TE HARÁ SONREÍR

Sábado, por fin llegó mi descanso semanal. Dos días para mí, para hacer lo que se me antoje. No sé si darme otra vueltecita en la cama e intentar recuperar esa modorra  maravillosa que tenía antes de despertar. No es justo que para un día que sueño que le estoy dando una patada en el culo a la insoportable de mi jefa, poniendo los puntos sobre las íes y diciendo todo lo que he estado callando durante tantos años, ese maldito rayo de sol haya venido a tirarme del pelo y a decidir —por su cuenta y riesgo— que ya era hora de levantarme.

Intento acoplarme de nuevo al colchón, pero es imposible. Abro un ojo, luego otro, y mi mirada automáticamente se dirige al despertador de mi mesilla. ¡No me lo puedo creer! Sus centelleantes números verdes me dicen que sólo son  las ocho de la mañana. Esa es la hora a la que casi me levanto cada día. Bufo, me doy de cabezazos contra la almohada y vuelvo a mirar con la peor de las intenciones a la ventana. En especial, a ese hueco descarado y desafiante que ha dejado penetrar al intruso que me ha robado, con alevosía y premeditación, uno de mis momentos felices.

Con un humor de perros salto de la cama —mi refugio acogedor— mientras duermo, pero en el que no puedo permanecer un segundo despierta. Hay quien goza remoloneando entre las sábanas. Yo jamás he podido, doy mil vueltas, me pongo nerviosa, me inquieto; para al final, terminar agotada en una lucha absurda en la que siempre salgo derrotada.

Poco a poco el mal humor se va convirtiendo en desesperación mientras contemplo, con estupor, el estado de caos en el que está sumido mi coqueto —y siempre reluciente— pisito. Anoche llegué en un estado tan lamentable a casa, después de la dura jornada de trabajo, que no pasé ni por el salón. ¡Dios mío! Pero si no tuve fuerzas nada más que para ducharme y tumbarme en la cama en estado vegetativo. Se me había olvidado completamente, que ayer, pasó por aquí mi hermana con sus dos fieras. Siempre que tiene que venir a alguna gestión al centro, se me instala de ocupa  la noche anterior al evento. Según ella, para no tener que hacer madrugar tanto a los niños, pero yo creo que en el fondo lo que quiere es joderme mi pacífica, solitaria, aburrida pero, a la vez, entrañable y querida existencia. Es lo que tiene vivir en una urbanización fashion, moderna, de lujo… pero situada en el culo del mundo y tener una hermana con un apartamento molón en pleno corazón de la ciudad.

Paciencia, me repito una y otra vez, después de todo ya tengo que dar un repaso a la casa. Llevo sin hacerle una buena limpieza a fondo desde hace meses. Pero cuando hable con mi hermana le voy a poner las cosas muy claritas. Cuando venga con sus pequeños depredadores ya puede traerlos atados, y bien atados. Y me importa tres pimientos y medio que me siga dando la charla: ¡Andrea, nena, ¡qué carácter tienes! Hija no me extraña nada de nada que sigas sola y soltera. Es que no hay quien te aguante. Tienes que endulzar ese pronto tuyo o te quedarás sin perrito que te ladre”. O cuando viene el repelente de Jaimito, mi sobrino mayor, con uno de sus dibujitos del colegio. Esos monigotes verdes y monstruosos a decirme: “¡Mira tita Andrea, eres tú cuando te enfadas!”. A lo que mi señora madre y sufrida abuela de las criaturas suele añadir, para rizar más el rizo: “No me extraña nada hija. Con ese humor que tienes y esa cara de malas pulgas a todas horas, ¡cómo quieres que te pinten los niños!”.

¡Dios mío! Esta vez los pequeños cabroncetes han ido mucho más lejos en sus fechorías mientras la impresentable de su madre —es decir, mi insufrible hermana mayor— seguramente se estaría rascando la barriga tumbada en mi mullido sofá y curioseando cualquiera de mis libros.

No contentos con ponerme el salón como un basurero, me han revuelto todos los cajones, invadiendo mi intimidad sin ningún pudor, ¡pequeñas sanguijuelas! Me voy a cagar en la madre que los parió en cuanto les eche la vista encima. Me da igual que mi hermana se haga la ofendida y amenace con no volver a pisar mi casa. Es que me la suda, directamente, estoy hasta los ovarios de ella y sus mocosos. Si vive en medio de la nada no es culpa mía. Que venda su puñetero chalet y se venga a vivir más cerca ¡coño! O, mejor, que su flamante maridito pida el traslado y se vayan todos a Tombuctú y que me dejen tranquila.

Llevada por todos los demonios del averno, me voy para la cocina y vuelvo al salón armada hasta los dientes: escoba, recogedor, plumero, bayetas varias, limpiacristales… y demás armas de “limpieza masiva”.

¡Ale! Los putos niños no han dejado títere con cabeza y me han llenado todo de papelitos. Pero de todos, uno en especial me llama la atención. Está cuidadosamente doblado. Imposible que un trozo de papel esté en tan buen estado tras haber pasado por las manos de semejantes mercenarios del desorden y del caos.

