cuidaba: ejercicio constante para mantener el cuerpo atlético, masajes, saunas, comidas ligeras; sin evitar para nada el uso de la cosmética para ayudar a su, ya de por sí, agradecida genética. Sabía que era un hombre deseado, ese tipo de deseo que enciende a las mujeres de cualquier edad, un regalo para las maduras, y un trofeo espectacular para las más jóvenes. Él era de esos hombres viriles a los que los años parecen revalorizar, y lo que no podía conseguir por sus atractivos, cosa muy difícil, lo obtenía a golpes de chequera, a la que tenía que recurrir en raras ocasiones, normalmente, sólo cuando requería los servicios de alguna profesional. Por lo general, hasta la presa más reacia caía en esa red que él tejía con primor, aunque una vez logrado su objetivo, el botín ya no sirviese para nada, simplemente para engordar el número de sus conquistas.

Pero aquella noche, todo había ido rodado, desde luego nunca se lo habían puesto tan fácil. Ni las múltiples rameras que había pagado en su vida, ponían esa voluntad y entrega; todas contribuían lo justo para ganarse su sueldo. No, esta era muy distinta, esta parecía desearle de verdad, no sólo por ejercer bien su profesión, lo notaba en esa avidez que su acompañante ponía en cada caricia, en la forma de utilizar su boca y sus manos cada vez que le rozaba la piel y le envolvía con su cálido aliento. Esa tía no era una puta vulgar, no, esta tenía mucho estilo —de lo mejorcito que había conocido en su vida, y eso que él siempre buscaba lo más selecto— pero ninguna tenía esa exquisitez precisa y estudiada; esta furcia, al igual que él,  también sabía apreciar lo bueno de la vida, sólo había que fijarse en la forma en que tomaba la coba y su gesto al beber aquel delicioso champagne que no estaba hecho para cualquier paladar.

Pero aquellos preliminares ya se estaban prolongando demasiado, Cooper pensó que ya era hora de pasar de la teoría a la práctica, o como diría el bueno de Hugh, su camarada de tantos años; mucho más directo y menos amante de las delicatesen: “Dejémonos de cortar el bacalao y vamos a comenzar a devorarlo”. Sin poder disimular los jadeos de placer que le proporcionaban las caricias de la mujer, le propuso que fueran a su hotel. Cooper aprovechaba y disfrutaba de todo lo que la vida le ofrecía. Siempre lo había hecho, aquel regalo inesperado no se le podía escapar de las manos.  

— Te pagaré lo que me pidas, suelo ser muy generoso cuando se cumplen mis caprichos.

— No mi amor, no tienes que pagarme nada en absoluto, yo nunca mezclo el placer con los negocios. Y estar contigo será un auténtico placer —contestó ella con un tono insinuante mientras acariciaba suavemente con la punta de la uña de su dedo índice la nuca del hombre, y pegaba sus labios al lóbulo de la oreja masculina.

Cooper no pudo evitar que un estremecimiento erizase su vello, la sensación fue tan fuerte que incluso sintió una especie de ligero pinchazo en la nuca, cuando la testosterona se le ponía al límite no era nada anormal que su cuerpo le regalase todo tipo de sensaciones nerviosas, aquella zorra sabía hacer su trabajo. Era hora de salir pitando de aquel tugurio mal iluminado y atestado de humo para dirigirse a la paz del hotel, antes de que la dosis de alcohol mezclado e ingerido empezase a hacer estragos.

— Pues vamos, ya estoy harto de este garito de mala muerte —dijo el hombre en tono desdeñoso menospreciando uno de los mejores locales de copas de la ciudad— mi hotel está a dos pasos, esto… aún no me has dicho como te llamas.

— Llámame Ámbar.

— Ja,ja,ja, perfecto, me gusta llamar a las putas por su nombre de guerra, total, el nombre real me importa una mierda. Me encantan las mujeres con ese aire felino y misterioso, ¡venga, no perdamos más tiempo!

— Espera cariño, dame cinco minutos, me retoco un poco el maquillaje y nos vamos.

Cooper observó los movimientos sugerentes y sinuosos de las caderas  de la mujer mientras se alejaba rumbo al aseo. Aquellas curvas generosamente exhibidas gracias al mini vestido de licra que no podía pegarse más a su cuerpo que su propia piel, le estaban volviendo loco.

Para su disgusto el tiempo iba pasando sin que la muchacha volviera a hacer aparición, ya era el tercer cigarrillo que había apurado en la espera, y se había tomado de un trago el champagne que le quedaba en la copa, sin saborear si quiera aquel preciado líquido. Tanta tardanza le estaba exasperando, para mojar su garganta seca le pidió al camarero el cuarto o quinto whisky de la noche, ya había perdido la cuenta; sabía que mezclar las bebidas no era aconsejable, pero total ya las había mezclado y, ¡qué coño! Él resistía bien el alcohol, incluso las resacas no pasaban de un dolor de cabeza, nada que no quitase una buena siesta, una ducha fría y un par de analgésicos. Lo único que importaba era que esa jodida furcia saliese ya del baño y marcharse ya a gozar de sus favores. Pensar en el revolcón que le esperaba le hizo ponerse de mejor humor, aunque seguía nervioso y alterado. ¡Joder! Pero, ¿qué narices hacía aquella fulana? Si el maquillaje en unos minutos estaría de más, tanto como su provocativo vestido.

Los minutos seguían pasando y Cooper no paraba de mirar el reloj de forma compulsiva. Un camarero solícito, pensando que necesitaba algo se acercó a la mesa.

— ¿Le pasa algo, señor? Le noto un tanto inquieto mirando continuamente el reloj. ¿Necesita algo? o ¿Espera a alguien?

— Por supuesto que espero a alguien, hay que ser muy gilipollas para pensar que estoy aquí sentado como un pasmarote por amor al arte, —contestó Cooper en un exabrupto cortante como queriendo pagar con el hombre el malestar que le estaba provocando la espera— espero a esa zorra que estaba conmigo y que se ha debido colar por la taza del wáter de su infecto lavabo.

El camarero no hizo ni un gesto, debía estar habituado a aquel tipo de clientes, millonarios que se creían el ombligo del mundo porque podían pagar todo. Con una profesionalidad a prueba de bomba y con una paciencia que hasta el mismo Job envidiaría, contestó de forma educada, aunque inconscientemente no pudo disimular una ligera sonrisa socarrona.

— Esa señorita a la que está usted esperando se marchó hace más de veinte minutos, señor.

