LA SENDA DEL OSO

Las campanas de la torre de la iglesia repicaban de forma rápida e insistente. Todos los moradores de la pequeña aldea asturiana situada en un valle montañoso salieron de inmediato a la calle.

Aún no había amanecido y el cielo estaba cubierto de una espesa niebla, la humedad se calaba en las piedras de las casas, lo que hacía que estas rezumasen agua que se precipitaba al suelo lentamente resbalando por los muros en forma de gotas diminutas; a cualquier visitante extraño y ajeno al lugar, le hubiese dado la impresión de que los muros lloraban; pero aquellos aldeanos curtidos y acostumbrados a aquel clima sólo prestaban  atención al sonido de las campanas.

Algo había pasado, en aquellos tiempos lejanos, ese sonido metálico era la única forma que tenían de alertar a la población cuando ocurría algo extraordinario.

Los aldeanos hacían corrillos y murmuraban, mientras se dirigían a la iglesia, el lugar de reunión, allí les informarían de lo que había pasado.

En la puerta les aguardaba el cura que intentaba consolar a una mujer anciana y encorvada que lloraba amargamente junto a él. Todos la conocían, era Xica, la esposa de Mingo, el pastor.

Y es que según iba creciendo la aldea, los vecinos se fueron dedicando a otros quehaceres más productivos; muchos de dedicaban a la productiva agricultura, mientras otros habían buscado aumentar su medio de vida en el trabajo artesanal. Ahora cuidar de sus animales se les hacía demasiado trabajoso; así que pensaron que lo mejor sería juntar los rebaños y pagar a una persona para que se los cuidase. El alcalde cedió la cabaña de la colina y los terrenos para hacer los rediles, y los vecinos pagarían todos los meses diez monedas de cobre a quien se hiciese cargo del ganado.

Rápidamente Mingo y su mujer se prestaron voluntarios, la cabaña era amplia y cómoda y a ambos les gustaba la soledad, ya que no eran demasiado sociables. A eso tendrían que añadir que los pastos les quedarían mucho más cerca que viviendo en la aldea, los animales tendrían un buen lugar para su encierro y los vecinos estarían tranquilos y felices sin soportar los molestos mugidos y balidos, ni su mal olor; sobre todo del olor desagradable que despedían las ovejas. El pacto se cerró con éxito, y todos quedaron contentos.

Bien, es cierto que ahora era más fácil que algún animal muriese a causa del ataque de algún animal salvaje, en la soledad del campo era más fácil que los lobos se arriesgasen a hacer alguna incursión en el redil, sobre todo en invierno; también pasaba en la aldea, aunque allí era más difícil ya que el lobo huía por instinto de los grupos humanos, tenía que ser un invierno muy crudo para que se arriesgasen a bajar a la población. Pero tampoco esto les quitaba el sueño, los estragos no eran muy grandes, un día una vaca… días después un par de ovejas… o alguna cabra. Era pérdidas que se podían asumir fácilmente.

Pero aquel día cuando oyeron las campanas y vieron llorar a Xica de forma desconsolada, presintieron que algo grave había sucedido. Los murmullos cesaron y todas las miradas se concentraron en el párroco.

Con los hipidos de la mujer como música de fondo, el cura comenzó a explicarles los motivos de los tañidos a aquella hora temprana.

— Os tengo que comunicar una mala noticia, Xica me acaba de decir que esta madrugada todos los animales del rebaño han aparecido muertos.

— ¿Pero todos? ¿No ha quedado ni una cabeza? —preguntó asombrado el alcalde.

— Todos, no ha quedado vivo ni un solo animal del rebaño.

Aquello era muy grave, para una aldea de sus características era primordial contar con animales que les diesen carne, leche y lana; que ahora ellos se dedicasen a otras tareas no significaba que la ganadería continuase siendo uno de sus principales medios de subsistencia.

Se miraron unos a otros boquiabiertos y alelados.

— Eso no han sido los lobos —estalló una voz—. No, cierto que alguno puede bajar de forma esporádica y atacar al ganado, pero no de esa forma. Ahora tienen comida suficiente arriba no se expondrían a descender hasta el redil, estas bestias no matan por matar, sólo lo hacen para comer. Sería muy extraño que un par o tres lobos despistados hayan podido matar a un rebaño tan numeroso —comentó uno de los hombres más ancianos.

Extrañados y acusando todavía el golpe recibido, toda la aldea en pleno decidió subir hacia el hogar de los pastores y comprobar con sus propios ojos aquella tragedia. Allí se confirmaron sus sospechas, aquello no había sido obra de los lobos ni de ningún otro animal salvaje, de hecho, los animales no aparecían con mordeduras, ni desgarros en sus carnes, yertos en el suelo permanecían intactos, como si durmiesen apaciblemente.

— Esto ha sido obra de la xana —exclamó uno de los vecinos—. Ella lanzó un maleficio contra nuestro ganado, estoy seguro. Esa mujer nos odia.

— Si se le puede llamar mujer a esa especie de engendro del demonio, dicen que hecha mal de ojo a quien mira de frente, y hay quien afirma haberla escuchado hablar con los animales, dicen que ella conoce todos sus lenguajes, y que ellos la entienden —dijo un rapazuelo con un estremecimiento.

— Sí, es una bruja, si creo que hasta a mi marido le ha echado una maldición,  ¡mirad, mirad! En que estado se encuentra —dijo Xica abriendo la puerta de su vivienda y dejando paso a alguno de los curiosos.

Efectivamente, Mingo estaba en un estado lamentable, permanecía sentado en la mesa de madera, como alelado, los ojos miraban al frente sin expresión ninguna, como si estuviesen muertos, no reconocía nada ni a nadie, con las manos se sujetaba la cabeza como si está fuese a salir disparada de su cuello; su mujer aseguraba que no se había movido nada, que estaba en la misma posición que cuando le había dejado hacía un rato, el único movimiento de aquel cuerpo inmóvil era el subir y bajar de su pecho al ritmo de su respiración.

Algunas mujeres que, en estas tesituras, las hembras son mucho más lanzadas e incluso más violentas que los varones, alentaban a sus hombres para que fuesen todos a la choza de la xana; tenían que hacerle pagar caro aquella tropelía.

— ¡Qué sois, hombres o gallinas! Vergüenza debería daros estar aquí como atontados, hay que ir a buscar a la bruja y terminar con ella, ¿Cómo vamos a alimentar a nuestros hijos este invierno? —gritaban las más atrevidas, mientras las que callaban, murmuraban por lo bajo coreando a las que hacían estos comentarios.

— Un poco de calma vecinos —intentaba mediar el alcalde— no todo se ha perdido, las pieles se pueden utilizar, los animales están intactos, y la comida; y nadie sabe a ciencia cierta si esta mujer ha tenido la culpa, no nos aventuremos a buscar un chivo expiatorio antes de tiempo.

— ¡Ni loca! Jamás se me ocurriría vestir a mis hijos con la tela que diesen las pieles de estos animales, a saber que clase de sortilegios habrá hecho ese ser infernal —comentó una de las que más gritaba.

— Ha sido ella, estoy segura.