Lo desdoblo y comienzo a descifrar lo que aquellos garabatos casi ilegibles y plagados de faltas de ortografía que, incluso a mí, que no soy ni mucho menos la personalización de la RAE, me dañan los ojos.

Hace ya varios años de aquello pero, a medida que voy leyendo, recuerdo aquella tarde calurosa del mes de agosto, en el hospital. Tres mujeres: mi madre sumida en el dolor y deshecha en lágrimas, mi hermana al borde de la histeria y yo,  la más joven de las tres, escuchando con calma lo que aquel médico de inmaculada bata blanca nos estaba diciendo. Mi padre se moría irremediablemente. Su vida se consumía como la vela que se va apagando lenta pero inexorablemente. Podría ser cuestión de días, horas o incluso momentos. Entre los sollozos de mi madre y los gritos de mi hermana fui intentando digerir lo que aquel hombre impasible nos estaba diciendo. Cuando terminó su sentida, pero profesional perorata, del que está acostumbrado a dar semejantes noticias, salí corriendo del despacho. En ese punto la memoria se me nubla, sé que corrí  como si  quisiera romper la barrera del sonido, como si pretendiese ganar una batalla a un viento inexistente. Corrí buscando en la soledad la libertad necesaria para desahogar toda mi angustia.

En el rincón de la solitaria terraza común, aledaña a la habitación de mi padre, en la hora más tórrida del verano y con ese implacable sol del estío como único testigo, al fin lloré. Lloré amargamente de rabia, de impotencia, de pena.

Aun así, incluso sorda y cegada por mis sentimientos, sentí las suelas de unas zapatillas rozando el suelo. Me volví y vi a un anciano apoyado en su garrote, marcando su paso lento y cansado. Era el vecino de cama de mi padre.

— ¡Hola pequeña! Malas noticias ¿verdad? —Yo sin poder aún pronunciar una palabra asentí con la cabeza.

— Toma, esto lo he hecho para ti. Creo que eres una persona hermosa y muy necesitada de cariño, aunque lo disimules tras esa fachada de fortaleza en la que te escondes. No soy escritor, ¿sabes? No, sólo soy un pobre e ignorante viejo al que le gusta plasmar lo que ve y lo que siente en pedazos de papel. Esto no va a mitigar tu pena, lo sé, pero seguramente pasado un tiempo, cuando el señor que no olvida, pero todo lo cura, vaya sanando tu herida y recuerdes este momento o vuelvas a leer esta absurda poesía —si es que no optas por arrojarla en la primera papelera que encuentres—  sé que te hará sonreír. 

Sin más me tendió la hoja, que no era otra cosa que el papel rugoso de una servilleta, y tras darme un golpecito cariñoso en la espalda, se alejó de mí con el mismo paso cansino y agotado por los años con el que se me había acercado.

No lo recordaba, ni siquiera sabía cómo o cuándo había viajado conmigo en mi mudanza, ni donde había guardado ese mal proyecto de poesía. Tuvieron que pasar años y mediar los trastos de mis sobrinos para recordar ese momento.

Volví a doblar la servilleta con cuidado y la metí en mi joyero. Sería una sucesión de letras sin ton ni son. Sin la mínima regla gramatical y ortográfica en su sitio. Sin el mínimo sentido del ritmo ni de la métrica. Sin una rima bien colocada en su sitio. Pero era mi poesía, era algo que habían hecho por y para mí. Y sin ninguna duda, era el conjunto de palabras más hermosas que me habían dedicado en la vida.

Alguien, sin apenas conocerme, se había tomado la molestia de mirar más allá de la superficie de mi aspecto exterior y profundizar en mi alma mucho más de lo que mis seres queridos o yo misma había hecho nunca. Mi anciano mal poeta, pero auténtico maestro de la vida tenía razón. Releer su poesía me había hecho sonreír.

FIN

NIDO DE VÍBORAS

Oráculo: «Será rey, pero matará a su madre».

Mujer: «Occidat, dum imperet!»

Roma en mis tiempos era un nido de víboras venenosas. Posiblemente yo fui una de ellas.Eso no lo negaré jamás, pero era eso o la muerte más atroz. La Dinastía Julio-Claudia siempre fue conocida como la más cruel, sanguinaria y ambiciosa; y esas tres cualidades unidas a brotes de locura psicopática podía hacer temblar al más recio de los hombres. Yo mejor que nadie puedo dar fe de eso.

Me casaron con doce años. Esperaron a mi primera menstruación, y cuando aún me estrenaba en mi cuerpo de mujer, pero aprisionada en un alma de niña, tuve que aprender a satisfacer a mi esposo, Gneo Domicio, un primo segundo mucho mayor que yo. Al que le di un hijo, mi único hijo, y él sólo lo pagó con desprecio hacia esa criatura: “De la unión de Agripinila y yo, sólo puede salir un monstruo”.