Cooper pudo contener a duras penas la indignación, de buena gana hubiese golpeado a aquel camarero imbécil que mal disimulaba esa sonrisa de superioridad, como si le dijera sin palabras, ¡vaya imbécil de mierda que eres, te han engañado como a un pardillo novato! Pero no, era mejor pagar y salir de allí antes de que no pudiese contener la rabia y los excesos etílicos; por experiencia sabía que la policía egipcia no se andaba con chiquitas a la hora de detener a los borrachos agitadores extranjeros, ni con todo su dinero se libraría de pasar una noche en una de sus incómodas celdas, y él llevaba ya muchos años viviendo rodeado de exquisiteces y confort; su trabajo le había costado lograr todo aquello, su abultada herencia  familiar se lo había facilitado todo, pero el saberse especial, y el sentirse superior a los demás menospreciando al resto de los mortales, lo había conseguido a base de su esfuerzo profesional, él era el prestigioso doctor Jeremy Eliot Cooper, numerosos y acreditados premios nacionales e internacionales conformaban su palmarés; en su brillante currículum sólo faltaba el Nobel; y tenía asumido que cualquier día caería en sus manos, era sólo cuestión de paciencia, no le cabía duda, que el prestigioso premio terminaría en su poder; él era el mejor. Siempre lo había sido.

Llegó al hotel lleno de ira, excitado, mareado y con una tremenda jaqueca. ¡Ojalá aquella puta se volviese a cruzar en su camino! Iba a pagar muy cara su insolencia. Cooper abrió el ventanal de par en par para tratar de respirar la brisa nocturna de la noche cairota. Sentía mucho calor, un calor asfixiante, que no había sentido nunca, ni siquiera la primera vez que viajó a ese país en pleno verano. Tras unos minutos en la terraza contemplando la majestuosa luna decidió darse una ducha fría, aquello templaría sus nervios y le quitaría las ganas de aquella mujer; unas ganas que, al final, se tragarían el sumidero de la bañera. Por último y tras tomarse un par de pastillas de paracetamol cayó como un fardo en la cama y consiguió, a duras penas, sucumbir en un agitado  duermevela que poco a poco le fue sumiendo en un sueño profundo y pesado.

Continuará... 

MUNDO NUEVO

El viejo libro abierto reposaba en una vitrina de madera con puertas de cristal. Ambos objetos permanecían abandonados en un apartado rincón, lleno de telarañas, del desván de uno de los mejores edificios de documentación de la ciudad. El mueble, de vez en cuando, emitía algunos quejidos que salían desde la profundidad de sus grandes grietas, el único sonido que podía escucharse en aquel recóndito y olvidado lugar.

Con sus tapas de piel descoloridas, sus hojas amarillentas, con los bordes raídos y ya marrones por el efecto del tiempo; el libro suspiraba quedamente. Su aliento se filtraba entre las páginas, a la vez que sus recuerdos se extendían por los nervios de su lomo.

Echaba de menos el contacto de unos dedos acariciando la piel de su portada. Evocaba con nostalgia la última vez que un humano había posado los ojos en él dando vida a las letras que contenía en su interior. Recordaba como era capaz de sentir las emociones que despertaba en sus lectores, simplemente por la forma en que las manos de estos pasaban sus páginas.

Ahora era el último superviviente de una época antiquísima. La gente ya no leía libros de papel, de hecho, ya ni leían. Las bibliotecas ya no eran aquellas salas enormes con grandes mesas de madera y pequeñas lámparas que, iluminaban de forma suficiente, pero muy tenue el espacio de cada lector, dándoles la intimidad necesaria para adentrarse en el libro elegido. Ahora nadie recuerda ni siquiera la hermosa palabra “biblioteca”, ahora se les llaman CDD, “Centros de documentación” y no se parecen en nada a aquellos acogedores lugares.

Aquellas salas que respiraban vida, que contaban historias de amor, de guerras, de odio, de naturaleza, de venganza, de grandes gestas y viajes, de aventuras… Se habían convertido en espacios diáfanos, asépticos y fríos. Las inmensas estanterías que cubrían sus paredes habían sido sustituidas por enormes pantallas gigantes tridimensionales. Las palabras escritas en tinta habían sido desplazadas por las imágenes, y los lectores ahora había pasado a ser protagonistas y actores de las historias entrando en su misma dimensión; todo estaba hecho, todo ocupado, cerrado y hermético; la Ley del Mínimo Esfuerzo había triunfado, sin dejar ni siquiera una mínima grieta para dar paso a la imaginación.

— Vamos Julius, ¡date prisa!, sólo me queda desarmar esta antigualla y nos vamos a casa. No sabía que aún quedaban este tipo de objetos, este trasto tiene que tener cientos de años.

Un muchacho de unos diez años, de ojos oscuros y mirada inquieta e  inteligente, seguía los pasos al hombre fornido y canoso que le apremiaba para que caminase más rápido.

— ¿Y que harán con este mueble, padre?  —El chico enmudeció de repente y se quedó mirando al interior de la vitrina.

— ¡Mira padre! —exclamó el niño con un deje de asombro mientras abría las puertas acristaladas— que curioso es este objeto pequeño que está dentro. Lo de fuera es muy suave, pero es una pena, dentro está lleno de manchas negras.

— Julius, esa cosa que dices se llamaba libro y las manchas negras son las letras que formaban las palabras. Esto me lo contaba hace muchos años mi bisabuelo. Él me relataba muchas historias de la época en que los primeros colonos llegaron a este lejano territorio, procedentes de un lugar llamado Tierra. Entonces la gente sabía el significado de esas letras, podían traducirlas y simplemente mirándolas sabían su significado. A eso creo recordar que lo llamaban “leer”.

Y pensar que los más inteligentes y los grandes científicos de la antigüedad pensaban que aquí, en nuestra Luna, jamás podría desarrollarse la vida humana. No podían estar más equivocados, ya llevamos trescientos años viviendo aquí.  —El hombre rompió en sonoras carcajadas, al ver que los ojos curiosos de su hijo le escrutaban, dejó de reír y continuó hablando: 

— Te voy a contar una de las curiosidades que de niño solía relatarme mi bisabuelo antes de irme a la cama. Estos dos objetos tan diferentes entre sí procedían de un mismo elemento natural, que nuestros antepasados llamaban árboles. Ambos están fabricados de la misma materia que llamaban madera.

— El bisabuelo era muy sabio, a mí me hubiese gustado saber cómo eran esos árboles.