Una mujer menuda con la piel cetrina y arrugada, vestida con un sayón negro que la cubría desde el cuello hasta los pies y con la cabeza cubierta con una toca gris de la que salían algunos pobres mechones de pelo sucio y canoso, se abrió paso entre los presentes hasta que se situó frente al alcalde increpándole con una voz dura como el granito; sus ojos destilaban tal odio que el hombre no pudo evitar dar un par de pasos atrás. Era Patru, la mujer que había ejercido de partera durante toda su vida, la que había asistido todos los nacimientos de la aldea desde tiempos inmemoriales, la más anciana del lugar.

— ¿Es que ya no te acuerdas del odio que nos tiene? ¿No recuerdas que juró vengarse de nosotros cuando colgamos en medio de la plaza al ladrón de su marido? En el momento que aquel malnacido daba los últimos estertores y se balanceaba en la cuerda, antes de que ella abandonase la aldea para siempre. ¿No dijo que pagaríamos las consecuencias de aquel acto cobarde? ¿No nos acusó vilmente de culpar a un inocente?

— Tiene razón la Patru —gritó un hombre joven— yo era un niño aún, pero recuerdo aquella mañana como si fuese hoy mismo. Dicen que durante el   camino a su destierro se encontró al Diablo e hizo un pacto con él, y este le concedió poderes.

— Sí —gritó otra mujer— todo el mundo sabe que hace lo que quiere con esos potingues que prepara, lo mismo puede sanar que matar. ¡¡Es una xana!! Acabemos con ella antes de que ella termine con nosotros.

El alcalde no pudo hacer nada más, sabía que sus palabras caerían en saco roto, era tan imposible calmar a una turba violenta  con sed de venganza, como intentar parar la lluvia o sosegar los vientos. Pero decidió ir con ellos, era su deber y sería la única manera de intentar, aunque fuera a última hora, calmar la situación y evitar otra muerte injusta. Porque la memoria de la gente era frágil, muy frágil, todos tendían a recordar lo que querían recordar. Sí, el recordaba mejor que nadie el día que colgaron a Recaréu, el que hasta ese momento había sido el honrado herrero del pueblo, y también recordaba algo que ahora todos parecían haber olvidado. Algún tiempo después del linchamiento se había probado que aquel pobre desgraciado era inocente.

Armados con todo lo que pillaron a mano, piedras, palos, cuchillos, tijeras, hoces...  Marcharon decididos hasta la choza de la xana, una cabaña minúscula en la parte más profunda del bosque. Encontraron a la mujer arrodillada inmersa en el cuidado de su pequeño huertecillo.

Al ver a la turba sedienta de sangre se levantó, aunque su rostro estaba pálido y velado por la sombra del miedo, mantuvo la calma.

— ¿Qué queréis de mí? —preguntó con voz fuerte y segura.

— Venimos a que pagues tu culpa, bruja. Sabemos que has matado a nuestros animales y lo pagarás caro —gritó Patru.

— Yo no he hecho nada a vuestros animales, pero sé que no me creeréis, igual que no creísteis a mi marido cuando él juraba y perjuraba que era inocente. ¿Venís a matarme? Sí, lo veo en vuestras caras, veo esa sed de sangre en vuestros ojos. Veo ese rictus de locura que envenena los corazones y nubla la vista.

— Vamos a ver, intentemos calmarnos, esta mujer dice ser inocente y nadie sabe con exactitud si es culpable o no. Démosla una oportunidad de defenderse, no volvamos a cometer el mismo error. Patru me culpó hace un momento de no recordar ciertas cosas, y, sí, las recuerdo tan bien como ella, incluso diría que mejor; Recaréu era inocente ¿no pesaría en vuestras conciencias cometer el mismo error? —preguntó el alcalde.

Todos bajaron la cabeza, el hombre suspiró, parecía que por fin les había hecho entrar en razón, la laxitud de los brazos que portaban las armas parecía demostrar que el buen juicio comenzaba a salpicarles.

— ¡Yo digo que es culpable! ¿Os vais a dejar engañar por esta bruja y por el charlatán del alcalde? —la voz de Patru restalló de nuevo en el silencio con un resentimiento ponzoñoso.

— Es cierto, ha sido ella —coreó la pastora— ella mató a los animales, y además ha embrujado a mi marido ¿No le habéis visto en el estado en el que se encuentra? No habla, no se mueve, no reacciona. Esta bruja le ha lanzado un conjuro.

Los ánimos volvieron a caldear el ambiente con más virulencia que antes, el corro que rodeaba a la xana se iba cerrando a su alrededor. La mujer se preparó para recibir el primer golpe o la primera cuchillada.

Nadie se dio cuenta que tras la espesura de los árboles había surgido una sombra parda, esta se filtró por entre las filas de los aldeanos y no se hizo patente hasta que se plantó delante de la mujer acorralada. Todos se quedaron petrificados cuando la sombra se materializó convertida en la figura de un enorme oso pardo.

El terror se dibujó en todos los rostros, hasta los más aguerridos dieron varios pasos hacia atrás, ni siquiera se atrevieron a salir corriendo, temían que aquella bestia les atacase si hacían cualquier movimiento un poco brusco. Hacía muchos años que no se veían osos por la zona, la caza indiscriminada para obtener sus pieles había hecho que muchos fuesen exterminados y otros huyeran en busca de otras tierras menos amenazadoras para su especie.

La xana se situó junto a la enorme figura, estaba tranquila, tenía un don especial para los animales y sabía que no podía temer nada de aquel oso que había aparecido cuando más necesitaba ayuda. Entonces aprovechando el temor que despertaba la bestia, comenzó a hablar.

— Soy inocente y hay dos personas que lo saben —entonces su rostro se dirigió a la mujer del pastor, y mirándola fijamente a los ojos, siguió hablando—  Yo os avisé a tu marido y a ti hace días. Os dije que el lugar donde llevabais a pastar el ganado era peligroso. ¿No os advertí de que por allí había abundancia de hierbas venenosas? ¿No os sugerí que era mejor que fueseis al otro lado del monte, junto al enebral? Y vosotros, ¿qué hicisteis? Reíros de mí, mofaros de mi buena voluntad, llamarme bruja, y amenazarme con apalearme si seguía metiéndome en vuestros asuntos. Sabíais que conozco las plantas, pero vuestra ignorancia, vuestra intransigencia y sobre todo vuestra superchería os hizo rechazar mi consejo. Nadie concede crédito a una bruja, una xana que sólo sabe lanzar maleficios y desearos el mal. Bien, pues aquí tenéis el mal, y de la mano de la gente de vuestra confianza.

— ¿Es eso cierto? —rugió el alcalde mirando con dureza a Xica.

La mujer estalló en violentos sollozos.

— Sí, es cierto, ella nos alertó del peligro de esas hierbas, pero Mingo no le hizo caso, ¿quién se iba a fiar de las palabras de una bruja? ¿Lo hubieseis hecho vosotros?

Todos se miraron avergonzados, nadie puedo increpar a la mujer porque sabían que tenía razón, en la misma situación, todos habrían hecho lo mismo.