Fui promiscua, sí, jamás lo negué. Que se puede esperar de alguien que es atado a edad tan temprana a un ser con quien no comparte ningún aliciente. Pero que nadie se engañe, nunca busqué amor. Sólo quería la satisfacción carnal, quería vivir la aventura de sentirme admirada y deseada. Nada más. Las mujeres de mi familia siempre hemos sido duras, y yo aprendí rápido del ejemplo de mi venerada abuela Livia.

A pesar de la fama de independencia de la mujer romana, que no niego que tuviésemos  —si la comparamos con las de otras épocas que nos siguieron— A pesar de todo, no dejamos de ser un juguete en manos de los hombres.

Yo lo fui en manos de mi hermano,  Cayo Julio, más conocido por Calígula. Hermoso e inteligente, fue probablemente el único hombre a quien he amado. Aunque jamás le perdonase que me relegase a ser el segundo plato en su cama poniendo siempre por delante a su favorita, nuestra hermana Drusilla, tan hermosa, tan sumisa, tan dulce y tan abnegada de cara a los demás. Pero tan malvada, manipuladora y cruel en la intimidad. Ella enloqueció a Cayo, ella y sus artes de brujería, hasta el punto que cuando la muy zorra murió, nuestro hermano se volvió loco.

Sí, ayudada por mi otra hermana y por mi cuñado tuve que conspirar contra él, e intentar matarle. Era él o nosotros, su desquiciamiento era tal que vimos peligrar seriamente nuestros privilegios y nuestras cabezas.

Pero su locura no había mermado ni un ápice su inteligencia y se dio cuenta de lo que tramábamos. Así que me vi exiliada lejos de Roma y sobre todo de mi querido hijo. Mi pequeño poeta, mi músico predilecto, la única luz que guiaba mis pasos, la seguridad de mi vejez.

El día que me comunicaron que a mi hermano le había matado la Guardia Pretoriana lloré, lloré de dolor (tras el fuego siempre quedan rescoldos) pero también lloré de alegría. Al fin mi liberación, al fin podría volver a mi querida ciudad y recuperar a mi hijo y ¿por qué no? Mi antigua posición y mis privilegios, aún era joven y hermosa.

Y me fue mucho más fácil de lo que pensé. El nuevo emperador, mi ya casi anciano tío Claudio, se fijó en mí. Bueno más bien hice que se fijase en mí.

Había sido toda una sorpresa que aquel ser, tullido, tartamudo e insignificante llegase al poder supremo. Ese hombre que había permanecido siempre en las sombras, que se había escondido tras su erudición y sus libros de Historia; que jamás quiso meterse en asuntos de política, ahora se viese en un trono que con toda seguridad le vendría grande.

Ese ser pusilánime, rechazado por su propia madre, Antonia —que no veía en el pequeño ni una sola de las cualidades de su amado esposo Druso, ni de su padre; el mítico Marco Antonio— Y tratado cruelmente por la abuela Livia. Se había convertido en el heredero directo del imperio.

Me convertí en su última esposa. Agripina, como el Ave Fénix había resurgido de sus cenizas, y no sólo había vuelto a alcanzar un puesto privilegiado en la corte. Era “la emperatriz”, la reina de aquella madriguera de grandeza y, a la vez, podredumbre moral que era Roma.

Tuve que reprimir el asco y las náuseas que me producía seducir a aquel viejo deforme que, además, venía ya vapuleado y resabiado de sus anteriores matrimonios. Pero fue un precio que volvería a pagar mil veces, y no sólo por mí, aquel matrimonio me aseguró la continuidad en lo más alto. Claudio no tuvo reparo en adoptar a mi hijo Nerón, que al ser mayor que su hijo biológico, Británico, ya tenía asegurado su nombramiento de emperador.

Dicen que yo le maté, que le di un plato de hongos envenados, y eso no es cierto. Que no le amase, no significa que no le respetase. Claudio fue un buen emperador. Un ser que tras esa fachada contrahecha escondía a un hombre inteligente y un gran estratega que anexionó más territorio al Imperio. Al fin un hombre justo, sensato y libre de tanta inmundicia tenía el poder en sus manos. Todo lo que hiciese él por engrandecernos luego pasaría a manos de mi hijo.

No, no tenía necesidad de matarle. ¿Para qué? Mi Nerón ya tenía garantizada la sucesión y el pobre Claudio ya estaba enfermo y no iba a durar eternamente.

Mi pequeño artista se iba convirtiendo en un hombre, un hombre que bajo mi dirección sería grande, sería el mejor.

Las malas lenguas me acusaron de incesto, de tener relaciones sexuales con mi hijo. Se creyeron que por haberlas tenido con mi hermano ya me daba igual todo. No, eso es una falacia. Mi hijo ha sido lo único puro de mi vida. La meta de mi ambición. El solaz de mi vejez. Mi inversión más segura.

Hasta que esa sanguijuela de Popea se cruzó en mi camino, se apoderó de la voluntad de mi ángel lírico y le metió en la cabeza patrañas e indignidades contra mí.