— No te lo podría explicar Julius, según el bisabuelo eran muy hermosos.

— Padre, estoy pensando que con el mueble hagan lo que quieran, pero el libro me lo quedo yo, es muy bonito me daría pena que lo destruyesen, estoy seguro que nadie lo echará de menos. No sé cómo pero estoy seguro de que conseguiré descifrar estas manchas y lograré saber qué es lo que contiene, algún día me revelará sus secretos y podré explorar su interior.

El viejo libro suspiró feliz, por fin, después de tanto tiempo volvía a sentir con alivio el calor del contacto humano; aquello pareció rejuvenecerlo y los bellos dibujos de su tapa de piel volvieron a cobrar lustre y vida. Los ojos brillantes  y despiertos de Julius lo contemplaban con deleite mientras cerraba sus pastas y acariciaba lentamente las letras desgastadas de color dorado que formaban un título y el nombre de su autor: De la Tierra a la Luna, Julio Verne.

FIN

NOTA: Con esta pequeña historia mi único propósito es rendir un homenaje al hombre que hizo soñar a tantas y tantas generaciones. Al hombre que nos hizo viajar a la Luna, cuando aún el cielo era una meta imposible de alcanzar; al mismo que nos internó en las profundidades de la Tierra; el que nos llevo de viaje cinco semanas en globo; quien nos hizo dar la vuelta al mundo en 80 días; el que nos hizo descender a las profundidades marinas en el Nautilus, haciéndonos sentir a todos miembros de la tripulación del intrépido capitán Nemo. Al hombre que nos amenizó tantas tardes durante nuestra juventud abriendo nuestras mentes al maravilloso mundo de la imaginación. Dedicado a Julio Verne, uno de los mejores escritores de todas las épocas.

JUSTICIA CON DOS... CAPONES

Las Ventas de Retamosa (Toledo) 1882

María se paseaba nerviosa por la casa, caminaba a grandes zancadas desde la cuadra al corral,  aquello no lo podía consentir de ninguna manera. Era cierto que su Práxedes era buen mozo, a decir de todas la mujeres, el más guapo de todo el pueblo y sus alrededores. De soltero ya era conocido en gran parte de la provincia por su fama de “putero” como decía Eusebio, el capataz de los viñedos. Todas las mozas del pueblo suspiraban por él.

Y sí, María sabía que su marido se había corrido grandes juergas entre los brazos de distintas fulanas de renombre de los mesones de Madrid. Falda que veía, refajo que se le cruzaba, era una alegría para su cuerpo. Hasta que ella, una pobre pastora que criaba cabras y ovejas en el monte, se había cruzado en su camino. Tanto fue el amor que despertó en él que no dudó, siendo uno de los más ricos del pueblo; hijo único de los propietarios de los viñedos más extensos y de la mejor bodega de los alrededores, en enfrentarse a sus padres y aun a riesgo de ser desheredado, se casó con ella. 

Pero tras los primeros momentos Práxedes había vuelto a las andadas. Cada quince días se escapaba de francachela  a Madrid con sus amigotes, a jugarse el dinero con las apuestas y a perderse en los brazos de aquellas mujerzuelas de taberna. Aquello traía a María de cabeza, solo imaginar a su marido en brazos de otras la ponía enferma. Ella que en aquellos años se había esforzado tanto. Aquella niña analfabeta había aprendido a leer, a escribir e incluso era una fiera con las cuentas. Ella que llevaba prácticamente  el trabajo de la hacienda, para que su señor marido se diese la vida padre, y no es que Práxedes no trabajase, lo hacía y muy bien, que como bodeguero no tenía precio, pero lo que ella arañaba por un lado, él lo derrochaba por otro.

Aún recordaba las palabras que pronunció Don Severiano, el cura, antes de la boda.

— María la mujer debe obediencia y respeto a su marido, recuerda que el Señor os creó a partir de la costilla de Adán.

¡Y una porra!, pensaba María, no era justo que ella  trabajase de sol a sol para sacar adelante a su familia, ya compuesta por un niño de dos años y otra criatura que venía en camino. Su marido era un manirroto y como eso siguiese así terminaría pronto con la hacienda. No, ella no iba a consentir eso un día más, su futuro estaba en juego. Además aquel día no contento con su escapada Práxedes se había llevado los dos mejores capones del corral, esos que María estaba criando con tanto mimo para celebrar la fiesta de su quinto aniversario de boda. Tenía que hacer algo, y el señor cura que diese misa en el púlpito que era lo que tenía que hacer, a ella la iban a venir con cuentos de la costilla del tal Adán o como se llamase.

— ¡Marcelina, Marcelina!, tráeme el manto de lana y dile a Pepillo que enganche todas las mulas al carro. Me voy a Madrid.

— Pero niña, es casi de noche y en tu estado ¡Virgen Santísima! ¿todas?

— Sí, todas ¡venga mujer que tengo prisa! Haz lo que te he dicho, no pasará nada. Para tu tranquilidad me llevo a Pepillo.

Marcelina torció el gesto, era evidente que aquello no la tranquilizaba mucho.

María aferraba con fuerza las riendas de las mulas, mirando al frente sin inmutarse por el recio y gélido viento. El carro sin carga y con seis mulas tirando de él parecía volar. Pepillo tenía que hacer equilibrios y agarrarse fuertemente a su asiento para no caer en cada tropiezo con baches o piedras, a la vez que rezaba de corrido  las dos frases del Padrenuestro que con tanto esfuerzo el cura había conseguido meterle en su dura mollera.

************

Las risas y el vino corrían por aquel salón de uno de los mesones más concurrido y famoso de Madrid.

— Práxedes, esta noche me voy a divertir de lo lindo, creo que esta será mi última juerga, la Eufemia ya está que trina, el último día me estuvo esperando y me atizó con el rodillo de amasar.

— Vamos Felipe tú lo que eres es un calzonazos, tener miedo a tu mujer... bueno, ya sabemos que la Eufemia es la hembra más brava  de todo Valmojado pero el que llevas los pantalones eres tú. A las mujeres hay que dejarlas claro quien manda. Yo no tengo problemas, mi mujer es mansita como un corderito, y ¡ojito! que yo a mi María la quiero con locura. Pero ¿vamos a dejar que las mujeres nos quiten nuestros ratitos de juerga? ¡Bah, hombre, eso sería lo último! ¡Vamos señores que estos capones se están quedando fríos y están diciendo cómeme, los más hermosos de mi corral, empecemos a hacer los honores.