— ¿Os dais cuenta ahora de que el mal está en vosotros mismos? No hacen falta ni brujas, ni xanas, ni ningún ser etéreo para que los sortilegios se cumplan, porque el veneno está en vuestras ruines almas. Y tú Patru, ¿No has podido olvidar todavía tu rencor? ¿Aún me odias por lo que intentó hacerme tu miserable hijo? Jamás pudiste perdonar que Recaréu llegase a tiempo para librarme de la violación a la que me iba a someter el fruto de tus entrañas. Y mi marido pagó cara la victoria de aquel combate igualado. Tú y tu pérfida lengua le pusieron la soga en el cuello cuando lanzaste tus falsas acusaciones sobre él.

Poco a poco, el corrillo se fue deshaciendo, todos se fueron marchando pausadamente y en silencio, con las cabezas gachas, sabiendo que las últimas palabras de la xana eran verdad. Ellos mismos eran los causantes de sus desgracias. Patru se desvaneció al escuchar las palabras de la xana, dos de las mujeres tuvieron que sujetarla y muy despacio llevarla de regreso a su casa.

— Lo siento mujer… perdón Dela, hacía tantos años que no pronunciaba tu nombre que casi se me había olvidado —murmuró el alcalde— te pido disculpas en nombre de toda la aldea.

— Ve con Dios, eres un buen hombre, gracias por haber intentado poner cordura en esas duras y resentidas cabezas —contestó Dela.

En la puerta de la choza ya sólo quedaban dos figuras, la xana y el oso que permanecía a su lado. La mujer le acarició una zarpa.

— Gracias amigo, no sé de donde has salido, pero si no hubieses acudido a ayudarme mis días habrían terminado hoy.

Al mirar los ojos del animal la mujer dio un respingo. Dos hermosos ojos de color miel la contemplaban a través de la piel de la bestia, unos ojos que le eran tremendamente familiares.

— Recaréu ¿eres tú?

— Sí, Dela, soy yo, antes de morir juré que te cuidaría, que jamás dejaría que te pasase nada malo aunque tuviese que atravesar las barreras del otro mundo. Doy gracias porque, al menos, por unos momentos he vuelto a tenerte junto a mí, pero debo irme, el tiempo se acaba y tú ya no me necesitas.

— No te vayas, te he echado tanto de menos, quédate conmigo Recaréu, te amo, no hay día desde hace siete años que no llore tu ausencia.

— Lo sé, mi vida, pero no puede ser, debo irme, mi misión ya se ha cumplido.

— ¿Dónde irás?

— ¿Ves esa senda que se abre entre las montañas? Ese será mi camino.

— Pues si no te puedes quedar, llévame contigo, cada día es más duro vivir sin ti.

— No puedo, eso no depende de mí, tú aún tienes muchas cosas que hacer aquí. Lo sé, desde ahí arriba se ven muchas cosas. Dela, harás cosas muy buenas, así que tu presencia aquí todavía  es vital. Pero te prometo que cuando llegue el momento seré yo mismo quien venga a buscarte y juntos, atravesaremos esa hermosa senda, la senda del oso, ese camino secreto que sólo ellos conocen; el sendero por donde hace muchos años ellos también huyeron de la intransigencia y la maldad de los hombres.

FIN

LOS TRENES DE LOS DESEOS

La estación de Atocha era un hervidero, miles de personas entraban y salían de ella. Álvaro trataba de matar el tiempo de espera observando este ir y venir. Nada mejor que un andén para ver lo diversos que podemos llegar a ser. Por su lado pasaban desde jóvenes con aspecto descuidado portando mochilas y bolsas de viaje, embutidos en cómodos chándales o en sus vaqueros más viejos, despreocupados totalmente de su aspecto; hasta ejecutivos de cuidado vestuario, con sus trajes de marca y sus maletines de viaje; Álvaro observó que en ellos no desentonaba ni el más mínimo detalle, corbatas conjuntadas y zapatos relucientes acompañaban a aquellos —imaginó— fabricantes de ofertas, demandas y, sobre todo, de dinero.

También, como no, pasaban por su lado las típicas familias cargadas de maletas y, cuyo sufrido padre, buscaba desesperadamente un carro o un mozo que le ayudase a transportar todo su equipaje; mientras la madre pegaba algún capón al niño pequeño que intentaba soltarse de su mano.

- ¡Aquí no, Jonathan! Esto está lleno de gente y te puedes perder. La mujer seguía a sus dos hijos mayores, que intentaban no perder de vista a su padre entre aquel maremágnum de gente, tirando de la mano de aquel pequeño monstruo que no dejaba de berrear.

Álvaro contemplaba todo aquello sentado en una terraza del invernadero de la estación. Su expresión era divertida cuando contemplaba aquel tipo de escenas, aunque su rostro también dejase traslucir cierta impaciencia.

Aquel día era muy importante para él. Su gran amiga de la niñez, Luisa, regresaba tras su larga estancia en Zúrich.

Álvaro intentaba distraer su ya larga espera recordando el día que se conocieron. El joven recordaba la voz de su madre cuando le explicó que iban a tener una nueva vecina. Luisa, una niña de su misma edad, la sobrina de la mujer rara de los gatos que vivía en el chalet adosado junto al de sus padres.

No habían tenido mucho trato con aquella vecina; sólo sabían que era bióloga y nunca habían conocido a nadie de su familia, ni siquiera tenía amigos o, si los tenía, jamás los llevaba a su casa. De esta extraña mujer solterona y solitaria, lo único que sabían era que tenía dos grandes pasiones: su trabajo y sus gatos; tenía un montón de ellos en su casa y los trataba con un mimo casi maternal.

La pequeña se había quedado huérfana, sus padres habían fallecido en un accidente de avión hacía unas pocas semanas y el único pariente vivo de la niña era aquella mujer extravagante, la hermana de su madre, su tía, una persona a la que no había conocido antes.

La niña, desde ese momento pasó a ser la compañera de juegos de Álvaro, iban al mismo colegio y pasaban todo el tiempo que podían juntos, que era mucho. Luisa aprovechaba cualquier momento para escaparse a su casa; allí la afable y cariñosa madre del muchacho intentaba suplir las carencias afectivas de la pequeña que, dado el carácter huraño de su vecina, la buena mujer intuía que tenía. No es que su tía tratase mal a Luisa, no era eso, pero mostraba  tal pasotismo con ella; había sido tal el desapego con el resto de su familia, que la mujer no era capaz ahora, de la noche a la mañana, de cambiar sus afectos. Para ella era un motivo de alivio contar con alguien que siempre estaba dispuesta a recibir a su sobrina con todo el amor que ella era incapaz de darle.

Álvaro era un niño gordo y miope, debido a que el problema de visión era muy acusado, sus lentes eran gruesos, tan gruesos que fue imposible adaptar sus cristales a una montura más discreta que a aquel horroroso armazón de pasta. Todo esto había contribuido a que el niño fuera siempre el motivo de las mofas y burlas crueles de sus compañeros, pero desde que Luisa apareció en su vida, la pequeña siempre estaba ahí para defenderle de aquellas bromas hirientes del resto; valiente y firme, como una pequeña heroína dando la cara por él y acompañándole en su solitaria vida escolar. Esto llevó a Álvaro a sentir por la niña una especie de idolatría que rayaba la obsesión. Luisa se convirtió en su diosa particular. Nada ni nadie, ni siquiera él mismo, era suficientemente bueno para ella.