He sido dura de pelar. Intentaron envenenarme, ahogarme —incluso fletaron un barco para tal fin—. Siempre me escapé. Pero hoy no tengo salida. He sido enjuiciada, castigada y ejecutada, por el mismo ser que traje a la vida. Pero cuando en la morada de los dioses me encuentre cara a cara con mi difunto marido Gneo, no bajaré los ojos, ni renegaré de mi destino. Julia Vipsania Agripina podrá ser acusada de muchas cosas. Un día seré juzgada por mis descendientes. Pero, nunca podrán decir que fui una mala madre.

Y  ahora mi querida Roma, mi muy amado nido de víboras prepárate para el fuego purificador.

«¡Que me mate con tal de que reine!».

FIN

N. de la A.: La hermosa foto central del texto con las ruinas romanas me la ha cedido mi amiga más viajera, Susi-Pop. Mil gracias guapa.

TROPIEZOS

Mi corazón vapuleado,

se ciñó a tu donosura.

Se prendió de tu cintura,

Para no ser destrozado.

Me aferré a tu gesto generoso,

tomando la mano que me tendías.

Absorbiendo con deleite todo lo que me ofrecías,

confiado y sin mostrarme desdeñoso.

Con natural esperanza,

cerré los ojos mientras confiaba,

que no habría más añoranza,

y que al fin alguien me amaba.

Más de nuevo tropecé. Cruel flecha del amor,

que nunca da en la diana.

Convirtiendo la dicha en mentira vana,

dejando al enamorado preso del dolor.

Ahora suplico y reclamo,

todo lo que me has negado.

Mi corazón rechazado,

jamás volverá a pronunciar un: “te amo”.

FIN

DESPERTAR

Aún no sé ni cuándo ni cómo regresó mi consciencia tras el letargo. Fue como el despertar de un sueño. Sólo sé que un día escuché voces a mi alrededor: “Las constantes vitales se están normalizando, parece mentira, después de veintisiete años”.

Lentamente abrí los ojos. Un corrillo de gente vestida de blanco riguroso me rodeaba. Esa no era ni mi casa, ni mi cama. ¿Qué hacía yo ahí? No me quisieron contar nada, no respondían a las preguntas. Un venerable anciano de larga barba blanca, y que debía ser el jefe de toda aquella tropa, me tranquilizó. Me dijo que aún era pronto, tenía que tener paciencia y esperar a recuperarme un poco más.

El paso de los días se me hizo lento y pesado, pero a medida que pasaba el tiempo me iba notando más fuerte. Todo fue transcurriendo a satisfacción del equipo de médicos —ahora ya tenía la consciencia suficiente para suponerlo sin preguntar—. Me encontraba en un hospital, aunque todavía no sabía las causas que me habían llevado allí.

Una mañana, una amable enfermera me ayudó a levantarme y me acompañó hasta el baño: “¡Vamos Pierre! Ya tienes fuerza suficiente para asearte tú mismo. Además hoy el doctor Dalmau, el jefe de neurólogos, te dará toda la información sobre tu caso”.

Alentado por esas palabras me apoyé en el brazo de la mujer y fui ilusionado hacía el baño. Al contemplarme en el espejo me alarmé. Yo no podía ser aquel tipo ajado con escaso pelo blanco que me miraba a través de la pulida superficie.

— No te alarmes Pierre —dijo la enfermera con voz cariñosa— tu aspecto es el normal. El efecto del paso de los años no perdona a nadie. Cuando llegaste aquí eras un joven vigoroso, atlético y con una buena melena color negra azabache. Llevas aquí mucho tiempo.

Esperé impaciente la llegada del médico. Al mediodía apareció, con su barba blanca y su aspecto de vejete bonachón.

— Buenos días Pierre, veo que el aseo te ha sentado muy bien. Creo que es cuestión de poco tiempo que estés ya con nosotros. Calculo que en un mes habrás acumulado la fuerza necesaria para reanudar tu vida de nuevo.

Realmente no sabemos cómo te llamas, aquí te bautizamos cómo Pierre, pero debes saber que no llevabas ningún tipo de documento. Sólo sabíamos que habías tenido un grave accidente de automóvil. La policía estuvo indagando pero todo fue en vano. Toda tu documentación se perdió en el accidente, y  nadie preguntó por ti, ni te reclamó. Llegaste en un estado muy delicado. El fuerte golpe en la cabeza te había producido un coágulo en el cerebro, en un lugar inoperable.

Por aquellos momentos yo estaba trabajando en ese tipo de cirugía y sabía que era cuestión de años que pudiese conseguir que ese tipo de operación fuera factible, así que te hemos mantenido todos estos años —veintisiete— en un coma inducido esperando ese logro. Y al fin llegó. La operación fue un éxito y ahora podrás llevar una vida completamente normal.

— Así que me utilizaron como conejillo de indias ¿no? —respondí.