Una sombra se plantó delante de Práxedes. María estaba delante de él con los brazos en jarras, sus ojos echaban chispas y todo su cuerpo mostraba una actitud amenazante.

— Sí,  esos capones tienen muy buena pinta, pero esta noche te comes tú los capones por donde yo te diga.

Y ni corta ni perezosa agarró la fuente y volcó su contenido sobre la cabeza de su marido, con la cabeza muy alta se dirigió a la puerta, allí se volvió y dijo:

— ¡Ah! Marido, yo te espero en casa, pero estaré dormida como un cesto, imagino que llegarás tarde. Tú verás como te apañas para volver, el caballo me lo llevo yo. Vamos, Pepillo, como premio para volver a Ventas montarás el caballo del señor, pero chiquillo deja ya de temblar, que ahora iremos más despacio.

María salió del mesón seguida por un feliz Pepillo, que se prometía un regreso mucho menos ajetreado; montar el caballo del señor era algo con lo que no se atrevía a soñar.

— Pues si que te salió mansa la María, ahí con un par de… capones bien "plantaos" —comentó Felipe.

Todos los amigos juerguistas, rompieron a reír mientras un estupefacto Práxedes se limpiaba la cara por la que chorreaba la grasa de aquellos jugosos capones, que yacían inocentes sobre el sucio suelo de aquel mesón.

FIN

AL TERCER DÍA

El primer día me sorprendió el silencio del campo. Había comprado esa casa apartada para huir del ajetreo de la ciudad. Siempre fui una persona solitaria y aquel regalo, en forma de bombo de lotería y número premiado, me dio la oportunidad de conseguir mi sueño. Al fin, pude abandonar mi triste y monótono trabajo y aquella ciudad de asfalto y cemento que, cada vez, me asfixiaba más. Aquel lugar tranquilo era lo más parecido a mi cielo particular, era lo que siempre había deseado. Aun así, no pude dejar de sentirme un tanto raro, a la vez que inquieto, al comenzar a notar aquella extraña calma que me envolvía. Un silencio repentino y, tan espeso, que comenzaba, de manera ridícula, a agobiarme tanto como antes lo habían hecho los ruidos de la ciudad. Sorprendentemente, mis oídos no lograban captar ni un trino, ni el ruido de las pisadas de los animales, ni el roce del viento en las hojas de los árboles, ni siquiera a primeras horas de la mañana. Nada.

El segundo día bajé a la aldea llevado por un impulso inexplicable, fulminante y sobre todo de necesidad. La necesidad acuciante de ver a alguien, de escuchar algo me zarandeó, incluso, noté un imperioso deseo de cruzar, aunque fuera, un mínimo saludo trivial. Algo que no dejaba de asombrarme ya que, normalmente, suelo eludir los encuentros; pero aquella situación de incomunicación apabullante e impuesta, comenzaba a ahogarme. Únicamente encontré más quietud. Ni un anciano en la plaza, ni niños jugando en la calle, ventanas y puertas cerradas a cal y canto. Soledad.

Al tercer día escuché unos arañazos en el exterior. Acudí raudo a la puerta, una señal, no estaba atrapado en una burbuja cerrada al vacío. Alguien, ahí fuera me necesitaba, ¿o era yo quien necesitaba urgentemente a alguien? Abrí  con prisa, casi con desesperación; pero allí sólo me aguardaba el vano de la puerta. Un pánico irracional  comenzó a invadirme desde las uñas de los pies hasta la raíz del cabello paralizándome de abajo hacia arriba, en ese orden. Primero corrí aterrado; pensando que si me paraba no podría volver a caminar, absurdamente creí que una maldición extraña me dejaría inmóvil, parado e inerte, y que jamás podría volver a recuperar mi movilidad. Entonces lo escuché, un sonido lejano, muy lejano y tenue; como la bocina de un barco que parado en algún puerto da la última llamada para que los tripulantes ocupen sus puestos y los pasajeros sepan que el viaje va a comenzar.

El viento, un viento mudo, silencioso, que pasaba entre las hojas de los árboles sin golpearlas, sin emitir sonido alguno, sacudió mi rostro de frente. Él, me trajo aquel singular sonido, me calmé, mi corazón comenzó a latir de forma acompasada de nuevo y la carrera perdió fuerza para ceder a un paso mucho más sereno y regular. Tenía que llegar, tenía que saber qué era aquello, esa única señal de vida que parecía existir a mí alrededor.

Llevaba poco tiempo caminando cuando lo vi, vi aquel haz de luz blanca que surgía del centro de aquel horizonte negro. El sonido se identificó, sí, decididamente era la sirena de un barco. Apreté el paso y allí estaban todos, largas hileras de gente, muda, silenciosa, ni siquiera eran perceptibles sus respiraciones. Kilométricas filas de personas: hombres, mujeres, niños, jóvenes y viejos, de todas clases y condiciones caminaban sin hablar, es más, sin cruzar sus miradas. Sus ojos fijos permanecían inmutables, sin pestañear, sin apartarlos de aquella luz que cada vez estaba más cercana y parecía absorbernos a todos.

Yo no me pude contener y me puse el último en una de aquellas largas hileras, que avanzaba lentamente paso a paso; como esperando el turno, ¿para qué? No lo supe hasta que llegó el final.

El final de un camino, allí no había ningún barco, sólo un profundo precipicio oscuro —curiosamente a medida que se avanzaba la luz iba desapareciendo, no, miento, se iba quedando atrás—. Y la gente saltaba, sin pensárselo, sin inmutarse, sin la más mínima vacilación.

Cuando llegó mi turno dudé, sí, dudé, no sé si por ser más consciente que el resto o más cobarde. Miré a mi alrededor y ya no había nadie, todos se habían arrojado hacía aquel agujero negro y sin fin. Yo era el único, no quedaba nadie más, cerré los ojos y me lancé a aquel vacío que me llamaba. Y mientras sentía el vértigo que invadía todo mi cuerpo en aquella caída vertiginosa, sin arnés ni red protectora, no pude dejar de pensar si aquello sería el final de la humanidad que habíamos conocido y, de la que sólo habíamos dejado, como solitarios testigos, las silenciosas paredes de nuestras casas vacías.