La infancia dio paso a la adolescencia y Álvaro sufrió como nadie aquella etapa. Sus hormonas juveniles, que empezaban a despertar a la vida, le jugaban malas pasadas cada vez que se acercaba a Luisa. Notaba la fuerza de aquellos sentimientos, tanto psíquicos como físicos, tan a flor de piel que le hacían sentirse avergonzado y dolorido, y lo más desgarrador era la plena consciencia de que jamás sería digno de aquella preciosa muchacha. Todas estas ideas que bullían en la cabeza del chico influyeron de forma decisiva en su alejamiento; él la huía  y ella  optó por apartarse discretamente de su lado.

En la universidad lograron recuperar, en parte, su antigua relación de compañerismo y camaradería, aunque esta no llegó a ser tan intensa como la que tuvieron de niños.

Y cuando Álvaro ya creía que todo iba a solucionarse, cuando sus reticencias de adolescente acomplejado iban a resquebrajarse de una vez por todas, ¡zas! Llegó el mazazo inesperado. Al cumplir veinticinco años, el tutor de Luisa la hizo entrega de la herencia de sus padres. Con aquel dinero la muchacha decidió viajar a Zúrich; era una oportunidad de oro para terminar sus estudios y realizar el master con el que llevaba tiempo soñando.

Pero aquello sólo fue el mal trago de cuatro largos años, ahora ya no importaba nada, aquella mañana Luisa volvía a casa. Álvaro había aprovechado ese tiempo para mejorar su aspecto, se había operado la miopía y ahora veía perfectamente sin aquellos horribles lentes de culo de vaso. Incluso se había atrevido a visitar a uno de los más prestigiosos dietistas de Madrid que le hizo un estudio minucioso; bajo el  consejo y dirección del especialista, Álvaro inició una dieta que consiguió, junto con su visita diaria al gimnasio, que su cuerpo fuera fuerte y musculoso sin un ápice de grasa. El patito feo, tras un gran sacrificio, se había convertido en un cisne. Un bello y esbelto cisne que sería capaz de despertar el amor de su diosa, ahora sí era digno de ella.

¡Dios! El reloj parecía estar inmóvil; cómo entendía ahora el significado de aquella canción que él odiaba y, sin embargo, siempre había sido la favorita de su madre. Evocó de nuevo la estrofa que había escuchado desde niño hasta la saciedad.

"Te quiero amor te quiero

aunque tu estés muy lejos de mi.

Mi vida está vacía

y no tiene alegría sin ti.

Y ahora que casi casi, cojo el tren

y corro, corro hacia ti.

Los trenes de los deseos

van al contrario de la realidad"

¡Al fin! El deseado din-don que anunciaba la megafonía sonó, y con él cesaron de golpe sus elucubraciones. El tren procedente de París haría su entrada en breves minutos. Álvaro pegó un brinco de la silla y buscó ansioso la mirada de la camarera que le había atendido; con marcado nerviosismo pagó su consumición, ese era el tren donde viajaba la mujer de su vida.

Álvaro corrió al andén número tres. Al llegar vio que una preciosa mujer bajaba del tren; era ella.

- ¡Luisa!

- ¿Álvaro? —preguntó dubitativa.

- Sí, soy yo. ¡Por fin has regresado!

- Álvaro... estás imponente, si no llego a saber que venías a buscarme no te hubiese reconocido.

Álvaro sonrió satisfecho, su duro sacrificio tenía recompensa. Incluso aquella mañana había elegido la ropa a conciencia, pantalón blanco y un niqui azul marino que resaltaba su cabello rubio y sus ojos azules.

Un hombre, con una barriga prominente y unas gafas de gruesos cristales bajaba tras ella.

— Frank, cariño, éste es Álvaro, mi gran amigo de quien tanto te he hablado. Álvaro te presento a Frank, mi marido, nos casamos hace cuatro meses.

La sonrisa de Álvaro se congeló en su rostro, el golpe había sido demasiado duro, tanto como si unos fríos puños de metal se hubiesen hundido en su estómago.

— Luisa, voy a buscar a alguien que nos ayude con el equipaje, Álvaro y tú adelantaros, tendréis muchas cosas que contaros. —El castellano de Frank era impecable aunque su fuerte acento alemán le delataba.

Luisa tomó del brazo a Álvaro mientras su marido se perdía entre la multitud camino del mostrador de información.

— ¿Sabes lo que consiguió enamorarme de Frank? Su inmenso parecido contigo, él me recordaba a ti constantemente, no sólo por su forma de ser, también por su físico. Fuiste mi amor platónico durante mi infancia y adolescencia, ¿sabes? Pero te empeñaste en alejarte de mí. Fue tan doloroso darme cuenta de que siempre me ibas a ver solamente como una hermana que por eso decidí poner kilómetros de distancia entre nosotros y viajar a otro país. Pero ahora soy feliz, siempre le agradeceré a la vida en general y a ti, mi queridísimo amigo, en particular el haberme hecho dar ese giro, ese cambio de rumbo que me hizo conocer a Frank, el hombre que admiro y quiero, quien me ha enseñado el verdadero significado de la palabra amor, ese sentimiento real y sólido que no tiene nada que ver con esos espejismos ilusorios de la adolescencia.

Álvaro apretó con fuerza el envoltorio que reposaba en el bolsillo de su pantalón hasta hacerse daño, esa cajita cuadrada donde había puesto todas sus ilusiones y que guardaba el anillo de compromiso que había comprado para ella y, que ahora, le recordaría para siempre lo amargo de su fracaso.

FIN

EL DÍA QUE VI LLORAR A MI MADRE

Queridos lectores: mi historia de hoy no es ni novedosa, ni original;  no esperéis encontrar un misterio insondable, ni un cuento mágico; tampoco hallaréis entre sus líneas una aventura emocionante, ni un final sorprendente. Es simplemente un relato ordinario, una historia real. Un episodio que podría haberle pasado a cualquiera sin necesidad de ser un héroe épico, o un príncipe encantado, o alguien con poderes extraordinarios. Es tan sencilla y corriente que algo similar podría haberle sucedido a usted, que me lee cada tarde al volver a casa después de una dura jornada de trabajo, y enciende el ordenador para desconectar. O a ti que, entre página y página de tus libros de texto, miras de vez en cuando de reojo al ordenador para desengancharte de los estudios. O quizá, a esa ama de casa que busca un momento de relax tras acostar a sus hijos y tener todo listo para el día siguiente. Quizá alguno haya vivido alguna situación similar en su propia carne o, tan sólo, haya conocido algo similar por boca de terceros. Así que si alguien se siente reconocido en estos renglones, será una mera coincidencia.  