— En cierta forma sí, tienes razón, hasta que no se realizase la primera intervención era imposible saber los pros y los contras, y si sería del todo viable. Era mejor hacerlo contigo que con otra persona que no hubiese perdido la consciencia. Al fin y al cabo tú habías perdido tu vida y todo contacto con la realidad desde hacía mucho tiempo. A los inversores les pareció bien y financiaron toda la operación y tu estancia aquí.

¿Inversores?, ¿financiar mi estancia y mi tratamiento?, ¿de qué me estaba hablando aquel tipo?

Lentamente iba recuperando mis recuerdos, efectivamente yo no tenía familia que me reclamase. Vivía sólo, mis padres habían muerto hacía años, y no tenía hermanos. Tampoco tenía mujer ni novia, al menos una novia formal. Todo en mí eran relaciones esporádicas, de momento no había querido comprometerme en nada serio. En cuanto a amigos, era un tipo bastante solitario, y mi trabajo como viajante de comercio, con media vida en la carretera, tampoco me permitía consolidar amistades duraderas. Y efectivamente no me llamaba Pierre, me llamaba Damien Candau.

— ¿Qué quiere decir con todo eso? Yo tengo mis derechos, y creo que uno de esos es la sanidad. No creo que nadie me haya financiado nada. Hasta donde recuerdo yo era un ciudadano ejemplar que siempre pagué mis impuestos. —repuse indignado.

— No te alteres, debes tranquilizarte. El mundo ha ido evolucionando, nada permanece siempre igual. Todo cambia y lo comprobarás por ti mismo.

Cómo dijo el médico, al cumplir un mes de nuestra conversación, me dieron el alta. Al fin iba a salir a la calle, a respirar el aire. Intentar buscar indicios de mi vida pasada. Volver a trabajar, a pesar de los años transcurridos, aún era joven, si mi memoria no me fallaba, no había cumplido aún los cincuenta.

Salí del hospital una mañana temprano. Me llevaron en coche hasta el centro ya que me comentaron que el hospital estaba bastante lejos. Una verja de hierro alta y maciza me devolvió al mundo. Tras un largo recorrido al fin pararon y descendí de aquel lujoso automóvil.

Un soplo de aire fétido me dio en la cara. El cielo estaba despejado pero una neblina espesa y gris cubría la atmósfera. Los edificios estaban destartalados y renegridos por aquel ambiente. En mi camino no me crucé con ningún parque ni zonas verdes. Las calles estaban llenas de fango, no sé distinguían las aceras de las carreteras.

No había coches, ni se distinguían farolas ni alumbrado de ningún tipo. Ese no era el recuerdo que tenía grabado en mi mente de lo que era una ciudad.

Todo parecía muerto, callado. No se veía trasiego, ni niños camino del colegio, ni amas de casa camino del mercado.

Permanecí todo el día dando vueltas. La sensación era muy extraña, era algo irreal, cómo si aún estuviese preso de un sueño —el sueño que nunca había tenido en mi largo período de coma—. No tenía reloj y no pude apreciar el paso de las horas, la niebla espesa y grisácea se iba haciendo más oscura, por lo que deduje que ya era de noche.

Seguía sin cruzarme con nadie, algún perro flaco y alguna sombra de otro tipo de animal mucho más desagradable, así me fui alejando y me vi en las afueras. Unos grandes edificios negros llamaron mi atención. Eran unas moles compactas, negras y feas. No tenían ningún tipo de vano, una gran puerta de hierro y unas grandes chimeneas en los tejados componían los únicos huecos al exterior.

El ruido estridente de una sirena me sobresaltó. El gran portón se abrió y lentamente fue saliendo una lenta marea humana: hombres, mujeres y niños se mezclaban en esas largas hileras. Había de todas las edades; desde niños que no aparentaban más de doce años; a ancianos que podrían traspasar y con mucho los setenta. Algunos no podían casi caminar y eran ayudados por otros compañeros. Pequeños y mayores, compartían caras tiznadas y semblantes tristes.

Me parecía que estaba viviendo una situación irreal, como si estuviera fuera de mi tiempo. Paré a uno de aquellos niños y me le llevé a parte.

— ¿Qué son estos edificios muchacho?

— Son fábricas señor —me contestó con voz cansina.

— Y tú, ¿qué haces ahí?, ¿qué edad tienes?

— Tengo doce años señor, y estoy trabajando igual que todos.

— ¿Y la escuela?, ¿cómo es que no estás en el colegio?, ¿en que están pensando tus padres para hacerte trabajar con esa edad? Esto es para denunciarlo. Ahora mismo hablaré con el responsable de esta fábrica. ¿No saben que es ilegal contratar menores? ¡Esto es increíble!

— Yo no sé nada señor, llevo trabajando aquí tres años. Mis padres y mis abuelos también. Todos tenemos que trabajar en casa, excepto mi hermana pequeña que tiene cinco años. Si no trabajamos no hay comida. Entramos con las primeras luces del sol y salimos ya de noche. No sé lo que es el colegio, nunca he ido, ni mis amigos tampoco. Mis padres y mis abuelos si recuerdan que ellos alguna vez fueron.