FIN

LA ANCIANA DAMA

Beatrix y yo éramos dos almas gemelas, ese tipo de personas solitarias, huidizas y con una clara dificultad para relacionarse con los demás. Así que, como si fuéramos dos hermanas siamesas, pegadas la una a la otra, comenzamos a vivir nuestro mundo privado y peculiar, hecho solamente a nuestra medida y para nosotras. Si ahora mismo alguien me preguntase cuanto tiempo llevábamos juntas, lo único que podría responder es que nos conocíamos de toda la vida. Toda la vida que éramos capaces de recordar, se entiende, al menos, desde que ambas tuvimos el raciocinio suficiente para ser conscientes de nosotras mismas y de nuestro entorno, a pesar de nuestra corta edad. Lo que no sabría decir con exactitud era el tiempo físico que duraba nuestra amistad medido en segundos, minutos, horas, días, meses y años.

Nos conocimos en el colegio donde ambas estudiábamos internas. Beatrix era la única hija de una aristocrática familia rural del Condado de Northumberland, al norte de Inglaterra. Y yo, yo no sé muy bien de donde había salido, ni quien era, ni que hacía en un colegio tan selectivo de señoritas bien de Inglaterra, cuando pobre de mí, era una  infortunada huérfana —o eso creía—, ya que jamás conocí a mis padres. Siempre pensé que yo estaba allí por la buena voluntad y la piedad de algún pariente lejano que prefirió meterme entre esas cuatro paredes, antes que hacerse cargo de mí. Lo extraño de la situación es que nunca vino nadie a verme; los parientes lejanos o cercanos habían desaparecido de mi vida como si todos se hubiesen disuelto como el humo.

Esa situación tampoco me preocupó en exceso, al principio debía ser demasiado pequeña para darme cuenta de esas cosas; y luego… luego ya nada tuvo importancia porque, al fin, conocí a la que sería mi compañera de juegos ideal, a mi única y verdadera amiga, casi la hermana que nunca tuve.

Desde el primer momento me cayó bien aquella niña tímida y retraída de gruesas coletas rubias, enormes gafas de pasta color miel y dientes apresados en horribles hierros que afeaban su rostro; pero con una mirada dulce y triste.

— ¿Te hace daño esa cosa que llevas en los dientes? —le pregunté curiosa.

No sé muy bien si me escuchó porque no respondió mi pregunta, pero lo que sí sé es que desde entonces no le fui indiferente. Beatrix me miró a través de sus grandes gafas y me sonrió; y, yo, que estaba siempre sola y relegada a mi suerte en los rincones más recónditos de las salas y galerías del enorme edificio, supe por primera vez lo que era tener alguien cercano.

Nos hicimos inseparables, donde iba una, iba la otra; incluso compartíamos habitación y cama. Los dormitorios eran salas inmensas, y en aquel edificio antiguo, la calefacción no tiraba siempre como debiera. En las noches más rigurosas del frío y húmedo invierno en la campiña inglesa, era agradable sentir el calor y la tibieza de otro cuerpo a tu lado.

Éramos tan inseparables que cuando llegaron las vacaciones y Beatrix tuvo que volver a su casa para pasar el verano, no quiso dejarme sola y decidió llevarme con ella. Y yo fui feliz, nunca había gozado del calor de un hogar, ni del amor de unos padres; nadie me iba a echar de menos, nadie iba a acudir al colegio a preguntar por mí o a llevarme a una casa que pudiera llamar mía. Así que empecé a considerar la casa de mi amiga como la mía propia.

La mansión Mansfield era una hermosa y sólida casa de arquitectura victoriana, una casa enorme y llamativa por fuera y cálida y acogedora por dentro. Y todo el mérito lo tenía la madre de Beatrix, una mujer cariñosa y agradable, que se desvivía por mejorar el entorno de todos los que vivían a su alrededor.

Pero los padres de Beatrix no eran los dueños de aquella hermosa finca, no hasta que la heredasen. La auténtica dueña de todo aquello era lady Candace Looper, tía abuela y única pariente del padre de mi amiga. Una de las imposiciones de aquella mujer para que el padre de Beatrix heredase el título y todas las posesiones de la anciana, era que estos fuesen a vivir con ella. Y no era fácil aguantar a aquella mujer solitaria, excéntrica y dominante. Si era difícil para nosotras que sólo íbamos durante las vacaciones, más lo era para los padres de mi amiga que tenían que soportarla a diario. Y, aun así, a pesar de aquello y de verse alejada de su hija —ya que otra imposición de la dama, fue que la niña debía ir a formarse a un internado, que ella pagaba gustosamente— la madre de Beatrix siempre conseguía mantener la dulzura y la simpatía necesaria para el trato con los demás.

El primer verano fue extraño. La anciana señora se movía por toda la casa y era muy desagradable cruzarse a cada momento con su mirada reprobadora, y eso que tratábamos de huirla constantemente. Pero gracias a los esfuerzos de la madre de Beatrix, que nos organizaba picnics y excursiones por los alrededores muy a menudo, y a los extensos jardines que rodeaban la mansión, podíamos gozar de bastante libertad. Lo más insoportable eran las tardes lluviosas tan habituales incluso en verano, y aun así, hasta aquello era agradable, ya que para mantenernos quietas y no meter bulla, el padre de Beatrix, con la maestría de los mejores narradores, nos contaba historias y cuentos maravillosos que nos dejaban a ambas con la boca abierta. Sí, aquel fue un verano maravilloso a pesar de todo… bueno aquel verano y los cuatro que siguieron.

Al año siguiente, la anciana dama ya no se movía de su habitación, su enfermedad reumática se había agudizado y apenas se movía unos cuantos pasos, sólo de la cama al sillón orejero situado frente a la chimenea —que siempre permanecía encendida, ya fuese verano o invierno—. Allí pasaba toda la jornada, hasta que, tras la cena, entre su doncella y la madre de Beatrix volvían a ayudarla a desvestirse y la metían en la cama.  

Nuestros veranos, desde entonces, fueron más felices; por fin podíamos corretear por toda la casa sin miedo a encontrarnos, tras cualquier rincón, con aquella figura vestida de negro del cuello hasta los pies y, que parecía taladrarnos con su aguda mirada de ave rapaz.

Nuestra tortura se limitaba a una sola tarde, la única tarde que la anciana dama nos llamaba para tomar el té con ella. A pesar del escaso tiempo que permanecíamos allí —no más de hora y media—, para nosotras aquello era una desgracia; seguíamos temblando encontrarnos con ella y su mirada escrutadora. Éramos solo unas niñas a quienes les gustaba jugar, y no estar tantos minutos quietas, pegadas a una silla, escuchando los improperios de aquella mujer, siempre malhumorada y que no sentía ninguna simpatía por nada, ni por nadie.