Mi hermana, siempre mi hermana; la hermosa, la inteligente Ana, la desconocida Ana, al menos, para mí… Por favor, que estas primeras palabras no se me tomen como un conato de envidia, jamás tuve celos de ella, no pude tenerlos nunca, ya que las dos éramos casi, casi dos extrañas.

Que nadie se extrañe ni busque nada inexplicable en esto. El hecho es muy simple, mi hermana mayor y yo nos llevamos quince años de diferencia. Circunstancias de la caprichosa vida, ya que mis padres no hicieron nada a propósito para alargar la distancia entre nuestros nacimientos. Mis padres se casaron muy jóvenes; mamá se quedó embarazada en seguida, y aunque ellos intentaron buscar la parejita, a los pocos años de nacer Ana, yo fui demasiado reticente o perezosa para nacer; no lo sé, y no llegué a sus vidas hasta mucho después.

Esta circunstancia supuso que ambas creciéramos prácticamente como hijas únicas, y en el caso de mi hermana por ser la primogénita y ante la desesperación de mis padres, que ya creían que sería su única hija, se agravó mucho más.

Ana se crió entre algodones y toneladas de consentimiento, fue durante muchos años no sólo la unigénita de mis padres, también la única nieta de los abuelos de ambas familias; ya que mis tíos no comenzaron a tener hijos hasta mucho después, algo que a mí, me favoreció totalmente, ya que mi edad siempre fue paralela a la de mis primos.

Ella, sin embargo, creció sola, mimada y sin nadie que le pusiese zancadillas en el camino, con unos padres complacientes y el resto de la familia coreando sus menores caprichos; no tenía con quien competir, nadie que le hiciese sombra. Así, poco a poco, se fue acostumbrando a hacer siempre su santa voluntad. Mamá, que era y sigue siendo una mujer inteligente, se dio cuenta de su error cuando ya era demasiado tarde; con doce años y entrando en la adolescencia, ya no era posible encauzar a mi hermana; era prácticamente improbable inculcar un poco de sentido común en la cabecita hueca de una hija, que ya quería volar por sí misma, sin atenerse a unas razones que llegaban demasiado tarde.

De los errores se aprende, y mamá aprendió la lección y su gran alegría fue que, cuando menos lo esperaba, tuvo oportunidad de enmendar su resbalón de madre primeriza conmigo.

Pero a pesar de todos los sinsabores que le dio Ana, jamás, y esto lo digo plenamente consciente, pudo imaginar el dolor que le infringiría su primera hija.

Cuando los acontecimientos comenzaron a precipitarse, cuando el hilo quebradizo que pendía sobre nosotros comenzó a romperse, yo apenas era una mocosa que aún no tenía ni uso de razón. A mi cabeza llegan las imágenes de la boda de mi hermana, ella tenía diecinueve años —como en todo, hasta en eso se salió con la suya; su primer novio, su recién estrenada mayoría de edad, todo capricho y muy poco amor—. Comprobé la realidad de mi último razonamiento con el paso de los años. Yo entonces no me daba cuenta de nada, me limitaba a seguir de manera ruidosa —como cualquier criatura de cuatro años— los pasos de mi madre y mi hermana, a contemplar desde lejos los vestidos que lucirían para la ocasión, sobre todo el blanco radiante que llevaría Ana. Durante esos días, ella pasó a convertirse en la princesa de mis cuentos de hadas. Fueron días agitados, nerviosos, de un ir y venir frenético, y curiosamente, a pesar de ser tan pequeña aún los recuerdo, como envueltos en una nebulosa, pero las imágenes regresan a mí con facilidad.

Evidentemente, yo fui completamente ajena a que todo aquello supondría el principio del fin. Ni mis padres, según me contaron después, pudieron imaginar lo que sucedería posteriormente. Ana pasó a ocupar su nueva casa, su nueva vida, y la convivencia —a pesar de que nos visitábamos con mucha frecuencia— ya no fue igual, sobre todo para nosotras, que si ya estábamos alejadas por el muro del tiempo; ahora para complicar más las cosas nos alejaba también la barrera física.

Ajenos a lo que nos sobrevenía, un nuevo acontecimiento; el nacimiento de su hija, vino a alegrar aquellos días. Nuestras visitas se duplicaron, mis padres adoraban a la niña y para mí se convirtió en mi juguete. Me pasaba horas y horas jugando con ella. Era feliz con mi sobrinita, a quién me aproximaba más en edad que a mi hermana. Así que los tres ejercíamos de solícitos canguros de la pequeña, ayudando a que Ana no se sintiese tan atada y pudiese llevar una vida más relajada.

Hasta que una tarde, la misma en la que celebrábamos el tercer cumpleaños de Bárbara, y que en mis recuerdos aparece totalmente cubierta de nubes grises aunque, probablemente, luciese un sol radiante; todo se precipitó.

Por aquellos años las relaciones de mi hermana con su marido ya comenzaban a flaquear, ella en su tono autoritario de siempre le reprochaba continuamente por todo... escasez de sueldo… poco tiempo libre para ayudarla con las tareas de casa y, sobre todo, para poder salir a divertirse. De la noche a la mañana toda esa fantasía de vida de cuento, ese espejismo de vivir un amor de novela rosa, se le cayó a los pies. 

Todo el afecto que Ana le negaba a su marido se lo daba con creces a la niña, mimándola y consintiéndola de tal manera que Bárbara pronto se convirtió en la miniatura de su madre.

A mamá se le disparó la alarma roja, esa bombillita, que si no es material y palpable, existe y se enciende en nuestra mente cuando algo no va bien. La pobre no supo que su inocente consejo serviría para romper el ya, de por sí, endeble lazo que unía a nuestra familia.

Mi hermana estalló en una ira furiosa y destructiva. Nadie tenía derecho a recriminarla; ella era una mujer hecha y derecha que sabía muy bien lo que hacía, mi madre no era nadie para meterse en su vida. Ya era hora de que dejase de portarse con ella como si se tratase de una niña pequeña, que se entretuviese en educarme a mí, que para eso me había tenido de rebote y, que lo mejor era que nos marchásemos de allí y no se volviese a inmiscuir en sus asuntos.

Curiosamente he olvidado muchas cosas posteriores que han sucedido en mi vida, pero aquel momento se me quedó grabado. Sobre todo recuerdo la sensación de miedo e inseguridad que me invadió cuando contemplé la cara pálida y desencajada de mi madre que, tomando mi mano y apoyándose en el brazo de mi padre, salió de casa de mi hermana sin murmurar una sola palabra. Mi  miedo se convirtió en pánico cuando vi el llanto en su rostro. Mi madre siempre ha sido una mujer fuerte, y yo jamás la había visto llorar, de hecho esa fue la primera y última vez que la contemplé en ese estado.

Desde entonces mi hermana no volvió a hablarnos a ninguno, ni siquiera atendió a mis llamadas cuando, ya adulta, intenté ponerme en contacto con ella. Nunca volvió a abrirnos las puertas de su casa y a partir de aquel día nos desterró al olvido. Si sabíamos algo de ella o en raras ocasiones veíamos a su hija, era gracias a mi cuñado —un buen hombre— que jamás nos retiró el saludo y que en algunas ocasiones venía a visitarnos.