Me quedé anonadado, lo que me estaba contando aquella criatura no era creíble. Niños y ancianos trabajando. ¿Dónde había quedado el derecho al menor? El derecho universal a la enseñanza. ¿Dónde había quedado la jubilación de nuestros mayores? Y, sobre todo, ¿qué había pasado con los derechos humanos y la dignidad de las personas?

Entonces recordé cómo estaba la situación antes de mi accidente, gobiernos en crisis, deudas externas y capital congelado. Ricos haciéndose cada día más ricos y pobres sumidos cada día más y más en la miseria. Un pensamiento amargo llenó mi mente y entre dientes sólo pude murmurar una frase, que era más un juramento:

¡Hijos de puta, ya tenéis lo que queríais! ¡Ya habéis cambiado personas por esclavos!

FIN

CON LAS MANOS VACÍAS

— Mares de olivos, océanos de olivares que se pierden en el horizonte...

Podría pasar horas enteras escuchando a este anciano, se llama Horacio y es mi amigo. Cada día somos fieles a nuestra cita, nos encontramos en el mismo banco, bajo el olivo centenario del parque. Me encanta escucharle, esa hora perdida entre el almuerzo y la vuelta al trabajo se me pasa rápidamente. Con su figura esbelta; su espalda recta, a pesar de sus muchos años y ese aspecto cuidado hasta el milímetro, Horacio tiene todo el aspecto un caballero con todas las letras, uno de esos caballeros de los que hablaba mi abuela… Traje impecable, flor en el ojal y modales exquisitos.

— Mi querida amiga, eso era este parque cuando yo tenía tu edad, un océano de olivos que no tenía fin. ¿Sabes que este viejo árbol bajo el que nos sentamos cada día tiene quinientos años de antigüedad? Afortunadamente ha sobrevivido al paso del progreso. Tuvieron el buen juicio de no talarlo al construir esa urbanización de chalets y dejarlo como un monumento vivo en el centro del parque.

— Es hermoso, es una tontería pero muchas veces tengo envidia de estos árboles que sobreviven siglos y siglos. Todo lo que han vivido, lo que han visto pasar a su alrededor. Me gustaría ser inmortal, ser como un viejo olivo o una vieja encina y sobrevivir en el tiempo.

— ¡Mi niña! —suspiró Horacio—. Lamentablemente nosotros no somos vegetales, nuestra vida es muy distinta. Los humanos jamás podríamos sobrevivir tanto, no es nuestra naturaleza. Fíjate en mí, tengo noventa y dos años, comparado con este árbol soy un jovenzuelo, y mi carga es ya muy pesada. Vivir tanto tiempo sería impensable, mi anhelo es ya irme y descansar.

— No diga eso Horacio, la vida es maravillosa.

— Si, pequeña, es maravillosa para vosotros los jóvenes que aún tenéis mucho que hacer aquí. Pero para un pobre viejo como yo la vida es una carga muy pesada. Ya no queda nada por hacer, las ilusiones se van apagando. Es muy triste sentir que prácticamente estás solo. Vas viendo partir con pena, dolor e impotencia a tus seres queridos. Primero se van los padres y eso es natural y en todo caso aceptable, es la vieja generación que tiene que dar paso a la joven. Pero cuando los años van pasando y vas dejando en el camino a tus congéneres, esposos, hermanos, amigos, la vida se va volviendo un pesado lastre cargado de tristeza.

Hoy tengo las manos vacías, no tengo nada que dar ni ofrecer, no puedo compartir vivencias con nadie que me entienda. El mundo gira a otro ritmo que no es el mío. Ya mi único deseo es partir con la esperanza de volver a reencontrarme con los que amé, volver a abrazar a mis padres, besar a mi esposa y jugar una partida de petanca con mis amigos.

Aquella conversación me estaba entristeciendo, no me gustaba hablar de esos temas, el tema de la muerte para mí era casi tabú.

— Pues a mí me gustaría ser inmortal —murmuré.

— No lo soportaríamos Margarita. Los humanos somos lo más parecido a los ríos. Nacemos vigorosos, ágiles, ligeros, con una fuerza arrolladora y descontrolada; nos creemos capaces de comernos el mundo. Con la madurez nos hacemos más robustos, seguimos siendo fuertes pero nuestro paso es más sosegado y prudente. Así hasta que llegamos viejos y agotados a nuestro destino, el mar o el océano que nos engulle. Mi único deseo es llegar tranquilo y sereno a ese océano.

Ha pasado un año desde esa conversación y no he vuelto a ver a Horacio. No ha llovido, el tiempo es agradable, ni frío ni calor. Hace algunos años que el otoño no muestra una cara tan amable. Es extraño que mi viejo amigo no acuda al parque. Siento el hueco frío del banco a mi lado y a pesar de la agradable temperatura noto un estremecimiento. Presiento que no volveré a ver a Horacio. Los ojos se me llenan de lágrimas, más que nunca soy consciente de las palabras del anciano. Empiezo a comprobar por mí misma lo que duele una pérdida y el hondo vacío, semejante a un pozo negro, que deja a nuestro alrededor.