Las dos esperábamos inquietas ese momento, y me consta que Beatrix —a pesar de ser pariente de la anciana— lo pasaba tan mal como yo; incluso su madre, siempre alegre y dicharachera, sólo podía mostrar una ligera expresión de naturalidad, tras su postura envarada, cuando se hallaba ante su tía. A las tres se nos descomponía el rostro cuando lady Candace se ponía los pequeños impertinentes en la punta de su larga y respingona nariz y nos repasaba desde la punta del cabello, hasta el dedo gordo del pie. Su porte ácido, arisco, frío y altanero de dama victoriana salía a relucir en todos sus comentarios.

— Helen, te tengo dicho que la calidad de una señora se mide por la rectitud de su espalda, no te sientas de forma adecuada, rodillas y tobillos juntos, espalda recta, nada de apoyarla en el respaldo de la silla. No aprenderás nunca, jamás llegarás a tener la clase necesaria para gobernar una casa como esta.

Cuando terminaba de increpar a la madre, continuaba con la hija:

— Beatrix, no haces honor al dineral que me estoy gastando en tu educación, la boca se limpia con una puntita de la servilleta, no con todo el lienzo, y con ligeros toquecitos, no hay que restregarse con saña. Además, tienes que limpiarte antes y después de beber. No sé que tipo de educación dan ahora en los colegios, en mis tiempos, todo era mucho más disciplinado.

A mí, increíblemente, no me decía nada, se limitaba a mirarme y a hacer un mohín extraño torciendo su ridícula nariz.

Y así, lentamente fueron pasando los años; hasta que Beatrix, y creo, que yo también, cumplimos doce años.

Llegó el verano y con él, la agradable estancia en la Mansión Mansfield, pero también, la tan temida visita a la anciana dama. Como si algo me hiciera presagiar lo que iba a pasar, yo estaba más temerosa que nunca ante aquella cita. Y las palabras llenas de veneno que soltó nada más verme me dieron la razón, aquel iba a ser el peor verano de mi vida.

— ¡Beatrix, por el amor de Dios! Sigues siendo igual de criatura, pensé que ya con la edad que tienes te habrías separado de esta vulgar compañía. ¡No, no, no y mil veces no! No quiero que vuelvas a traer esta… esta… —es que no sé como calificarla— a mi casa. ¿Me has oído? Cuando eras más pequeña no me importaba tanto, bueno me importaba; claro que me importaba que mi sobrina jugase y pasase el tiempo con este… este, teniendo todo lo que quisieras pedir. Bueno lo que sea, pero Beatrix, ya eres una señorita, ya no estás en edad de jugar y tienes que ir pensando en encauzar tu vida de otra manera. La vida es dura, no es un juego y tienes que madurar. Puedo aguantar los caprichos tontos de una niña, pero jamás los de una pequeña dama, que un día heredará todo esto.

Yo me quedé apabullada, no sabía que decir, estaba indignada, enfadada, mientras contemplaba como las lágrimas corrían por las mejillas de mi querida amiga. La madre de Beatrix contemplaba la escena con tristeza y un brillo húmedo en la mirada.

— Perdón lady Candace —la madre  de mi amiga jamás se permitió llamar tía a su pariente política—,  pero creo que han sido unas palabras muy duras. Beatrix es todavía una niña y…

— No me repliques Helen, eres muy blanda con tu hija, y no, ya es hora de que aprenda. En mis tiempos las jovencitas de su edad ya habíamos abandonado los juegos y comenzábamos a preocuparnos de aprender cosas prácticas, incluso muchas, con tan sólo cuatro o cinco años más ya estaban casadas. Déjala que se vaya, ya se le pasará el disgusto, no te he dado permiso para que te marches, antes te tengo que comentar lo que quiero de cena esta noche. Creo que sólo tomaré un consomé, pero que me lo suban bien caliente, noto la garganta un poco áspera, creo que me estoy constipando —sentimos ya a lo lejos como daba órdenes la anciana.

Beatrix había salido corriendo de allí, y yo, como siempre, pegada a ella. Sí, era cierto que habían pasado años que, quizá, ya no estábamos en edad de jugar, pero eso no era impedimento para que siguiésemos siendo amigas. Cierto que Beatrix ya estaba muy alta, y yo no entendía porque seguía igual de pequeña, pero, ¿acaso eso era una excusa? Ya crecería, hay niños que desarrollan un poco más tarde, incluso, lo mismo al año siguiente daba un buen estirón y sobrepasaba la altura de Beatrix.

Me sentía triste y humillada, y no sabía que lo peor estaba por llegar. Las dos permanecíamos mudas, Beatrix no podía dejar de mirarme, mientras el llanto seguía anegando su cara. Y de pronto, comenzó a hablar, nunca pensé que las palabras pudieran herir como puñales, pero estas fueron más punzantes que las de la anciana señora, al venir estas de quien venían.

— Lo siento Leonor, estas serán las últimas vacaciones que pasarás aquí; volveremos al colegio pero ya no jugaremos juntas, y en verano  te quedarás allí, en el mismo lugar donde nos encontramos, en aquel rincón, sentada junto a la cesta de labor de la señorita Taylor, en el aula de música. Será lo mejor para las dos, yo seguiré creciendo y haciéndome mayor y tú, tú podrás encontrar otra amiga que te quiera como te he querido yo.

Y sin más, Beatrix se marchó de la habitación dando un fuerte portazo; sé que aún lloraba cuando me dejó allí sola frente al armario. Quise gritar y no me salió la voz, quise llorar y las lágrimas no salían de mis ojos. Levanté la mirada y, por primera vez, me fijé en la luna del espejo del ropero; y contemplé mi figura reflejada. Entonces y sólo entonces, me di cuenta de mi cruel realidad. Yo tan solo era un trozo de trapo cosido a trompicones, sólo era una vieja y deshilachada muñeca de trapo, y no la niña, con alma y corazón que siempre creí ser.