Las cosas nunca suelen evolucionar como esperamos y, a Ana le pasó eso, su absurda confianza en sí misma, su egoísmo exacerbado y la falta de cariño hacia su marido terminó en un divorcio exprés. Mentiría si dijese que aquella noticia nos sorprendió, pero no por esperada, nos dolió menos. Mi cuñado ya había rehecho su vida con otra mujer y, aunque en el fondo nos alegrásemos por él, aquello nos entristeció ya que nos dejaba sin las siempre esperadas noticias de Ana.

Han pasado ya veinte años desde el aciago día en el que vi lágrimas en el rostro de mi madre. Ella, al igual que mi padre, lo ha sobrellevado con dignidad y valentía. He sido el fiel testigo diario de su afán de superación, de su esfuerzo porque su tristeza y su desesperanza no quedasen reflejadas en mí.

Ayer el teléfono sonó de manera diferente, de forma insistente y lastimera, o esa es la impresión que yo tuve. El auricular casi se me escapó de las manos cuando reconocí a través de las ondas inalámbricas la voz de Ana.

— Menchu ¿eres tú? —Su voz sonaba clara pero entrecortada por el llanto.

— Me da vergüenza, no sé cómo he reunido el valor suficiente para acudir a vosotros después de lo que hice… Pero es que… estoy sola… muy sola. Imagino que sabréis que Arturo y yo nos divorciamos, bueno… pues llegamos a un acuerdo de poner el piso a nombre de nuestra niña, y ahora… ahora… después de haberle dado todo en esta vida, mi propia hija me ha echado de casa. Tiene una pareja, quieren vivir juntos y yo le estorbo…

Mi hermana rompió en amargos sollozos que penetraron en mis oídos como si fuese una tormenta arrolladora y diluviana que empapaba mi alma.

En ese punto la voz de mi madre irrumpió como un rayo luminoso en la conversación, había cogido el supletorio y había escuchado todo.

— Ana, cariño, soy mamá. Hija mía recoge todo lo que tengas y vuelve a casa. Sabes que aquí siempre tendrás un techo y mis brazos… y también los de tu padre y tu hermana… Ven, te estaremos esperando.

Ayer mi madre no lloró pero, después de muchos años, volví a ver el brillo en su mirada.

Hoy soy yo, la que sentada en mi mesa de la redacción de la revista literaria digital donde trabajo desde hace años, tiene todavía los ojos húmedos cuando recuerdo la cena de anoche. Sé que entre todos saldremos adelante. También sé que mi sobrina un día, más o menos pronto, recapacitará y se dará cuenta que tiene una madre que siempre estará esperándola.

Cuando levanto la vista de la pantalla del ordenador veo que Luis me espera en la puerta del despacho. Me había olvidado de que mi prometido volvía aquella mañana de un viaje de negocios y  habíamos quedado para almorzar.

— Menchu ¿Qué te pasa? ¿Algo va mal? Tienes los ojos rojos y húmedos —noté la preocupación en su voz mientras se ponía junto a mí.

— Sí, Luis, he llorado pero no te preocupes, es un llanto provocado por la alegría. Ayer recuperé a la hermana que nunca tuve.

FIN

RÁFAGAS DE TIEMPO

Fui el viento que disipó tus palabras;

la luz que abrió tus desoladas miradas.

Fui la lágrima amarga que surcó tus mejillas;

la sombra gris que acechó tus pisadas.

Soy el fuego que quemará tu tristeza;

el agua que sofocará tu frustración.

Soy la tierra que cubrirá tu desesperanza;

el cielo que velará tu inspiración.

Seré el beso que no recibiste;

la caricia que jamás rozó tu piel.

Seré la esperanza que endulzará tu hiel;

el momento de gloria que nunca tuviste.

Fui tu pasado decepcionado;

soy tu presente emocionado y...

Seré tu futuro ilusionado.

FIN

LA PRINCESA MÁS DESEADA

La reina suspiraba mientras paseaba inquieta por su recámara, arriba… abajo… abajo… arriba y vuelta a empezar; sólo interrumpía su frenético paseo para sacar su pañuelito de seda y blonda y enjugarse alguna lágrima rebelde. Sus damas mariposeaban agitadas a su alrededor. Era inquietante ver a su señora en ese estado, mes tras mes.

— ¿Una infusión de valeriana, majestad? —preguntaba una.

— Mejor vamos a darle el tónico que le recetó el doctor hace un par de años, eso calmará sus nervios y tiene un sabor delicioso. Vamos doña Elisenda, vos que sois la más joven y ágil, id presta a buscarlo —dijo la dama de más edad tratando de poner una nota de cordura entre el resto de las señoras que, cual aves espantadas por el disparo lejano de algún cazador, revoloteaban alrededor de su señora amenazando con igualar, e incluso superar, el estado de nerviosismo de la reina.

— Voy presurosa doña Petronila; el rey estará a punto de visitar a su esposa y no puede verla en este estado. ¡Señor, señor! Otro fracaso.

Cuando el monarca apareció en los aposentos de su esposa, la reina ya estaba más calmada, aunque aún persistían los suspiros y el pañuelito blanco seguía oprimido en sus manos.

— Otro desengaño mi señor esposo, otra vez me veo en la cruel tesitura de informaros de que aún no vais a ser padre. —El tono de la soberana era pausado; Leonor sabía que, una reina, debía ocultar sus sentimientos y conservar siempre la compostura y la dignidad de su cargo, los arrebatos estaban fuera de lugar. Desde su decimotercero cumpleaños, Leonor había sido educada para ello soportando, desde entonces, un férreo control protocolario. Hacía muchos años que la muchachita que corría libre por los bosques que circundaban el castillo de sus padres, había dejado de ser un gorrión silvestre para convertirse en una hermosa paloma que, en ninguna ocasión, dejaba traslucir sus sentimientos en público. Sólo sus damas eran mudos testigos de su parte más vulnerable.

Y no era de extrañar que la reina estallase en desesperación cada mes cuando comprobaba que el ansiado embarazo no se producía. Los años pasaban irremediablemente y el ansiado heredero no llegaba. El rey había mandado llamar a los mejores médicos del reino e incluso a los más afamados del extranjero, pero ninguno supo darles una solución; según las pruebas, ambos monarcas estaban sanos y no había ningún motivo físico que les impidiese la procreación.

Los monarcas cada día se sumían más en la aflicción y, lo peor, era que su pequeño reino también languidecía con ellos. Incluso llegó el momento en que la reina no pudo soportar ver niños a su alrededor; aquello le producía un dolor intenso en el alma, a la vez que la envidia más insana le corroía las entrañas.

No había padres en todo el reino, ya fuesen servidores del castillo, burgueses, artesanos o campesinos que no ocultasen, a la vista de la reina, sus pequeños. Esto, sobre todo, para los que vivían en el castillo y en sus alrededores más próximos, se convertía en una labor agotadora y estresante, ya que tenían que mantener a los niños en sus aposentos o en sus casas fuera de la vista de la soberana. Sabían que si alguno de sus pequeños se cruzaba con ella o eran escuchados haciendo el más mínimo ruido, el castigo real se cebaría con ellos. Algunas familias ya habían sido expulsadas de allí viéndose obligados a abandonar sus negocios y sus tierras por este motivo tan simple. Hacía muchos años que en el reino de Nomeolvides no se escuchaban juegos ni risas infantiles.