Nunca he creído en un paraíso celestial, ni en un infierno donde purgar los pecados de nuestra vida. Si esto se acaba, ¡se acabó, señores! ¡Ya no hay más! Pero hoy echo la cabeza hacía atrás, cierro los ojos, dejo que los rayos del sol penetren a través de la piel de mi cara y elevo al cielo azul una despedida:“Hasta siempre Horacio, tus manos no se han ido vacías, en el tiempo que tuve el placer de conocerte siempre estuvieron llenas de cariño y sabiduría. Suerte con esa partida de petanca”.

FIN

RUMA

Ruma no sabía como había llegado a esa situación. La mala fortuna, los hados siniestros, el cúmulo de desgracias que habían llenado su vida en pocos años, eran las nefastas consecuencias de que ahora, se encontrase en esa situación. Ella, una niña bien de una familia acomodada de bodegueros; que ejercía además de hija menor, y por lo tanto,  era la más mimada. Veía como en poco tiempo su vida se había roto en mil pedazos.

La muchacha no sólo era el ojito derecho de su padre, era la criatura perfecta de todo aquel pueblo que sabía arrimarse al dinero y al poder. Nunca le faltaron pretendientes, ni amistades, ni halagos que henchían su vanidad.

Siempre hizo lo que quiso. Siempre tenía las palabras perfectas para convencer a todo el mundo. No le costó trabajo de convencer a su padre para que la enviase a la capital con unos parientes, para que pudiese estar más cerca de su novio, que hacía el servicio militar en la guardia real. El único capricho que le negaron en la vida fue el de poder cultivar su linda voz. Su padre fue tajante y rotundo, imponiéndose a sus dos cuñadas que intercedieron por ella, incluso ofreciéndose a pagar sus estudios con uno de los músicos de más renombre de la época. Unas señoras cincuentonas, de buena posición y totalmente virtuosas no veían ningún reparo en que su sobrina se convirtiese en una diva del bel canto. Eso no tenía nada que ver  con ser una cupletista, pero al buen hombre no le hicieron entran en razones: “antes prefiero verla muerta que en un escenario, por muy diva de la ópera que pueda ser”.

Pero Ruma a pesar de todo era feliz. La vida le sonreía y en cuanto Víctor terminase el servicio militar comenzarían los preparativos de la boda. Nada les impedía unirse. Se conocían desde niños y los dos jóvenes pertenecían a la élite de la sociedad del pueblo.  Tenían dinero, tierras y todo un brillante porvenir delante de sus ojos.

Los primeros años de matrimonio fueron todo lo felices que cabía esperar en una pareja enamorada. Una buena casa, unas propiedades fructíferas y dos hijos que bendecían la unión. Pero la fatalidad, la hermana envidiosa y amargada de la felicidad, un día llamó a la puerta. Una enfermedad inesperada, unos meses de angustia, y Víctor murió, dejando a su mujer desconsolada, dos niños pequeños y otro al que aún le faltaban dos meses para nacer.

En aquellos momentos Ruma se vio sola, dejada de la mano de su familia política; sin ánimo ni fuerzas para dirigir a los hombres que trabajaban en sus tierras, rodeada de gente que se acercaba a ella con el propósito de ayudar, pero que tan sólo iban a sacar poco a poco lo que era de ella y de sus hijos, de la manera más cobarde y aprovechando sus momentos de dolor, desesperación y shock traumático. Con la excusa de proteger sus intereses los que se llamaban sus amigos se lucraban de las posesiones de aquella niña frágil y caprichosa que aún no se había visto obligada a crecer, porque aún no sólo había conocido el lado bueno de la vida.

Llegado el momento todo fueron encogimiento de hombros y palabras huecas de esperanza vana. Al final su único recurso fue acudir a su anciano padre, que les dio cobijo. Allí pasó los siguientes dos años de su vida, bajo su protección. Pero todo se había vuelto contra ella, su padre también murió dejando su escasa hacienda —todas su fortuna se habían ido diluyendo tras la muerte de su esposa, dilapidada en las juergas y el juego— a nombre de su hijo varón.

Ruma volvió a verse sola, presionada por un hermano que no podía o no quería hacerse cargo de ella, con sus  tres hijos.

Con lágrimas en los ojos y tras visitar las tumbas de su padre y su esposo para darles el último adiós, Ruma partió.

En una noche oscura y solitaria tomó sus pocas pertenencias y cogió a sus hijos de la mano, dejando atrás lo más querido y lo más odiado de lo que había sido su existencia hasta el momento.

Dos amores perdidos, su padre y su esposo. Y por otro lado parientes, amigos y vecinos; que con disimulo e hipocresía la vieron partir escondidos tras las cortinas de sus casas sin mostrar un ápice de compasión por una mujer muy joven, de sólo veintinueve otoños, que tenía que dejar todo lo que había sido suyo para sacar adelante a sus hijos en otro lugar.