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Aquel día no fue el mejor de mi existencia, tampoco el peor, todo hay que decirlo. Tan sólo fue ese trago amargo que todos, alguna vez, tenemos que pasar, el primer paso que nos anuncia que la niñez se va alejando, ese primer mensaje que nos avisa que la edad de la inocencia inexorablemente se está agotando. Después de aquello el tiempo fue pasando, con sus alegrías, sus sufrimientos, sus momentos buenos y malos. Pero jamás olvidaré aquellos años llenos de ilusión, la mirada feliz y risueña de mi madre, los cuentos fantásticos de mi padre durante aquellas tardes lluviosas en Mansfield, la merienda con la anciana dama —curiosamente, a pesar de ser mi tía, yo siempre la llamé así—. Y por esos azares o caprichos de la vida es, precisamente de ella, de su figura gruesa, su rostro surcado de arrugas y sus impertinentes en la punta de la nariz de lo que tengo la visión más nítida, a pesar de que ella, fue la primera que abandonó este sendero que llamamos vida. Nunca podré olvidar que ella fue la primera que abrió mis ojos a la realidad, quien me mostró que no todo es un camino de rosas, quien me marcó mi nueva meta, la de los corazones duros y faltos de piedad. Sólo conviví con ella un verano más, su agotado corazón no pudo resistir otro invierno. Hubo un tiempo en que la odié, la odié por aquella forma brutal de sacarme de la infancia; por todo lo que tuvieron que aguantar  mis queridos padres, por sus impertinencias, su altivez, su desprecio hacía todo y todos; pero ya hace mucho tiempo que tan sólo guardo su recuerdo. No podría odiar a la persona en la que más tarde me convertí, como si yo fuese su fiel calco.

Esta mañana, y después de mucho tiempo; yo, lady Beatrix Brandon, señora Mansfield, he vuelto al colegio donde pasé gran parte de mi infancia. Allí, la he vuelto a encontrar. Sentada en un rincón, en el mismo taburete, junto a la cesta de costura de la señorita Taylor, en el aula de música. Allí estaba  contemplándome con sus grandes ojos negros de botones forrados. Creo que me ha reconocido y me ha sonreído, así que no he podido dejar de sucumbir a la tentación y me la he traído a mi hogar, a mi vieja mansión. Leonor, mi querida y fiel amiga, quizá la única que he conocido en mi ya larga vida, ahora que las dos somos un par de viejas solitarias, nos volvemos a reunir. Hoy he vuelto a recuperar la ingenuidad y la dulzura de la niñez. ¡Leonor, bienvenida de nuevo a tu casa!

FIN

LA AGUJA PRODIGIOSA

¡Uyyy, que "potitoooo"!

Esta es la historia de una princesa, una aguja, una joven humilde y, como no, el siempre tan recurrente príncipe azul. El escenario como siempre, un lejano país sin nombre; todos los cuentos comienzan así, ¿verdad? No sé muy bien si por aumentar el misterio o por fastidiar al lector. Pero no doy más rodeos, ¡chatatachan!, chsss… silencio que el cuento va a comenzar.

Rosalía era una joven humilde que vivía sola en su pequeña casita. Había perdido a su madre hacía poco tiempo y a su padre ni llegó a conocerle. Rosalía no tenía nada… y tampoco deseaba nada, sólo poder vivir. Se pasaba día y noche cosiendo, y así se ganaba la vida.

Su madre le había dejado una triste herencia: una aguja medio renegrida por el paso del tiempo. “Mi pequeña Rosalía, esto es lo único que puedo dejarte, pero estoy convencida que algún día será tu fortuna”.

Y poco a poco las palabras de su madre se cumplieron cual profecía. A medida que pasaba el tiempo Rosalía fue comprobando que cada vez coser la costaba menos esfuerzo y, lo más curioso era que de sus manos cada vez salían mejores zurcidos y bordados más bellos. El boca a boca hizo milagros y comenzaron a lloverle clientas de lugares muy lejanos.

Su fama llegó incluso a los salones del palacio real, donde la princesa Renata se esforzaba día tras día en ser la mejor en todo. Y es que la pobre no era muy hermosa —las princesas no son siempre bellas, ni tampoco están siempre perfectas… hay de todo—, tampoco era fea… pero su orgullo y su constante gesto de mal genio, afeaba sus facciones ya de por sí poco agraciadas.

El bordado de Rosalía, ¿a qué es "mu gonito"?

Cuando a oídos de Renata llegó el nombre de Rosalía y su virtud con la aguja, la envidiosa o voluntariosa —no quiero ser excesivamente mala desde el principio de la historia— princesa se propuso hacer el más bello bordado que jamás hubiera salido de manos humanas. Contrató a las más prestigiosas costureras, incluso de los reinos vecinos, pero ninguna consiguió enseñarla. La princesa sólo conseguía pincharse una y otra vez.

Renata más furiosa cada día, pensó que lo único posible era que aquella aguja tuviese algún poder mágico, tenía que hacerse con ella al precio que fuera. No entendía que una joven vulgar la superase, a ella, toda una princesa y futura reina.

A la tarde siguiente, Rosalía se encontraba cosiendo tranquilamente al calor de la lumbre bordando un hermoso pañuelo para una dama de la corte. La puerta se abrió de sopetón. A la pobre costurera se le salieron los ojos de las órbitas y la boca se le abrió tanto que estuvo a punto de desencajársela; una pose muy comprometida para nuestra heroína.

— Hasta palacio han llegado rumores de tu buen hacer con la aguja, me gustaría ver alguno de tus trabajos —dijo Renata con voz mandona.

Rosalía, tras hacer una desmañada reverencia y presa del nerviosismo, enseñó a Renata algunos de sus bordados. La princesa verde de envidia —que sí, que ya lo sé que era voluntariosa, pero creo que aquí ya está perdiendo los colores, ejem, a mi me parece que esto ya es envidia cochina— no pudo aguantar más e increpó a la pobre costurera, con un pataleo muy poco glamuroso:

— ¡No y no! Es imposible que yo con los mejores utensilios y las maestras más renombradas sea incapaz de crear esas maravillas. Esa aguja tiene poderes mágicos, ¡la quiero YAAAAA!

— Pero alteza, no podéis quitarme mi medio de vida. Vos tenéis todo lo que podéis soñar, yo tan solo poseo esta aguja roñosa y mis manos; así me gano la vida.

La puñetera aguja y el trabajo que dio

La orgullosa princesa no se ablandó con las súplicas de la llorosa joven, muy al contrario, el color verde de su rostro se iba tornando fosforito, menos mal que en la habitación no había espejos, que si no la pobre Rosalía lo hubiese pasado mucho peor. Renata sin contemplaciones le arrebató la aguja. Cuando ya altiva, gozosa y menos verde —todo hay que decirlo— salía por la puerta, la dichosa aguja —que básicamente estaba ahí para liarla parda— saltó de sus manos y fue rebotando por el empedrado del suelo al pajar del vecino. Como si no hubiese otro lugar donde caer, miren ustedes.