Era una paradoja que en un lugar tan hermoso como aquel, con tierras fértiles,  negocios prósperos y ausencia de guerras y otras catástrofes; tanto los monarcas, como sus súbditos fueran tan infelices.

Sobre todo las madres que veían como sus hermosos retoños se marchitaban  ante la falta de alegría y actividad. Todas, sin excepción de clases, cada mañana elevaban sus plegarias al cielo para que el esperado milagro llegase.

Una mañana fría y gris de diciembre, cuando ya la Navidad —curiosamente, la época más triste en Nomeolvides— comenzaba a aproximarse; un extraño viajero llamó a las puertas del castillo pidiendo audiencia con los soberanos. Decía que él tenía la solución a su problema.

Los reyes no se hicieron de rogar cuando sus servidores les contaron la buena nueva. El tipo era extravagante, era cierto, y tenía todas las pintas de ser un charlatán, pero tampoco perderían nada por escucharle, les animaban sus sirvientes ante aquel destello de esperanza.

Recibieron al viajero en el salón de audiencias y los monarcas no pudieron evitar dar un respingo cuando le tuvieron frente a ellos, las trazas no podían ser más pintorescas. El hombre parecía tener una edad indeterminada, llevaba el rostro rasurado, sus ojos despedían un potente fulgor, lo que hacía muy difícil mantener la vista en su cara y, por lo tanto, nadie era capaz de dar una descripción precisa de sus rasgos; pero lo más llamativo eran sus cabellos de un color oro poco visto y, sobre todo, su extravagante vestimenta que se componía de una larga túnica de seda y color amarillo dorado, tan brillante, que parecía que de su cuerpo emanaba luz.

Con una voz cálida y agradable, en tono pausado, el extraño les contó el motivo de su visita; su nombre era Taiyō y venía de un lejano país del este, dijo ser científico y astrónomo y, dado su conocimiento sobre astros y su posición en el firmamento, afirmaba tener la solución a su problema.

— Majestades, os prometo que en una semana pondré en vuestros brazos el heredero que lleváis tantos años deseando. Será una niña, pero haremos un pacto donde os pondré unos requisitos, no os asustéis, serán sólo dos sencillas condiciones muy fáciles de cumplir y que creo no os incomodarán. La primera será que me preparéis un alojamiento en el castillo, estaré aquí el tiempo que crea conveniente, creo que os seré muy necesario para contribuir a la educación de la princesa. La segunda, y más importante, es que recordéis que esta niña es un regalo pero no una posesión, no olvidéis que no os pertenece totalmente; no intentéis hacer de ella una copia de vuestra imagen porque no lo es, respetad siempre su forma de ser y, sobre todo, tratad de que sea feliz. Si no lo hacéis así tendréis que ateneros a las consecuencias.

Y Taiyō cumplió su palabra, a la semana exacta volvió a aparecer en el castillo con una preciosa niña recién nacida en los brazos. Los soberanos vieron colmada su felicidad, y el resto del reino respiró tranquilo. La alegría volvió al pequeño reino de Nomeolvides.

Los años fueron pasando y los reyes veían crecer a su niña con satisfacción. La pequeña Lucilla creció entre algodones, sus deseos eran órdenes para sus padres, que prestos le concedían sus menores deseos. Tenía que ser la criatura más feliz en toda la faz de la Tierra. Pero el amor desmedido trajo también el miedo, los soberanos temían perder a su hija y sólo veían peligros a su alrededor, así que la pequeña princesa crecía en un ambiente sobreprotegido, donde cualquier cosa que se saliese de lo habitual era considerado peligroso.

Lucilla tenía vigilancia las veinticuatro horas del día, incluso durante el sueño. Siempre bajo la atenta mirada de su madre y del resto de las damas. La niña no podía correr por los jardines, no podía acercarse a ningún animal, por supuesto los deportes  —incluida la equitación, aunque amaba a los caballos— le estaban vedados, en invierno no podía salir de sus habitaciones a riesgo de que una mala corriente no le hiciera enfermar y nada de jugar con otros niños.

— No, querida, no podría soportar que en uno de esos juegos te lastimases. Además, eres la princesa y futura heredera al trono, tu estatus está muy por encima al del resto de los mortales, sería un contrasentido que te mezclases con los hijos de burgueses y los artesanos; y ni que decir tiene que mucho menos con los de los sirvientes y campesinos —le explicaba su madre.

La niña crecía rodeada de cariño y mimos, pero careciendo de diversión y emociones. Los días pasaban lentos y la princesita se aburría entre los muros de piedra de su hogar. Sólo disfrutaba durante las clases que le impartía su amigo el astrónomo.

El hombre como había prometido, se había instalado en una de las habitaciones de la torre, si bien en un principio había sido una presencia molesta e incómoda para todos, ya que los supersticiosos comenzaron a correr la voz de que en realidad era un brujo poderoso, con el paso del tiempo se convirtió en una sombra ignorada; sólo la pequeña Lucilla le prestaba atención. Era la única persona de todo el castillo que entendía a ese ser extraño y en ocasiones huidizo.

A la niña le encantaba subir al torreón y le fascinaban los accesorios del astrónomo, sobre todo le encantaba observar el cielo con el enorme telescopio, que le acercaba una inmensidad oscura, pero plagada de luces luminosas.

— Aquel punto brillante es Orión, y ¿ves ese grupo de estrellas que parecen formar un carro? Esa es la Osa Mayor; y ese otro que imita la silueta de dos formas humanas unidas es Géminis. Mira ese punto luminoso y más grande es el planeta Venus… y lo más importante y quiero que esto lo recuerdes siempre pequeña; ese círculo grande que adquiere varios colores, que tan pronto es blanca como plateada, como toma un tono rojizo y aparece y desaparece en el firmamento es la Luna, cuando te invada la tristeza acude a ella, contempla su belleza y la serenidad volverá  —le comentaba Taiyõ.

Poco a poco la niña ampliaba sus conocimientos sobre el cosmos, el cielo se iba convirtiendo en su segundo hogar, llegando a sentir una extraña atracción por el firmamento y sus múltiples ocupantes. Hasta tal punto llegó su fascinación por estos temas, que la niña pasaba mucho más tiempo con él que con sus padres, de los que cada vez se alejaba más. Los monarcas, siempre atentos y vigilantes hacia las reacciones de su pequeña, sintieron temor. Aquel hombre estaba influyendo en su hija de forma negativa, no era posible que esa criatura se sintiese más atraída por el cielo que por todo lo que le rodeaba, así que sin ningún reparo, sin pararse a pensar que el astrónomo fue el artífice del mayor de sus deseos, le expulsaron del reino.

De nada sirvieron las lágrimas de Lucilla, era la primera vez que los soberanos le negaban un capricho a su hija; no, en aquella ocasión era justificado, no podían consentir de ninguna manera que aquel hombre les arrebatase el cariño de la niña. Lucilla era su hija, era su posesión y su más preciado tesoro.