Apretó los labios para ahogar un sollozo. Subió al carro y se sentó junto a sus hijos que la miraban con sus rostros inocentes sin comprender nada, eran demasiado pequeños. Ruma, bajito, muy bajito, con sus labios pegados a sus oídos comenzó a cantarles una hermosa canción, a la que seguiría otra, y otra; tratando de alejar así el miedo de los pequeños y el suyo propio, ante el incierto y negro futuro  que, como la boca de un lobo, se cernía sobre ellos.

FIN

EL ÚLTIMO VIKINGO

“En la batalla nunca debemos

Escondernos detrás de los escudos…

Mi armadura me dice: Alza la cabeza,

Donde la espada encuentra el cráneo.”

                                                        Harald Hardraade

                               

Veo esa pequeña y fina flecha volar hacia mí. Veo mi nombre en ella, mas no vislumbro entre las nubes a Odín —el padre de todos los dioses— con los dos cuervos sobre sus hombros; tampoco distingo el martillo de Thor —el dios del trueno y  las tormentas—. Ni veo surgir de entre los blancos nimbos al ejército de valquirias que debería conducirme al Valhalla, el paraíso de los guerreros. ¿Será que mi vida ha sido un cúmulo de insensateces? ¿Será que realmente he sido cruel y despiadado y los dioses me han vuelto la espalda?

Dicen que cuando una persona está a punto de morir ve pasar toda su existencia ante él. Ahora puedo asegurar que eso es una falacia, no es la vida lo que pasa ante mí, son los recuerdos los que acuden disciplinados y raudos a despedirme.

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Mi bautizo de sangre fue en 1030. Allí luché contra los malditos daneses en la batalla de Stiklestad. Nuestros taimados vecinos apoyaban a los rebeldes noruegos. Con apenas quince años vi al rey Olaf II, el mayor de mis hermanastros, morir a manos de los rebeldes. Yo mismo resulté gravemente herido, tuve que huir de mi tierra, escapar y viajar a Oriente, vender mi espada y mis servicios, cual mercenario, al mejor postor.

En aquellos momentos a nadie le importó mi crueldad. Cuanto más despiadado y más sanguinario era, más botines conseguía para mis jefes y para mí. Vagué por Rusia, Anatolia y llegué a Bizancio. Allí formé parte de la Guardia varega de la emperatriz Zoe Gorfirogueneta. Mi nombre se hizo famoso en todo el Mediterráneo, luchando contra árabes en Sicilia, Bulgaria e Italia. Me nombraron comandante de la guardia hasta que aquel avaricioso llegó al trono. Miguel, un vil usurpador que tras destronar y recluir a su tío en un monasterio, no dudó en deportar también a la emperatriz, su madre adoptiva, y mi señora.

Poco duró aquel alfeñique en el poder, era un simple aprendiz de tirano, un gato que quería ser león. No me quedó más remedio que tomar la justicia por mi mano y arrancarle los ojos. Sí, arrancarle sus míseros ojos, y en realidad le hice un favor, así no vio el caos que generó su mala gestión, ni cómo yo, el bárbaro guerrero venido de las tierras del norte, me apoderaba de su botín.

Me retuvieron en una celda de la cual me escapé y volví a mi tierra, a mi Noruega natal con muchas riquezas, tantas que el actual monarca —mi sobrino Magnus I “el Bueno”— que al no haber tenido hijos, no tuvo ningún pudor en venderme su trono por la mitad de mis pertenencias.

Yo hice que el nombre de mi patria fuese temido y respetado en todas las tierras del norte. Expandí mis dominios, anexioné territorios; dominé con mano férrea todo lo que poseía. Pero no me conformé. Quería la hegemonía de todo el Mar del Norte.

Fue mi sed de rapiña y avaricia de poder lo que me trajo a Inglaterra, dominada por estos estúpidos sajones y normandos, siempre batallando entre ellos. Reyes débiles pero crueles, que no dudan en traicionar y asesinar a sus propios hermanos, sangre de su sangre, si en ello les va el cetro y la corona. Al fin y al cabo, el viejo rey había muerto y yo también tenía mis derechos sobre esa corona.

Era mi momento de actuar, mientras ellos peleaban entre sí, yo entraría por el norte y me haría con su isla. Confié en mi fuerza no teniendo en cuenta la astucia de Godwinson, Duque de Normandía, que, ahora no tengo dudas, será el futuro rey de Inglaterra. Pensé que huían cuando fue sólo una estrategia, en cuanto vieron que mi ejército rompía filas, nos rodearon aprovechando nuestra indefensión. La batida en retirada llegó demasiado tarde para mí.

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Cuando los hombres de Godwinson —futuro Guillermo I “el Conquistador”— le confirmaron la muerte en la batalla de su rival, Harald III “el Despiadado” debido a una flecha que se le clavó en el cuello, cuenta la leyenda que el duque exclamó: “Contaba con ello, era sabida su fama de luchar con la cabeza alta; por eso os dije que a ese vikingo le daría seis pies de tierra inglesa, y uno más debido a su elevada estatura”.

FIN