En pocos instantes, el rostro de Renata semejaba el arco iris en todas sus variantes, pasando por el amarillo y el morado. Rosalía se afanó por encontrar la aguja entre la paja, pero fue imposible. Entre tanto estallido de color, la princesa tuvo una idea genial, ¿por qué no comerle el coco a su papi, el rey, y proclamar un edicto oficial? Sería “súper guay” encontrar la aguja y marido al mismo tiempo. A medida que iba desarrollando su idea el color del rostro de Renata iba tomando su color natural, es decir, amarillo cetrino.

A la mañana siguiente un decreto real se iba pregonando por todos los rincones. Se convocaba a todos los jóvenes del reino; si venía alguno de otros lugares no pasaba nada —no estaba la cosa para hacer ascos a ningún pretendiente— a que buscasen la aguja roñosa. El afortunado que la encontrase sería premiado con la mano de la princesa. Palabra de Rey. ¡Vaya, que el soberano debía estar deseando casar a la niña, ea!

Esa misma tarde había una cola impresionante ante el palacio. Renata aplaudía gozosa tras los visillos, de ahí sacaría marido a la de sí o sí. Los jóvenes no habían tenido reparo, total buscar una aguja no suponía tanto trabajo y la verdad, no nos engañemos, mucho palacio… mucha carroza… pero el país estaba en crisis, había un paro tremendo y conseguir ser príncipe consorte no era mal oficio después de todo.

Pero la dichosa aguja seguía sin aparecer, las rodillas y los riñones de los pretendientes se iban resintiendo de estar tanto tiempo agachados buscando ese trocito de metal roñoso. Así que entre los buscadores se fue corriendo la voz de que en el reino vecino se ofrecían puestos de trabajo, como lacayos, pajes, pinches de cocina, etc. Seguro que aquello les traía más cuenta, así que fueron abandonando la búsqueda, total tras varias horas de ver el careto de la princesa, todos empezaron a pensar que entre platos o bestias les iría mucho mejor.

El rostro de Renata había pasado del rojo más intenso, debido a la emoción, al gris ceniciento al ver que todos los candidatos a su mano preferían irse a trabajar como humildes peones dejándola plantada.

Pues, ¡menudo héroe je,je,je!

Pero no, una lucecita volvió a iluminar la mente de la princesa, no todo estaba perdido, por un recodo del camino vio aparecer a un joven y no tenía mala pinta, era bastante guapo. Iba vestido casi con harapos y la cabalgadura podía parecer de todo menos un brioso corcel, pero tampoco era cosa de andarse con remilgos. Lo importante era que encontrase la aguja.

Y Arnaldo, que así se llamaba nuestro héroe solitario, encontró la aguja. Y cuando el reloj de la torre tocó la última campanada de las doce del mediodía, el hermoso galán se personó con la aguja en el palacio para reclamar su merecido premio.

Renata, su padre el Rey, junto con toda la corte y sus súbditos salieron a la puerta luciendo sus mejores galas para la ocasión. Al llegar ante el séquito real, Arnaldo habló:

— Hola colega, que sepas Renata, que yo aunque voy vestido así soy príncipe como tú. Esto… chata ya que te he encontrado la aguja podías utilizarla y coserme estos trapos. Una cosa es vestir de pobre para que no le asalten a uno bandoleros y otras gentes de mal vivir por esos caminos del Señor, y otra es ir roto por todos los lados.

— Uinsss, y como le digo yo a este que por más que he intentado aprender a coser nothing of nothing. Mejor me hago la loca. —pensó Renata haciendo gala de sus escasos conocimientos de inglés, y eso que su papá le había pagado los mejores profesores del mundo mundial— ¡Costureraaaaaaaaaaa! ¡Que venga la costurera ipso-facto, o sea YAAAAA! —gritó con su melodiosa voz que, en esa ocasión, parecía más el pitido de una locomotora con afonía.

— Mira chica no te ofendas, pero voy a renunciar a tu mano. Vamos es que a mí esto de casarnos entre nosotros, mezclar sangres reales y bla, bla, bla, pues que quieres que te diga, no me mola nada. Si es que como dice papá, le he salido un tanto rebelde. Yo siempre soñé casarme con una costurera, es que aquí, entre nos, necesito alguien que me cosa los calcetines por que soy un desastre y papá dice que las finanzas del reino no está para muchos gastos ni florituras…

El príncipe paró de hablar en seco, mientras sus ojos se posaron en una joven que se abría paso entre las primeras filas de curiosos. Arnaldo miró a Rosalía… Rosalía miró a Arnaldo. (En aquel momento comenzaron a sonar campanitas y violines en las orejas de ambos, ¿c’est l’amour?).

— ¿Sabes coser? —preguntó Arnaldo.

— Sí, alteza, soy costurera —contestó Rosalía bajando la cabeza con humildad.

Aquí me pregunto ¿Dónde demonios están los briosos corceles?

— Entonces, hermosa mía, deja todo y vente conmigo. Esto… no te importará ir montada un par de leguas sobre este jamelgo, ¿verdad? Es que dejé la carroza aparcada junto al río, ya sabes por no dar publicidad y tal, que los paparazzi se ponen de un pesado…

A todo esto Renata, que se había quedado con la boca abierta, con la cara verde como casi siempre y además veía que se quedaba compuesta y sin novio, reaccionó de inmediato:

— ¡Ah, pues yo me caso y me caso! A ver, tú mismo, paje, ¿quieres casarte conmigo?

— Como vos queráis alteza —dijo el paje medio atragantado.

— Pues, ¡ea! Cada mochuelo a su olivo, vamos padre que hay mucho que preparar y me quiero casar mañana mismo a ser posible, no sea que a este también le dé por irse a buscar trabajo al reino vecino.

Años más tarde Rosalía estaba en el salón de palacio cosiendo los calcetines de Arnaldo, la aguja saltó de sus manos y fue a parar al rescoldo de la chimenea, hundiéndose entre la ceniza. Arnaldo, que estaba a su lado cantando el “cinco lobitos” al pequeño Arnaldito, sacó un extraño artilugio de su bolsillo, era como una lente grande con un mango de madera negra. Poniéndose de rodillas empezó a escarbar entre la ceniza, mientras con la otra mano sujetaba el mango y mantenía el cristal cerca de sus ojos, al poco tiempo exclamó:

El artílugio que le cambia la vida a Rosalía , más simple que el  "asa un cubo"

— Querida, lo tuyo con las agujas es una manía, ¿no? ¡Aquí está! ¿Ves cómo no fue tan difícil encontrar una aguja en un pajar?

FIN