Todos pensaron que con el tiempo la princesa se repondría de su disgusto, las lágrimas fueron cesando, y los reyes se fueron tranquilizando; sin ninguna duda expulsar al maldito científico, astrónomo o brujo; como decían muchos, había sido lo más acertado. Pero lo que pasaron por alto fue que los ojos de Lucilla no volvieron a brillar, y su rostro ya no mostraba la luz de quienes alimentan una ilusión.

La pequeña se fue volviendo taciturna y buscaba la soledad. Un día asfixiada por aquel ambiente enrarecido y cargante que le rodeaba consiguió escaparse. Su primera intención fue subir a la torre, quizá con un poco de suerte Taiyō no se hubiese llevado su telescopio y podría contemplar de nuevo el cielo de cerca. La niña se sentía cada día más unida a aquel mundo que sus padres le habían negado. Pero su sorpresa no tuvo límites cuando vio que la puerta de acceso al torreón estaba cegada por un muro de piedra.

La princesita salió corriendo de allí y sin ser vista, aprovechando la silenciosa noche, escapó del castillo. Cuando el dolor, debido a la carrera aprisionó su pecho y no pudo dar un paso más. Cuando su respiración jadeante por el esfuerzo y por el llanto le impidió seguir alejándose, Lucilla se dejó caer en el suelo. Poco a poco se fue calmando y vio que estaba sentada junto a una charca grande; y allí, justo en el centro del agua oscura vio el reflejo familiar de la Luna: “Cuando te invada la tristeza acude a ella, contempla su belleza y la serenidad volverá”. Recordando las palabras de Taiyō, la niña comenzó a animarse. Ciertamente la imagen de aquel astro, que aquella noche lucía más brillante que nunca, le dio paz e hizo que una leve sonrisa aflorase a sus labios mientras volvía a escuchar la voz del astrónomo.

— No tengas miedo Lucilla, salta, atrévete, no te pasará nada. Un pequeño paso y estarás junto a ella; ese ser que tanto añoras te está esperando, con los brazos abiertos, para darte la bienvenida a tu verdadero hogar. Vamos, pequeña, tu verdadera madre te espera ansiosa y yo estaré al otro lado para guiarte en tu camino.

La pequeña princesa cerró los ojos y saltó sin miedo en pos de la voz amiga.

Aquella misma noche, ambos soberanos se despertaron cubiertos de sudor en sus lechos de suaves y mullidos colchones de pluma de gansos. Los dos habían tenido la misma pesadilla, un iracundo Taiyō les increpaba en sueños.

— Habéis olvidado vuestra promesa y vuestro contrato, cuando puse ese pedazo de cielo en vuestras manos, os hice prometer que esa criatura que os regalaba tendría que ser la más feliz de todo el mundo. No supisteis cumplir vuestra promesa; confundisteis felicidad con posesiones materiales y, peor aún, optasteis por la peor forma de garantizar seguridad, disminuyendo su libertad. No recordasteis que esa niña no era vuestra, era el regalo; el regalo de unos soberanos celestiales a otros terrenales. Me apiadé y me compadecí  de vuestra desgracia y, sobre todo, de la de vuestros vasallos, que día tras día elevaban sus rostros colmados de inquietud, y muchas veces de lágrimas, suplicando que alguien obrase el milagro de daros hijos, ya que sólo así ellos podrían gozar de los suyos. Fui un ingenuo al confiar en vosotros, míseros y ruines mortales, y no hacer caso a mi esposa Tsuki cuando ella llorando me pedía que por favor no la robase a una de sus hijas. Jamás tendría que haber convertido en humana a una de mis pequeñas estrellas. Ciertamente la mezcla celeste y humana no da buen resultado. Pero por fin todo está solucionado, la pequeña Lucilla —que ahora adoptará su nombre verdadero, Hoshi— está donde siempre debió estar, junto a su madre y al resto de sus hermanas y hermanos. Y yo, como su padre que soy, para premiar todos sus sinsabores en la Tierra, la he dotado de un fulgor especial. A partir de ahora cuando miréis al cielo y veáis el lucero más brillante del firmamento rutilar en las alturas, pensad que es la pequeña Lucilla que os hace guiños desde su auténtico hogar.

A la mañana siguiente unos pastores que guardaban sus rebaños al pie de una colina se asombraron cuando, arriba, en la cima, vieron las figuras de un hombre extraño vestido con una túnica dorada que lanzaba destellos, le acompañaba, tomando su mano, una preciosa niña. El hombre dio un golpe en el suelo con su cayado y a continuación un rayo de sol se descolgó de las alturas sirviendo a ambos —padre e hija— de escalera para su ascensión al cielo. Lo que no pudieron ver los pastores fue la transformación de Lucilla, que de niña pasó a convertirse en una hermosa estrella que abrazaba a su madre, la Luna, mientras decía a su padre, el Sol.

— Papá, gracias por traerme de nuevo a casa.

FIN

ODA A LA COMA

¡OH! coma perversa y malvada.

Cómo cruel enemiga,

me persigues y me dejas desvelada.

Te me burlas, te me escapas;

te escondes tras las palabras

y a mi pluma espantas.

Intento dar en el clavo,

pero me pierdo en la prosa,

y por más que yo lo intento,

te esfumas cual mariposa.

Dama de mis penurias.

Señora de mis desvelos.

Diosa de mis paranoias,

te persigo hasta en mis sueños.

FIN

PROYECTO SOLIDARIO

Hola amigos:

Hoy en lugar de un relato os dejo una noticia. He tenido el placer y la gran oportunidad de colaborar en un proyecto conjunto y solidario; donde acompañada de un grupo de amigos y magníficos escritores como: Ricardo Lampert, Amando Lacueva, Yolanda López (Gusapira), Antonio Lagares, A. M. Caliani, Miguel Ángel Naharro, Ana Martínez Castillo, Magda R. Rodríguez, Amparo Bárcena (Lindastar), Carolina Márquez Rojas, Rayco Cruz, Tony Jimenez, Jesús de las Heras, Antonio Moreno, José Enrique Serrano, Jorge Perales, Avelino Vallina, Joaquín Sanjuan Blanco, Pedro Avilés, Black Maiden, Alejandro Caballero Déniz y Victor Fernández. Entre todos hemos contribuido a la creación de "RELATIVAMENTE, Relatos de la Imaginación" un libro electrónico con una selección de relatos de distintos autores, géneros y estilos.  

Os dejo la foto de la maravillosa portada creada para el evento por Alejandro León, junto con los enlaces a las páginas donde podréis adquirir el ebook a un precio increíble. El link de la descarga lo recibiréis inmediatamente en vuestros correos, en formato PDF. Un libro listo para leer y disfrutar desde el soporte digital que prefiráis. Espero que entre todos consigamos haceros pasar unos momentos agradables en esta cita con la imaginación.

TuWeBook

Ebude

Pero lo más importante de todo es que los beneficios obtenidos por la venta de este libro serán donados a "CÁRITAS". Entre todos podemos construir un mundo mejor y más justo. Gracias.